Blinder Eifer

Superintendent bekleidete, war er sich für nichts zu schade. Jury hatte schon erlebt, wie er Raser auf der A 24 gejagt und ihnen Strafzettel verpaßt hatte.
    »Deshalb habe ich über die Dame nichts aus ihm herausbekommen«, fuhr Macalvie fort. »Ich weiß nur, was in den Zeitungen steht. Darüber hinaus habe ich noch gehört, daß eine Familienangehörige, ich glaube, eine Cousine, vorgestern hierhergeflogen ist, um die Leiche zu identifizieren. Ich fahre heute nachmittag wieder hin. Nach Old Sarum.« Durch die Fensterrosette fiel Sonnenlicht, zauberte gebrochene Farbmuster auf den Boden und verwandelte Macal-vies kupferfarbenes Haar in Flammenzungen. »Also, Jury. Was meinen Sie? Los geht's?«
    »Nach Wiltshire? Ich -«
    Ungeduldig schnitt Macalvie ihm das Wort ab. »Nach Santa Fe, Menschenskind.«
    Jury starrte ihn nur an.
    »Irgend jemand muß hin. Und ich kann nicht. Zu viele Fälle am Hals.«
    »Die könnten Sie drastisch reduzieren, wenn Sie sich aus New Mexico raushielten und Ihre Arbeit auf Devon und Cornwall beschränkten. Nein, ich fliege nicht nach Santa Fe.«
    Macalvie sagte nichts, sondern betrachtete schweigend das Kissen, das die Ermordung Thomas Beckets darstellte. Aus unerfindlichen Gründen hatte Jury das Gefühl, er müsse sich rechtfertigen. »Es ist reiner Zufall, Macalvie. Sie haben nichts als eine Adresse in Mrs. Hawes' Buch und die Information, daß die andere Frau Amerikanerin ist und vermutlich zufällig in Santa Fe lebt. Glauben Sie im Ernst, daß sie ermordet wurde? Von den Druiden womöglich?«
    »Los, gehen wir.«
    Jury schüttelte zwar abwehrend den Kopf, folgte ihm aber durch das Kirchenschiff.
    Er wußte schon, das war alles gar nicht nach seinem Geschmack.
    Macalvie fuhr auf den kleinen Parkplatz jenseits der schmalen Holzbrücke, die zum Innenhof der mittelalterlichen Burg von Old Sarum führte. Vier Wagen der Polizei von Wiltshire standen bereits da.
    »Old Sarum. In der Eisenzeit eine Hügelfestung«, sagte Macalvie, als sie die Burggrabenbrücke überquerten. »Und ja, das ursprüngliche Salisbury. Kaum zu glauben.«
    »Läßt einen ganz bescheiden werden, was?«
    »Sie vielleicht.« Hinter dem Eingang neben dem Kartenhäuschen sperrte die Flatterleine der Kripo den Fundort der Leiche ab. Ein fröhliches sonnengelbes Band wellte sich im Wind an einem Pfad entlang, der zu den steinernen Überresten des ehemaligen Bischofspalastes hinauf und dort ringsherum führte.
    Ein Knäuel uniformierter Polizisten stand dicht gedrängt auf dem Wall. Sie drehten sich um, als Macal-vie näher kam. Er zeigte ihnen seinen Ausweis. Einer sprach ihn respektvoll mit »Commander« an, wenn ihn auch die Grafschaft, in der Macalvie »Commander« war, eindeutig verwirrte. Wiltshire war es nämlich nicht.
    »Ich habe Rush gefragt, ob das in Ordnung geht«, sagte Macalvie und verzichtete freundlicherweise darauf, sich über Chief Inspector Rushs Antwort auszulassen. »Das ist Superintendent Jury, Scotland Yard, CID.«
    Das kam für sie nun wirklich etwas überraschend. Aber sie nickten nur, als Macalvie sagte, er wolle den
    Abort, wo die Leiche gefunden worden sei, einmal in Augenschein nehmen.
    »Es heißt Latrine«, korrigierte ihn einer von Rushs Männern mit betont gewählter Aussprache, auf die Macalvie natürlich keinen Pfifferling gab. Seine Augen waren blaß wie Eis, ihr Ausdruck auch nicht wärmer.
    »Dort unten, Commander«, erwies sich ein anderer als hilfsbereiter. Er deutete mit dem Kopf in Richtung eines tiefen Steinschachts etwa fünf, sechs Meter hü-gelabwärts. Macalvie und Jury schritten vorsichtig den ausgetretenen Pfad hinunter. Um nicht auszurutschen, mußte man gut das Gleichgewicht halten. Dann konnten sie in eine tiefe brunnenähnliche Einfriedung hinunterschauen. Was Macalvie geraume Zeit mit beinahe ebensolcher Konzentration und Intensität tat, als liege die Leiche noch am Fundort.
    Jury hatte Geduld mit Menschen, Macalvie mit Beweisstücken. Ungewöhnlich lange konnte er sich etwas anschauen und es hin und her wenden. Trotz seiner Reizbarkeit und seiner Art, Leute, die ihm in die Quere kamen, wie Luft zu behandeln, was ihn in den Augen seiner Kollegen arrogant erscheinen ließ, wußte Jury, daß sein Urteil untrüglich und seine Beharrlichkeit legendär waren.
    Aber heute nervte Jury seine Geduld. Er wollte nicht in diese Geschichte hineingezogen werden. »Und was für eine Theorie konstruieren Sie nun?«
    »Gar keine. Ich nehme die Dinge zur Kenntnis.«
    »Wenn Sie