Ben Driskill - 02 - Gomorrha

jetzt mit dem Landeanflug, Sir.« Die Stimme des Kopiloten ertönte leise aus dem Lautsprecher. »In Washington regnet es. Die Temperatur beträgt zur Zeit fünfundzwanzig Grad, soll aber im Laufe des Tages auf fünfunddreißig steigen. In einunddreißig Minuten werden wir auf der Andrews-Base landen. Ich melde mich dann nochmals, Sir.«
    Der Präsident hörte nur mit halbem Ohr zu.
     
    Das kleine Flugzeug geriet in einen Aufwind und schoß vorwärts. Die Motoren dröhnten, hinter dem winzigen Fenster ballten sich dunkle und purpurne Wolken. Sie überflogen den Mississippi. Seltsamerweise hatte Hayes Tarlow ihn noch nie gesehen. Er war von Küste zu Küste geflogen, doch aus siebenunddreißigtausend Fuß sah man nicht viel von dem Planeten unten, und aus – sagen wir – hundert Fuß sah man verflucht zuviel von ihm. Regen prasselte gegen den Zwanzigsitzer, aber dieser Scheißwind … rauf und runter, hierhin, dahin, vorwärts zurück … Dann zuckte ein greller Blitz durch die Wolken, streifte die Flügelspitze. Gleichzeitig drückte eine Bö sie erdwärts. Herrgott, war das das Ende von Hayes Tarlow? Hayes Tarlow war hundeelend. Da saß er in dem zerknitterten cremefarbenen Leinenanzug, Schweißflecken überall, die Krawatte gelockert. Schweiß lief von der Stirn über das rosige Gesicht, durchtränkte die grauen Brauen, brannte in den Augen, tropfte in den graugesprenkelten Schnurrbart, dessen Enden die Mundwinkel umrahmten. Das Gesicht war nicht mehr rosig, sondern leichenblaß. Er war sicher, daß er sich gleich übergeben würde, fand jedoch nicht die Tüte, die für derartige Mißgeschicke vorgesehen war. Seine Knie waren gegen den Vordersitz gestemmt, den irgendein Schweinehund so weit wie möglich zurückgeschoben hatte, ehe er unverschämt tief eingeschlafen war. Vielleicht sollte er auf den Typen draufkotzen, wenn es soweit kam. Wer hätte gedacht, daß Hayes Tarlow mal so den Löffel abgeben würde, der Veteran tausend kitzliger Situationen, jetzt eingezwängt und hilflos, der Magen in Aufruhr …
    Er war morgens aus New York gekommen und in O’Hare bei einem Zwischenstopp in der Sonne eingeschlafen, was ein Fehler gewesen war, denn er hatte sich nach dem Aufwachen wie durch den Fleischwolf gedreht gefühlt. Dann war er mit der Schultertasche zu dem kleinen Flugzeug gegangen, das ihn an die Kisten der Air America erinnerte, mit denen er vor mehreren Jahren einen Diplomaten herausgeholt hatte, der in Bangkok tief in die Scheiße geraten war. Vor langer Zeit, sehr langer Zeit, war er aus einem ähnlichen Flugzeug über einem Dschungel abgesprungen, der so dicht war, daß er einer festen Masse geglichen hatte. Damals hatte er beim Sprung gekotzt und sich bei der Landung den Knöchel verstaucht.
    Es gab nicht mehr viele Menschen, die ihm so einen Job schmackhaft machen konnten, aber – ausgerechnet – einer von diesen wenigen hatte ihn gefragt. Saints Rest. Iowa. Politik, logisch. Und es war schmeichelhaft, diese Aufgabe zu erledigen. Er vollführte den politischen Drahtseilakt schon lange, aber jetzt war er dem Ende der Fahnenstange näher als je zuvor … Man konnte sehen, in welcher Verfassung dieses Land war, wenn es Hayes Tarlow rief, um die Welt in der hintersten Provinz zu retten. Es war eine Sauerei. Es gab keine verdammten Wertmaßstäbe mehr. Man konnte alles machen, solange man nur damit durchkam … und dabei dachte er nicht nur an die Politiker. Verflucht, Politiker waren immer gleich, von Julius Caesar bis heute. Es war die Presse – die Medien, wie man es heute nannte –, die sich verändert hatte. Es ging um die ersten Anzeichen von Blut, das Rollen der Wogen, das Zerfleischen und die Blutströme, die immer mehr Menschen, die sich Journalisten nannten, in die Nähe eines angeberischen Regierungsbeamten trieben, der seinen Beruf als Vertreter für Familienversicherungen oder die Anwaltskanzlei oder das Katheder in der netten alten Universität oder die Farm nie hätte verlassen müssen … Seiner Meinung nach hatte die Menschheit den Verstand verloren.
    Charlie Bonner merkte jetzt, worauf er sich eingelassen hatte. Das war ein Scheißspiel! Wem konnte man trauen? Überhaupt jemandem?
    Warum hatte er überhaupt Präsident werden wollen? Das war die Frage. Was hat einen Mann dazu gebracht, sein Leben und das seiner Familie auf dem Altar des öffentlichen Dienstes zu opfern, nur um der Angeklagte vor einem Gericht zu werden, wo man stets verlor? Wahnsinn.
    Das Flugzeug flog eine Kurve durch