Burke 2 - Strega

mich los wollen, hab ich so getan, als wüßte ich nicht, wovon sie reden – als hätte ich Schiß. Sie harn mir gesagt, ich soll am nächsten Tag den Koffer aufmachen und ihnen übergeben.« Bobby lächelte und dachte drüber nach. Das Lächeln hätte einen Cop verschreckt. »Übergeb ich denen meinen Koffer – könnt ich ihn’ gleich mein’ Körper übergeben, damit sie mich in’ Arsch ficken. Ich krieg für zwei Stangen was zum Stechen – bloß ’ne Feile mit ein bißchen Isolierband als Griff am Ende. Ich arbeite die ganze Nacht an dem Ding, mach es scharf. Am nächsten Morgen mach ich meinen Koffer auf. Ich leg den Stichel mit dem Band nach oben in die Papiertüte. Ich geh mit der Tüte an der Brust raus auf den Hof – wie ’ne beschissene Braut mit dem Obst. Dieselben Nigger machen mich an – befehlen mir, es ihnen zu geben. Ich zieh den Stichel und pflanz ihn dem ersten Typ in die Brust – ein guter Rückhandstich. Als er zu Boden geht, rutscht er wieder raus.
    Ich renn los, um Platz zu haben. Dreh mich um ... und bin allein ... die Nigger sin abgezischt. Ich hör ’nen Schuß, und direkt neben mir fliegt der Dreck hoch. Ich laß den Stichel fallen, und die Wachteln kommen mich holen.«
    »Hättest den Stichel fallenlassen müssen, als de losgerannt bist«, sagte ich.
    » Heut weiß ich das – damals wußt ich’s nicht. Da drüben is alles anders.« Bobby drückte die Zigarette auf dem Werkstattboden aus, nahm sich eine von seinen, zündete sie an. »Sie stecken mich in’
    Bunker. Da drüben is der scheiß Bunker wie’n normales Gefängnis – er is voller Typen – die Typen bringen ganze beschissene Jahre im Bunker zu. Nur daß sie’s ›Anpassungs-Center‹ nennen. Hübscher Name, ha? Es gibt drei Verschläge auf jeder Seite. Winzige kleine Dunkelzellen. Der Krach war unglaublich – die ganze Zeit Geschrei. Nicht von den Wärtern, die irgendeinen von den Typen bearbeiten – Geschrei bloß wegen dem Geschrei.
    Ich bin in meiner Zelle gesessen und hab drüber nachgedacht, wieviel Zeit mir da drin noch bleiben würde, selbst wenn mich die Nigger nicht rauszerren. Ich meine, sie harn mich mit dem Stichel und all dem geschnappt. Dann fing’s an. Die Nigger. ›Du bist’n toter weißer Scheißer! ‹ ›Du gehst jeden schwarzen Schwanz im Kahn lutschen, Junge!‹ Lauter solchen Scheiß. Den ersten brüll ich an, aber die ham immer weitergemacht, als wenn sie in Schichten arbeiten oder so was. Und dann brüllt einer von ihnen los, daß der Typ, den ich abgestochen hab, sein Obermacker war – er wollte mir die Eier abschneiden und sie mir verfuttern. Die waren beschissene Tiere, Burke. Die hörten nie auf – Tag und Nacht, rufen meinen Namen, sagen mir, sie wollen mir Benzin in die Zelle werfen und mich abfackeln, mein Essen vergiften, mich rudelweise ficken, bis ich tot wäre.«
    Bobby war eine Minute lang still. Seine Stimme war hart, doch seine Hände zitterten. Er blickte auf seine Hände – ballte sie zu Fäusten. »Nach ein paar Tagen hatte ich nicht mehr die Kraft zum Zurückbrüllen. Es klang, als wären Hunderte von ihnen da. Sogar der Kapo – der Drecksack, der die Kaffeekarre vorbeibrachte – er spuckte mir in den Kaffee, wollte mich provozieren, daß ich’s dem Aufseher sage.
    Sie holten mich raus, damit ich vor den Disziplinarausschuß komme. Sie kannten die ganze Kiste – fragten mich sogar, ob die Nigger auf mich eingeprügelt hätten. Ich hab kein Wort gesagt. Der Lieutenant erzählte mir, den Nigger abzustechen wär keine große Sache, aber sie müßten mich wegschließen – für den Rest von mein’
    Streifen in S. H. gehn. Du weißt, was das heißt?«
    »Yeah«, sagte ich. ›S. H.‹ soll für Schutzhaft stehen. Für Typen, die nicht auf den Haupthof können – Informanten, offensichtliche Homosexuelle, Typen, die eine Spielschuld nicht bezahlten – Opfer. Für die Knackis bedeutet ›S. H.‹ Schrotthafen. Gehst du rein, kommst du nie mehr raus auf den Hof. Das Mäntelchen trägst du für den Rest deines Lebens.
    »Sie hielten mich zwei Wochen unter Verschluß – keine Zigaretten, nichts zu lesen, kein Radio. Bloß diese Nigger, die mich jeden Tag bearbeiten. Die wurden nie müde, Burke – als würden sie die elende Scheiße verflucht lieben. Rumzuschrein, wie sie schwangere weiße Frauen aufschneiden und ihnen das Baby rausziehn. Eines Tages wurde es echt leise. Ich bin nicht draufgekommen. Der Kapo kommt mit dem Kaffee. Er hatte ’ne Notiz für mich – ein