Blut - Skeleton Crew

war die erste. Ich bekam die Geschichte von der kleinen Pfadfinderin zu hören, ich erfuhr alles über Pflege und Fütterung von Fornits, über Fornus, und weshalb Reg sich weigerte, ein Telefon zu benutzen. Sie rief mich aus einer Telefonzelle in einem Drugstore, fünf Blocks von ihrem Haus entfernt an. Sie erzählte mir, sie hätte Angst, dass Reg in Wirklichkeit gar nicht wegen dem Finanzamt, dem FBI oder CIA besorgt war. Sie glaubte, in Wirklichkeit hatte er Angst, dass SIE – eine anonyme monströse Gruppe, die Reg hasste, neidisch auf Reg war und vor nichts zurückschrecken würde, um Reg zu erledigen – herausgefunden hätten, dass ein Fornit bei ihm lebte und ihn umbringen wollten. Wenn der Fornit tot war, würde es keine Romane, keine Kurzgeschichten, gar nichts mehr geben. Sehen Sie? Das Essenz des Wahnsinns. SIE waren hinter ihm her. Letzten Endes diente nicht einmal das Finanzamt, das ihm wegen den Einkünften von Underworld Figures die Hölle heiß gemacht hatte, als Buhmann. Letzten Endes waren es einfach SIE. Verfolgungswahn in Reinkultur. SIE wollten seinen Fornit umbringen.«
    »Mein Gott, was haben Sie ihr gesagt?«, fragte der Agent.
    »Ich versuchte, sie zu beruhigen«, sagte der Redakteur. »Ich war gerade von einem Mittagessen mit fünf Martinis zurückgekommen, und da saß ich nun und unterhielt mich mit dieser entsetzten Frau, die in einer Telefonzelle in einem Drugstore in Omaha stand und versuchte ihr einzureden, es wäre alles in Ordnung, sie solle sich keine Sorgen machen, weil ihr Mann glaubte, die Telefone wären voller Radiumkristalle und eine anonyme Gruppe würde ihm Androiden-Pfadfinderinnen ins Haus schicken, um ihn fertigzumachen, sie solle sich keine Sorgen darüber machen, dass ihr Mann sein Talent schon so weit von seiner Persönlichkeit getrennt hatte, dass er tatsächlich an die Existenz eines Elfs in seiner Schreibmaschine glaubte.
    Ich glaube nicht, dass ich sehr überzeugend war.
    Sie bat mich – nein, flehte mich an –, mit Reg an seiner Kurzgeschichte zu arbeiten und dafür zu sorgen, dass sie veröffentlicht wurde. Ohne es direkt auszusprechen, gab sie mir zu verstehen, dass die ›Flexible Kugel‹ Regs letzter Kontakt zu dem war, was wir lachend Realität nennen.
    Ich fragte sie, was ich tun solle, wenn Reg wieder Fornits erwähnen sollte. ›Gehen Sie darauf ein‹, sagte sie. Das waren genau ihre Worte – gehen Sie darauf ein. Dann legte sie auf.
    Am nächsten Tag kam ein Brief von Reg – fünf Schreibmaschinenseiten, einzeilig getippt. Im ersten Absatz ging es um seine Geschichte. Er kam mit der Überarbeitung gut voran, schrieb er. Er dachte, er könnte von den ursprünglich zehntausendfünfhundert Worten siebenhundert streichen, sodass die endgültige Fassung knapp neuntausendachthundert Worte lang sein würde.
    Der übrige Brief handelte von Fornits und Fornus. Seine eigenen Beobachtungen, und Fragen … Dutzende Fragen.«
    »Beobachtungen?« Der Schriftsteller beugte sich vor. »Er hat sie also richtiggehend gesehen?«
    »Nein«, sagte der Redakteur. »Nicht im eigentlichen Sinne des Wortes gesehen, aber in gewisser Weise … vermutlich doch. Sie wissen, Astronomen wussten von Pluto, lange bevor es so starke Teleskope gab, dass sie ihn sehen konnten. Sie wussten es, weil sie die Bahn des Planeten Neptun beobachtet hatten. Auf ähnliche Weise beobachtete Reg die Fornits. Ob mir schon aufgefallen war, schrieb er, dass sie am liebsten abends aßen? Er fütterte sie den ganzen Tag, hatte aber festgestellt, dass das meiste nach acht Uhr abends verschwand.«
    »Halluzination?«, fragte der Schriftsteller.
    »Nein«, sagte der Redakteur. »Seine Frau holte einfach so viel Essen wie möglich aus der Schreibmaschine, während Reg seinen Abendspaziergang machte. Und er ging jeden Abend um neun Uhr aus dem Haus.«
    »Die hatte es nötig, Ihnen Vorwürfe zu machen«, knurrte der Agent. Er setzte sich auf dem Gartenstuhl anders hin. »Sie hat die Hirngespinste ihres Mannes unterstützt.«
    »Sie verstehen nicht, warum sie anrief und warum sie so aufgeregt war«, sagte der Redakteur leise. Er sah die Frau des Schriftstellers an. »Aber ich bin mir sicher, Sie schon, Meg.«
    »Vielleicht«, sagte sie und warf ihrem Mann einen unbehaglichen Seitenblick zu. »Sie war nicht wütend, weil Sie seine Hirngespinste unterstützten. Sie befürchtete, Sie könnten sie zerstören.«
    »Bravo.« Der Redakteur zündete sich eine neue Zigarette an. »Und aus demselben Grund