Blinder Eifer

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Autoren: Unbekannter Autor

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ausreißen - angeblich dem Kojoten -, wenn er ihn noch mal in seinem Büro fände. Hat versucht, ihn wegzuwerfen. Aber ich habe ihm gesagt, da müssen Sie ihn schon aus dem Fenster schmeißen, aus dem Papierkorb holt ihn sich Cyril wieder raus.« Energisch fuhr Fiona sich mit der Feile über die Fingernägel.
    Jury hörte es raspeln und fragte sich, ob er sein halbes Leben lang Frauen bei ihren Verschönerungsarbeiten zusehen mußte. Fiona und Carole-anne bestimmt.
    Fiona hielt ihre gefeilten Nägel hoch und fuhr fort: »Er ist wegen des kleinen Klebeschildchens auf dem Rücken so wütend, ich weiß gar nicht, wofür das sein soll, Sie? Egal, gestern kam er«, sie sandte ein müdes Nicken zu Racers Büro, »fuchsteufelswild aus seinem Club. Erzählte, er sei zum Gespött aller geworden. Seine Freunde hätten ihn gefragt, warum er einen Kojoten hinten auf dem Mantel spazieren trüge.« Sie blies auf ihre Nägel. »Können Sie sich das vorstellen? Sag ich zu ihm: >Und warum haben Sie ihn nicht in einen Papierkorb am Bürgersteig geworfen oder sonstwohin?< >O nein, o nein<, sagt er mit einem tierisch gemeinen Lächeln, wo man schon weiß, daß er was Fieses vorhat.« Fiona seufzte.
    Jury beobachtete Cyril durch die offene Tür. Mit dem Kojoten im Maul war er auf Racers Schreibtisch gesprungen und schien ein Problem zu überdenken. Er setzte das Stofftier auf das Faxgerät und schaute von einem zum anderen. »Na ja, wenn Racer etwas Böses im Schilde führt, dann hat Cyril was noch Böseres vor.« Jury lächelte Fiona an und ging.
    »Natürlich lasse ich am ersten Tag alles langsam anlaufen«, sagte Wiggins und rührte eine pulvrige Substanz in sein Glas Rinderbrühe. »Man möchte ja einen Rückfall vermeiden.« Er lächelte matt.
    Jury saß an seinem ganz und gar nicht überquellenden Schreibtisch, die Füße auf einer offenen Aktenschublade. »Recht so. Sonst könnte ja eine elektrische Ladung losgehen.«
    Wiggins hörte mit Rühren auf, klopfte mit dem Löffel leise gegen die Tasse, setzte sich zurück und schlürfte mit einem befriedigten Seufzer. »Eins muß ich sagen, Sir. Wie Sie und Mr. Macalvie das herausgefunden haben, war hochintelligent. Brillant.«
    »Ich mußte nicht sonderlich brillieren«, sagte Jury verdrießlich.
    Wiggins runzelte die Stirn. »Sie sollten den Mantel nicht drinnen tragen. Da holen Sie sich doch sofort eine Erkältung, wenn Sie rausgehen.«
    »Was ich jetzt tun werde.« Jury erhob sich langsam. Seit er von Littlebourne zurückgefahren war, fühlte er sich lahm und schwerfällig.
    »Sie sind doch vor kaum einer halben Stunde erst gekommen. Wo wollen Sie denn hin, Sir?«
    »Nirgendwohin.«
49
    »Nirgendwo« entpuppte sich als Salisbury und Old Sarum.
    Obwohl sein Auto fuhr, als habe er auf Automatiksteuerung gedrückt, brachte es ihn nicht nach Northamptonshire oder Stratford-upon-Avon (wo sie ja auch gar nicht wäre) oder an irgendeinen anderen vage umrissenen Zielort, wie zum Beispiel die Kripo in Exeter, wo er sicher am ehesten erwartet wurde.
    Es war Abend, als Jury schließlich auf den leeren Parkplatz in Old Sarum einbog. Eine Weile blieb er sitzen und überlegte, warum er ein paar Stunden auf der langweiligen Autobahn zu einem Ort gefahren war, der erstens geschlossen hatte und zweitens nichts mehr zum Anschauen bot, weil es acht Uhr und dunkel war. Es herrschte eine tiefe, deprimierende Winterdunkelheit!
    Als er aus dem Auto stieg und die Tür zuschlug, sah er, daß zumindest noch ein Auto auf der anderen Seite stand. Vermutlich ein Paar junge Leute, die sich darin vergnügten. Er mußte an Bea und Gabe denken und dann wiederum an seine eigene verlorene Jugend. Dieser Verlust lag schätzungsweise hundert Jahre zurück. Er überquerte die Holzbrücke.
    Auf dem Wall blieb er stehen und schaute in die formlose schwarze Tiefe - den Palast des Bischofs, wenn seine Erinnerung ihn nicht täuschte. Wie lange er dort gestanden und sich umgeschaut hatte, ohne etwas zu sehen, wußte er nicht. Doch plötzlich hörte er etwas zu seiner Linken.
    Eine Stimme. Er kniff die Augen zusammen. Ein winziges Licht. Die Stimme rauchte eine Zigarette. Eine dunkle, unförmige Gestalt kam schleppend auf ihn zu. Bestimmt der Teufel, der aus den uralten Steinen auferstanden war! Herrgott noch mal, schalt er sich, angewidert, was für ein Drama er nun daraus machte. Die Stimme (die sogar zu einem normalen menschlichen Wesen gehörte) und das rotglühende Ende der Zigarette kamen näher.
    »Sind Sie von der