Battletech 45: Gefaehrlicher Ehrgeiz

und während Fitz unter einem neuen Hitzeschwall durch den verfehlten Laserschuß aufkeuchte, löste der Clanner seinerseits die Sprungdüsen aus und hüpfte über den Totschläger hinweg.
    Ein Froschhüpfer! Zu spät warf Fitz den Mech in eine Kehrtwendung. Seine Muskeln schmerzten unter der Anstrengung, die Steuerknüppel herumzureißen. Der Schwarzfalke schleuderte alles, was er an Offensivkapazität besaß, auf die dünne Rückenpanzerung des Totschläger. Der schwere Impulslaser und die Autokanone fraßen sich durch die Metallkeramik über Torso und linker Flanke und entblößten das Innenleben des Kampf-Kolosses für die leichteren Waffen. In einer Ironie des Schicksals traf ausgerechnet das eigentlich nicht für den Kampf gegen einen anderen Mech, sondern zur Verteidigung gegen Infanterie gedachte Maschinengewehr das Munitionslager der Kurzstreckenlafette. Die Munitionsexplosion riß den Totschläger von innen heraus auseinander.
    Das Cockpit schüttelte sich wild in den simulierten Todeszuckungen des Totschläger, und die Sicherheitsgurte gruben sich in Fitzgeralds Brustkorb. Er konnte von Glück sagen, daß ihm das Neuralfeedback durch den Neurohelm erspart blieb, das eine Munitionsexplosion in der Realität begleitet hätte. Die Sichtschirme wurden erst grau, dann schwarz. Nur auf einem Hilfsmonitor war eine einfache Botschaft zu lesen. Sofort zur Simulationsnachbesprechung melden, »Ma de dan!« fluchte Fitz und schlug sich mit der Faust aufs Bein. Er löste die Sicherheitsgurte und Sensorpflaster, schob den Neurohelm in die Halterung über dem Hauptschirm und kletterte, immer noch leise schimpfend, aus dem Simulator.
* * *
    Fitz betrat das leere Besprechungszimmer in T-Shirt, Shorts und Kampfstiefeln, der wegen des in einer Mechkanzel normalen Hitzestaus üblichen Einsatzkleidung für MechKrieger. Er griff sich den erstbesten Metallklappstuhl und setzte sich, wobei er den Stuhl nach hinten an die Wand des kleinen Raums kippte. Nach der Hitze des Simulators war der kühle Luftzug der Klimaanlage eine Wohltat, aber er wußte nur zu gut, daß seine schweißnasse Kleidung schon bald eiskalt an der Haut kleben würde. Er schluckte mühsam. Sein Mund war noch immer staubtrocken von der Hitze. Einerseits genoß er trotz der Niederlage seine Erschöpfung, aber zugleich machte sich seine praktischere Seite Sorgen darüber, welche Auswirkung die heutige Vorstellung auf seine Noten haben konnte.
    »Duschen hätten Sie wenigstens können«, begrüßte ihn Commander Nevarr, als er den Raum betrat.
Der hochgewachsene und muskulöse, dabei aber nicht wuchtig wirkende Offizier erschien mit seinem ungezähmten weißblonden Haar und den verwaschenblauen Augen wie ein nordischer Sagenheld. Er sprach leise und mit einem Anflug von Heiserkeit, konnte aber - wenn nötig - durchaus laut werden und neigte zu kurzen, einfachen Sätzen, wie in Vorbereitung auf den Kampfeinsatz, in dem jede Mitteilung kurz und prägnant zu sein hatte. Er entsprach ganz und gar nicht dem durchschnittlichen Rekruten der Paktstreitkräfte, der mehr zu Fitzgeralds schlankem Körperbau neigte, möglicherweise, aber nicht unbedingt, mit der asiatischen Note capellanischer Abstammung. Nevarr befehligte die Nashuars Heimatmilizbataillon angegliederte Mechkompanie und leitete das Ausbildungsprogramm der Miliz persönlich. Irgendwie schaffte er es, auf eine Uniform verzichten zu können und mit einem einfach geschnittenen schwarzen Anzug durchzukommen, der Fitz an längst verflossene Zeiten erinnerte.
»Die Mitteilung lautete ›sofort‹, Commander«, antwortete Fitz und setzte sich gerade.
Nevarr grunzte unartikuliert und griff sich ebenfalls einen Stuhl. Er setzte sich hin und neigte sich nach vorne, als läge eine schwere Last auf seinen Schultern. »Was sollte das da drinnen?« In seiner Stimme lag zweifellos Entrüstung.
»Ich habe den Feind gestellt, Sir.« Maurice war klar, daß er mit dieser Antwort nicht durchkommen würde, aber aus seiner Sicht wären alle anderen Möglichkeiten noch schlimmer gewesen.
»Sah mir mehr nach Selbstmord aus.« Nevarr lehnte sich zurück und verschränkte die in schwarzen Handschuhen steckenden Hände hinter dem Kopf. »Ich habe erwartet, daß Sie den Sprinter angreifen, obwohl der Sie länger beschäftigt gehalten hat als vorgesehen. Er war Ihrem Totschläger nicht gewachsen. Und seine Kundschafterfähigkeiten stellten eine Gefahr für die Einheit dar. Aber der Schwarzfalke...« Er stockte und schüttelte den Kopf.