Bruderschaft der Unsterblichen

hätte sie gesagt, da ist sicher ein Haken an der Sache, etwas Furchtbares wird die Folge sein, es ist zu fremd, zu mysteriös und zu schrecklich, und es ist auch nicht Gottes Wille, daß so etwas bestehen darf. Jeder von uns schuldet Gott seinen Tod. Beethoven starb. Jesus starb. Präsident Eisenhower starb. Glaubst du, du wärst mit dem Tod nicht gemeint, Oliver, wenn sie alle abtreten mußten? Bitte, misch dich da nicht ein.
    Tod. Was weiß die arme kleingeistige LuAnn vom Tod? Sogar ihre Großeltern leben noch. Tod ist für sie eine Abstraktion, etwas, das Beethoven und Jesus widerfahren ist. Ich kenne den Tod besser, LuAnn. Ich sehe seinen grinsenden Schädel jede Nacht. Und ich muß mit ihm kämpfen. Ich muß ihn anspucken. Und dann kommt Eli zu mir und sagt, ich weiß, wo du dem Tod entgehen kannst, Oliver, dieser Ort liegt dort drüben in Arizona. Besuche die Bruderschaft, spiel ihr kleines Spiel, und sie werden dich vom Feuerrad erretten. Laß dir das nicht entgehen, steig nicht ins Grab herab, ergib dich nicht der Verwesung. Sie können den Stachel des Todes abwenden. Wie sollte ich mir diese Chance entgehen lassen?
    Der Tod, LuAnn. Denk einmal an den Tod von LuAnn Chambers, na, sagen wir am nächsten Donnerstagmorgen. Nicht erst 1997, sondern jetzt, kommenden Donnerstagmorgen. Du befindest dich auf der Elm Street, um deine Großeltern zu besuchen, und da schießt plötzlich ein außer Kontrolle geratenes Auto auf dich zu, wie der Wagen der Puertoricaner, der letzte Nacht nicht mehr gehorchen wollte. Und – nein, ich nehme das zurück. Ich glaube, daß noch nicht einmal die Bruderschaft jemanden vor einem Unfalltod bewahren kann, vor einem Tod durch äußere Gewalt. Welche Möglichkeiten sie auch haben mögen, Wunder können sie nicht vollbringen, lediglich den physischen Verfall retardieren. Fangen wir also noch einmal von vorne an, LuAnn. Du gehst auf der Elm Street zu deinen Großeltern, um sie zu besuchen. Tückischerweise platzt in deiner Schläfe ein Blutgefäß. Blutsturz im Gehirn. Warum nicht? Ich nehme an, daß so etwas hin und wieder auch Neunzehnjährigen zustoßen kann. Das Blut blubbert in deinem Schädel, deine Beine knicken zusammen, und du fällst auf den Bürgersteig. Du windest dich, trittst um dich und weißt, daß dir etwas Furchtbares widerfahren ist. Aber du kannst noch nicht einmal schreien, und zehn Sekunden später bist du tot. Du bist dann einfach aus dem Universum weggekürzt worden, LuAnn. Nein, das Universum ist von dir subtrahiert worden. Denk jetzt nicht daran, was weiter aus deinem Körper wird, an die Würmer in deinen Eingeweiden, an den Staub, zu dem die schönen blauen Augen zerfallen. Denk nur daran, was du alles verloren hast. Denn du hast alles verloren: Sonnenaufgang und Sonnenuntergang, den Geruch eines schmorenden Steaks, das Gefühl von Kaschmirwolle auf der Haut, den Druck meiner Lippen auf deinen kleinen, harten Brustwarzen, was du so gern hast. Du hast den Grand Cañon verloren und Shakespeare, London und Paris, Champagner und die prächtige Heirat in der Kirche, Paul McCartney und Peter Fonda, den Mississippi und den Mond und die Sterne. Du wirst nie ein Baby bekommen und nie echten Kaviar probieren können; denn du liegst tot auf dem Bürgersteig, und deine Körpersäfte verderben schon. Warum sollte es so kommen, LuAnn? Warum sollte man in eine so wunderbare Welt hineingesetzt worden sein, nur um plötzlich alles wieder abgenommen zu bekommen? Ist das Gottes Wille? Nein, LuAnn, Gott bedeutet Liebe, und Gott würde uns nie so etwas Grausames antun: Aus diesem Grund existiert Gott nicht, es gibt nur den Tod; den Tod, den wir zurückweisen müssen. Nicht alle sterben mit neunzehn? Das stimmt schon, LuAnn. Da habe ich etwas am Rad des Schicksals gedreht. Und wenn du bis 1997 leben würdest: Ja, dann hast du deine kirchliche Heirat gehabt und Babies bekommen, du hast Paris und sogar Tokio gesehen, du hast Champagner und Kaviar probiert, und du bist sogar über Weihnachten zum Mond geflogen mit deinem Mann, dem reichen Arzt. Und dann kommt der Tod zu dir und sagt: Alles klar, LuAnn, war nicht schlecht, der kleine Ausflug, was, Baby, nur leider ist jetzt Schluß. Peng, und du hast Gebärmutterkrebs, deine Eierstöcke verfallen, eine dieser weiblichen Geschichten eben. Und über Nacht kommen die Metastasen, du verwandelst dich im Krankenhaus in eine Ansammlung stinkender Flüssigkeiten. Meinst du, wenn du ein normales Leben von vierzig oder fünfzig Jahren hinter