Bad Moon Rising

seinen schlechten Zustand unterdrücken. Nur mit Mühe den Gedanken unterdrücken: ›Junge, du liegst im Sterben.‹
    »Wie alt bist du?« fragte er.
    »Vierunddreißig«, antwortete ich. »Ich bin neu. Hör mal – oh, Scheiße.« Ich musste mich wieder übergeben. Diesmal schaffte ich es bis zum Eimer. Der Salmiakgestank des Desinfektionsmittels war eine brutale Linderung seines Gestanks. Ich hielt den Kopf darüber. »Ich schätze, die halten das für witzig«, sagte ich, als ich mich erholt hatte und wieder zu den Gitterstäben gekrochen war. Ich hatte den Eimer mitgenommen und hielt ihn mir unter die Nase.
    Er nickte, aber ich sah, welche Mühe ihm das Sprechen machte.
    »Weißt du, wie lange ich schon hier bin?« fragte ich ihn. »War irgendjemand bei mir, als sie mich hergebracht haben?«
    »Weiß nicht«, antwortete er. »Hab geschlafen. Bin … vor ein paar Stunden aufgewacht. Du warst da.«
    ›Geh davon aus, dass Walker tot ist.‹
    Jetzt war mehr verlangt. Nur den Gedanken zuzulassen, reichte nicht. Nun also auch das Gefühl, als sei mir in meiner Bewusstlosigkeit etwas Lebenswichtiges operativ entfernt worden. Geh davon aus, dass er tot ist. Die andere Qualität von Wirklichkeit ohne ihn. Erneute Einsamkeit, erneutes Versagen, die Welt ein großes, grell ausgeleuchtetes Zimmer, ein riesiger leerer Raum, in dem ich mich selbst bemitleiden konnte. ›Du hast es nicht besser verdient. Geh davon aus, dass er tot ist. Geh davon aus, dass auch Konstantinov tot ist. Du bist allein hier drin, du wirst nie wieder rauskommen, deine Tochter wird dich nie kennen, dein Sohn wird sterben. Nimm das Schlimmste an.‹
    »Wie haben sie … dich geschnappt?« fragte er.
    »Wir sind in eine Falle gelockt worden«, musste ich einräumen. »Eine lange Geschichte. Hör mal, ich erzähl dir alles, aber kannst du mir erst verraten, was du über diesen Ort hier weißt? Wie heißt du überhaupt?«
    »Caleb.«
    »Ich bin Talulla.«
    Er machte eine leichte Kopfbewegung. Ein offizielles Hallo. Der rosige Schweiß hatte sich verdunkelt.
    »Kannst du noch sprechen?«, fragte ich.
    Er schluckte, als würde er zerstoßenes Glas hinunterwürgen. »Müde«, sagte er.
    »Ich verstehe. Es tut mir leid.« Es tat mir wirklich leid. Der Ekel vor der anderen Art war kein Spaß – Wolf wollte so viel Abstand zwischen uns wie nur möglich –, aber das geteilte Leid sorgte für Mitgefühl. »Schon in Ordnung«, beruhigte ich ihn. »Ruh dich eine Weile aus. Wir reden weiter, wenn es dir bessergeht.«
    »Es wird nicht … mehr besser. Nur schlimmer. Sie werden bald kommen. Ich werde … Ich werde an diesem beschissenen Ort sterben.«
    Wieder überkamen ihn Konvulsionen. Die Adern wurden schwarz. Es war hässlich anzuschauen. Aber die Solidarität verlangte es.
    »Das werden sie noch bedauern«, sagte er, als er wieder bei Atem war. »Wenn Remshi … kommt … werden die sich wünschen … nie geboren worden zu sein.«

36
    Bevor ich darauf anspringen konnte, gab die Banksafetür am rechten Ende des Ganges eine Reihe von elektronischen Piepsern von sich, gefolgt von einem hydraulischen Seufzen und dem Geräusch eines sich öffnenden schweren Riegels. Ich sah Caleb an. Er hatte die Augen geschlossen. Er war damit vertraut, was immer es auch war. Und es war schlimm.
    Die Tür ging auf, Murdoch kam herein, gefolgt von einem jüngeren, kleineren, muskelbepackten Jäger mit zu vielen Kräften in schwarzer Kampfhose und Weste; er trug Gurte und einen Viehtreiber, wie es aussah. Sein Schädel war kahlrasiert, seine Ohren standen ab, dazu hatte er runde Augen und einen Mund wie ein Schimpanse. Der Gesamteindruck war der eines übereifrigen kleinen Affen auf Anabolika. Das Murmeln einer größeren Menschenmenge folgte ihnen. Murdoch kam direkt auf meine Zelle zu, während der Affe etwas, das aussah wie ein Heizkörperschlüssel (der an einer Kette um seinen Hals baumelte), in einen der sechs Öffnungen auf dem Kontrollfeld neben der Tür steckte. Eine Drehung gegen den Uhrzeigersinn, und eine rote Anzeige wurde grün. Zwei Sekunden später glitten die sechs mittleren Stangen meines Zellengitters präzisionsgesteuert und reibungsfrei nach oben und verschwanden in der Decke.
    »Wie geht es Ihnen?«, fragte Murdoch.
    »Wo bin ich?«
    »Sie befinden sich in einer Haftanstalt im County Berkshire, England. Es ist Dienstag, 6. November, und es ist …« er sah auf die Uhr, »Neunzehn Uhr sechsunddreißig. Sie wurden unter Betäubung hierhergeflogen,