Bizarre Beziehungen - V 1.0

glitzernde Glasscherbe sollte ihr Opfer aufspießen. Jetzt kam das scharfe Ende von Clives Säbel ins Spiel. Er schlug damit nach dem Angreifer und schlitzte dem Mann den Unterarm über dem Handgelenk auf. Fluchend und heulend ließ der Mann die Flasche fallen und warf sich zurück in die Menge; das Blut aus dem verwundeten Arm spritzte empor.
    Zwei weitere Angreifer kamen von zwei verschiedenen Seiten auf Clive zu, und Bruno folgte geduckt und schlug mit dem Dolch nach Clives Beinen. Clive ließ den Stiefel gegen Brunos Kinnspitze sausen, und der Mann flog nach hinten, genau wie der Dolch, der über die Köpfe der Gaffer hinwegsauste und an der Wand am anderen Ende des Raums zu Boden klapperte.
    Aber selbst mit seinem überlegenen kämpferischen Können - in einer ruhigen Ecke des Bewußtseins segnete Clive sowohl Horace Hamilton Smythe als auch seinen rüden Bruder Neville für die Stunden, die sie ihm gegeben hatten - wäre er nicht imstande, unendlich lange gegen die Zahl von Feinden anzugehen, denen er sich gegenübersah.
    Er beugte sich zurück und hievte sich mit einer Hand auf die Theke. Einen Augenblick lang stand er auf der polierten hölzernen Oberfläche und spähte hinab auf die nackten Schultern und farbenfrohen Kleider seiner ehemaligen weiblichen Gefährten, die mitten unter den anderen standen, dann ließ er sich hinter die Theke fallen.
    Der Barkeeper dort schickte Clive zum Ende des schmalen Raums. »Hier lang, Sör! Hier lang!« Sie hasteten zu einer Tür aus dunkel gebeiztem Holz mit polierter Messingverzierung. »Wir kriegen Sie hier in Nullkommanix raus, jawohl, Sör!«
    Clive fühlte sich völlig leer, als der Barkeeper den Türknauf für ihn drehte, die Tür öffnete und Clive hindurchschob. Und als er in der Dunkelheit stand, den Kavalleriesäbel noch immer in Händen, blinzelte Clive und war wie betäubt von dem Gesicht, das er zurückgelassen hatte.
    War dieses Zusammentreffen tatsächlich dasjenige, wofür er es hielt? War's jener Mann gewesen, der zuerst als chinesischer Mandarin auf den West India Docks erschienen war, dann erneut an Bord der Empress Philippa, als arabischer Wächter in der überhitzten Atmosphäre von Sansibar, als einstmaliger Duellant in der amerikanischen Stadt New Orleans?
    War dies niemand anderer als Quartiermeister Sergeant Horace Hamilton Smythe?
    Bevor Clive den Kopf klar bekommen konnte und bevor sich seine Augen an die erneute Dunkelheit gewöhnten, war das Geräusch eines angerissenen Zündholzes zu hören, dann ein winziges Plopp, als eine Gaslampe entzündet wurde.
    Der Mann, der das leuchtende Gas entzündet hatte, wandte Clive das Gesicht zu. Er trug eine Seemannsjak-ke, ein gerüschtes Hemd mit Krawatte aus purpurroter Seide. Das Haar war kraus, und ein voller Backenbart ging in einen Oberlippenbart über.
    »Ein gezogener Säbel, Major Folliot? Welch ein Melodram, wirklich!« Der Mann streckte eine elegant manikürte Hand aus, die nicht geschüttelt werden sollte, sondern nur auf einen messingbeschlagenen lederbezogenen Stuhl zeigte, der zwischen ihm und Clive stand. »Bitte, Major. Legen Sie Ihren Zahnstocher beiseite, Sie werden ihn hier drinnen nicht brauchen. Oder falls Sie's tun, träfe er nur auf einen Gegner, der seiner nicht würdig wäre. Dessen kann ich Sie versichern.«
    Er hielt einen Herzschlag lang inne und sagte dann: »Bitte, Major. Ich beschwöre Sie.«
    Vorsichtig in alle Richtungen blickend, um sich zu vergewissern, daß kein Dritter im Raum anwesend war, steckte Clive den Säbel wieder in die Scheide. Er ließ sich langsam auf dem Stuhl nieder.
    Der Mann in der Seemannsjacke nickte zustimmend. »Sie sehen glänzend aus in Ihrer Uniform, Major. Rot ist eine Farbe, die nicht alle Männer tragen können, aber bei Ihren strengen Zügen macht sie sich ausgezeichnet.«
    Clive starrte seinen Gastgeber an. Nur Augenblicke zuvor war er überrascht gewesen, ehe er den Barkeeper als Horace Hamilton Smythe erkannt hatte. Aber wenn seine Begegnung mit Smythe eine Überraschung gewesen war, so war dies nichts im Vergleich zu dem Schock des Wiedererkennens, der ihn jetzt durchlief.
    »Philo B. Goode!«
    »Ja«, - der Mann verbeugte sich elegant -, »zu Ihren Diensten, Sir.« In der Nähe stand ein Tisch, und Goode zog einen Stuhl herbei und setzte sich. »Wollen Sie sich bitte setzen, Major Folliot? Ich denke, daß wir eine Menge zu besprechen haben.«
    Clive schwirrte der Kopf. Philo Goode! Philo Goode!
    Der Scharlatan, vor dessen