Blutige Vergeltung

und das Tattoo an meinem rechten Oberschenkel durchlief ein Prickeln. Vor mir erstreckte sich ein Gang mit Betonboden, der sich im Halbdunkel verlor. Den Rücken an die Wand gedrückt, ging ich hinein und schob mich Stück für Stück den Flur entlang.
    Ich konnte keinen Hinweis auf Scurf entdecken, aber der Gestank von Schießpulver und Tod lockte mich an. Als Jäger wird einem eingeschärft, nie irgendwelche voreiligen Schlüsse über einen Tatort zu ziehen, das vernebelt nur deine Wahrnehmung und kann ganz schnell nach hinten losgehen.
    Trotzdem ist schon wieder jemand in genau der Ecke der Stadt verschwunden, wo auch all die anderen Leute verschwunden waren. Ein Schauer kroch mir über die Haut, der nichts mit der Außentemperatur zu tun hatte. Ich hielt die Kanone anschlagbereit und griff mit der Linken eins der Messer.
    Verschlossene Türen starrten mich finster an. Keine roch besonders interessant, und auf allen Klinken lag Staub, der unter meinen Fingern knirschte. Als der Gang scharf abbog, fuhr ich mit Schwung herum und sicherte die Ecke. Dahinter verloren sich Wände und Decke in der Ferne, ich war im Hauptgebäude angekommen. Die unteren Stockwerke waren offenbar einmal umgebaut worden, um zu irgendeinem Zweck einen großen offenen Raum zu schaffen.
    Siebzehn Schritt weit im Inneren lag auf dem mit langsam verrottendem Pappkarton zugemüllten Betonboden Officer Winchell, ein großer junger Mann mit einem Lockenkopf in einer blauen Uniform und übersät mit blauen Flecken. Seine Handgelenke waren mit einem Nylonseil gefesselt, die Arme hatte man ihm in groteskem Winkel auf den Rücken gedreht. Er lag da, hingestreckt in der unwiderruflichen Würdelosigkeit des Todes. Unter ihm hatte sich eine Blutlache gebildet, die bereits geronnen war, und ein Stück neben ihm war ein umgeworfener Holzstuhl, an den man ihn vermutlich festgebunden hatte. Eins der Stuhlbeine stand in dem noch immer glänzenden Fleck.
    Man hatte Winchell ausnächster Entfernung viermal in die Brust geschossen. Die Uniform an seinem Rücken war völlig durchtränkt – Hohlspitzgeschosse können einen glatt durchschlagen und ausbluten lassen, manchmal sogar trotz kugelsicherer Weste. Zumindest, wenn man sie aus allernächster Nähe abfeuerte. Er war unter seiner Kevlar verblutet, die ihm eigentlich das Leben hätte retten sollen.
    Was zum Teufel geht hier vor? Ich wandte den Blick von der Leiche ab. Sah zum Flur rüber. Jemand hatte die Tür von außen wieder abgeschlossen. Hatte Winchell von sich aus das Gebäude betreten oder hatte man ihn überwältigt und hergeschleppt? Seine Dienstwaffe war fort.
    Vier Schüsse in den Brustkorb waren eine ernste Sache. Kurz bevor er gestorben war, hatte sich sein Gesicht zu einer Maske aus blankem Horror verzerrt. Erschossen, nachdem man ihn an einen Stuhl gebunden hatte.
    Warum gehst du davon aus, dass man ihn an diesen Stuhl gefesselt hatte, Jill? Ich besah mir das Sitzmöbel genauer. Einige Blutspritzer klebten auf dem Holz, und ein Stück rot verschmiertes Nylonseil hing noch immer daran.
    Blauweiß gestreift. Grübelnd kaute ich auf meiner Unterlippe herum.
    Jacinta Kutchner war mit einem ebensolchen Nylonseil aufgeknüpft worden. Genau das gleiche Material, mit dem man Winchells Hände zusammengebunden hatte.
    Ein Cop begeht Selbstmord, seine Witwe wird ermordet, und man findet dieses Seil am Tatort. Und jetzt das hier. Diese Nylonseile sieht man alle naselang, die werden in jedem Baumarkt verkauft – aber dass so eins ausgerechnet in zwei von drei Morden auftaucht, die mit Polizisten in Verbindung stehen? Die Sache stinkt gewaltig zum Himmel, Jill.
    Aber ich verschwendete nur meine Zeit. Die Scurfepidemie würde sich weiter ausbreiten, bis sie keine Opfer mehr fand und an sich selbst zugrunde gehen würde oder irgendwie eingedämmt werden könnte. Diese Morde waren eindeutig von Menschen ohne jede übermenschliche Hilfe verübt worden. Zumindest soweit ich es beurteilen konnte. War also nicht mein Problem, ich hatte auch so schon alle Hände voll zu tun.
    Doch noch immer hatte ich die Leiche von Jacinta Kutchner vor Augen, die in ihrem ächzenden Haus sachte hin und her schaukelte, und Officer Winchell – dessen Vornamen ich nicht mal kannte – starrte mir nur deshalb nicht entgegen, weil seine Augen wegen der vielen Schläge, die man ihm versetzt hatte, völlig zugeschwollen waren. Jemand hatte ihn windelweich geprügelt und dann erschossen.
    Höchstwahrscheinlich war das Motiv Rache oder