Black Dagger 07 - Menschenkind

sie doch eines festhalten: Sauer zu sein war immer noch besser, als eine Panikattacke zu haben.
     
    Zwanzig Minuten später – seine Sox-Kappe tief ins Gesicht gezogen und eine Sonnenbrille auf der Nase – spazierte Butch auf einen dunkelgrünen Honda Accord, Baujahr 2003, zu. Er sah nach rechts und nach links. Niemand zu sehen. Die Gebäude hatten keine Fenster. Kein Auto war auf der Ninth Street unterwegs.
    Er bückte sich, hob einen dicken Stein auf und schlug ein Loch in die Scheibe auf der Fahrerseite. Als die Alarmanlage hysterisch losschrillte, trat er einen Schritt beiseite und verschmolz mit dem Häuserschatten. Niemand kam, um zu schauen, was los war. Der Lärm brach ab.
    Seit er sechzehn gewesen war und in seiner Heimatstadt die ersten Gesetzesübertretungen begangen hatte, hatte er kein Auto mehr gestohlen, aber er hatte es immer noch drauf. Gelassen öffnete er die Wagentür und stieg ein. Was dann kam, ging schnell und effizient, wodurch wieder einmal bewiesen war, dass er seine kriminelle Ader, zusammen mit seinem Südbostoner Akzent, nie ganz abgelegt hatte: Er riss die Verkleidung unter dem Armaturenbrett ab. Fand die Drähte. Steckte die richtigen beiden zusammen und … brumm.
    Die übrigen Glasscherben schob er mit dem Ellbogen aus dem Fenster und fuhr gemächlich los. Da ihm die Knie fast an der Brust hingen, tastete er nach der Sperre, löste sie und rutschte den Sitz so weit wie möglich nach hinten. Dann hängte er den Arm aus dem Fenster, als würde er die Frühlingsluft genießen, und lehnte sich im Sitz zurück.

    Beim Stoppschild am Ende der Straße setzte er den Blinker und kam zum vollen Stillstand: Die Verkehrsregeln zu befolgen, war ganz entscheidend, wenn man in einem gestohlenen Fahrzeug saß und keinen Ausweis dabeihatte.
    Als er links abbog und die Ninth Street entlangfuhr, hatte er ein schlechtes Gewissen dem Besitzer des Autos gegenüber. Die Karre gestohlen zu bekommen, war kein Spaß, und an der nächsten Ampel klappte er das Handschuhfach auf. Der Wagen war auf eine Sally Forrester angemeldet. 1247 Barnstable Street.
    Er gelobte, den Honda so bald als irgend möglich zu ihr zurückzubringen und ihr noch ein paar Tausender dazuzulegen. Für die Unannehmlichkeiten und die kaputte Scheibe.
    Apropos kaputt … er kippte den Rückspiegel so, dass er sich darin erkennen konnte. Verflucht noch mal, er sah katastrophal aus. Er musste sich unbedingt rasieren, und sein Gesicht war immer noch grün und blau. Fluchend stellte er den Spiegel wieder auf den Straßenverkehr ein, damit er seine hässliche Visage nicht mehr sehen musste.
    Leider stand ihm immer noch ziemlich klar vor Augen, was los war.
    In Sally Forresters Accord, zugerichtet wie ein Boxsack in der Muskelbude, überfiel ihn eine anständige Portion Selbsterkenntnis, die ihm überhaupt nicht schmeckte. Immer schon war er auf dem schmalen Grat zwischen Gut und Böse balanciert, war immer bereit gewesen, die Regeln für seine Zwecke zu beugen. Er hatte Verdächtige bearbeitet, bis sie zusammenbrachen. Gelegentlich ein Auge zugedrückt, wenn es ihm wichtige Informationen zu einem Fall einbrachte. Drogen genommen, noch nachdem er zur Truppe gestoßen war … zumindest, bis er mit dem Koks aufgehört hatte.

    Die einzigen Tabus für ihn waren Bestechung oder sexuelle Gefälligkeiten im Dienst gewesen.
    Letzteres machte ihn vermutlich zum Helden.
    Und was hatte er jetzt gerade vor? Eine Frau bedrängen, deren Leben schon in Trümmern lag. Nur, um sich auch noch in die Polonaise von Fiaskos einzureihen, die gerade über sie hinwegtrampelte.
    Aber er konnte einfach nicht anders. Nachdem er wieder und wieder Marissas Nummer gewählt hatte, war er nicht in der Lage gewesen, sich diesen kleinen Ausflug zu verkneifen. Er war vorher schon von ihr besessen gewesen. Jetzt konnte er keinen klaren Gedanken mehr fassen. Er musste sich davon überzeugen, dass es ihr gut ging und … na ja, er hatte sich gedacht, vielleicht könnte er ihr einige Dinge dann auch ein bisschen besser erklären.
    Eine gute Nachricht gab es allerdings tatsächlich. Innerlich schien er tatsächlich wieder normal zu sein. In Vs Unterschlupf hatte er sich mit einem Messer in den Arm geschnitten, um – trotz des kleinen Handarbeitsexperiments – sein Blut zu überprüfen. Es war rot gewesen, dem Himmel sei Dank.
    Jetzt atmete er tief durch – und runzelte die Stirn. Er hielt die Nase an seinen Bizeps und inhalierte noch einmal. Was zum Geier war das? Selbst bei dem