Bad Moon Rising

Teppichen und an den Wänden, meine obszön fundamentalen Graffiti. Ich riss das Fleisch, das ich in den Fängen hatte ( musculi obliquus externus, obliquus internus, transversus und rectus abdominis ), und spürte, wie ihre Seele nicht ganz heimlich in mich glitt. Es gibt immer eine obskure Zwischenzeit, in der das aufgenommene Leben sich müht, einen Platz im neuen Gefängnis zu finden. Ich verschlang, hielt inne, war durchdrungen in Händen, Fußsohlen, Anus, Schnauze. Ein Flackern von Eingebung in meiner Klitoris.
    Eine Möglichkeit (und es war nicht zu leugnen, dass dies eine Frage von Möglichkeiten, von Wahl, von freiem Willen war) war, sich an Jennifer und/oder George satt zu fressen, bis ich buchstäblich keinen Bissen mehr herunterbekam. Und was dann? Das Baby allein im Haus lassen? Es mitnehmen und Cloquet dazu bringen, es auf die nächstgelegene Kirchentreppe zu legen? Den Notruf wählen? Natürlich konnte ich nicht sprechen, aber wenn die Verbindung lang genug gehalten wurde, würden sie einen Wagen schicken. Bis dahin wäre ich verschwunden. Oder beim Nachbarn, eine halbe Meile die Straße entlang. Es gab Deckung. Ich konnte sie auf die Veranda legen, wie im Film.
    Noch ein Brocken von Jennifer. Mein Krallen hatten ihre linke Brust durchbohrt. Blut und dichter Geruch nach Muttermilch. Wolf zerrte und bockte, war zornig darüber, von einem vollkommenen Versenken in die Beute zurückgehalten zu werden. Doch der allerkleinste Splitter seiner Existenz grinste, ein Effekt wie die Freude darüber, in einen Swimmingpool zu pinkeln, weil das Ungeheuer wusste, wusste, wusste: Das waren nur Möglichkeiten, wegen der anderen Möglichkeit, die, in der ich mit donnerndem Puls und gewecktem Appetit die Treppe hinaufging, zu dem blassrosafarbenen Zimmer, das einst Jennifers Mutter gehört hatte und nun, wann immer sie mal eine Auszeit brauchte, zu Jennifers Zimmer geworden war.
    Und zu Delilahs Zimmer.

    Mein dritter immer wiederkehrender Tagtraum war der von einem Werwolf, der sich umdreht und in einem nicht vermuteten Spiegel sein Bild sieht, mit einem toten Werwolfbaby zwischen den Fängen.

    »Wölfe sind nicht dafür bekannt, ihre Jungen zu fressen«, verriet mir Google, wann immer ich danach fragte.
    Nicht dafür bekannt , ihre Jungen zu fressen.
    Wölfe sind nicht dafür bekannt, das zu töten, was sie lieben.
    Werwölfe schon, Schätzchen.

    Seit dem Augenblick, als ich herausfand, dass ich schwanger war, hatte ich auf diesen Augenblick gewartet. Und nun war sie da, Gottes letzte Chance. Meine letzte Chance. Es musste doch ein paar Dinge geben, die ich nicht tun konnte. Es musste doch Dinge geben, die eine Mutter nicht tun kann. Ein Astronautenanzug aus Hitze umgab mich. Mein Kopf war ein Klumpen aus weichem Feuer. Wolf grinste in mir, die grundlegende Versicherung: Alles wird gut, und alles wird gut, und jederlei Ding wird gut sein. Ich bewegte mich wie in einer Choreographie, war ganz hypnotisiert vom Anblick meiner langen, muskulösen, behaarten Oberschenkel, die im Takt zum Puls des neuen Lebens dort oben jede einzelne Stufe nahmen. Mein menschliches Ich war in tiefem Adrenalinzauber und wiederholte sein Mantra wie ein verwirrter Priester: »Ich werde das nicht wirklich tun … Ich werde das nicht wirklich tun …« und meine Beine stiegen hinauf, gerahmte Familienfotos der Snows zogen an mir vorbei, einer nach dem anderen wurde Zeuge dessen, was ich, eigentlich, nicht tun würde, denn wenn ich dem widerstehen konnte, dann würde ich sicherlich, ganz gewiss bei meinem eigenen … Und dann war da dieser Badezimmergeruch nach Wasserdampf und feuchten Handtüchern und Kokos-Körperbutter und Jennifers junger, feuchter Haut, wie sie noch vor wenigen Minuten gewesen war, und dann das blassrosa Zimmer mit dem Geruch nach Windeln und Puder und frischer Wäsche und der Sache, die ich gewiss nicht tun würde.
    Delilah Jane Snow. Zwei Monate alt, still und wach in ihrer Wiege. Jennifers dunkle Haare (so dunkel wie meine, so dunkel wie die, die mein Baby wohl haben würde) und ein süßes, rundes, genau gezeichnetes Gesicht, bei dem ich dachte, dass Gott einen sehr feinen Meißel genommen haben musste. Sie war absurd einzigartig, war mit ihren eigenen Dingen beschäftigt, wozu gelegentliche Boxhiebe gehörten, sie holte mit der Hand aus und strampelte, so als würde eine unsichtbare Fliege ihre Geduld strapazieren.
    Ich würde das sicherlich nicht tun, als ich meine Hand unter sie schob und sie heraushob. Ich