Champion Jack Barron

Barron gehören dir auch hundert Millionen Schlappschwänze. Gehört dir Barron gehören sie dir, gehören dir ihre Ängste Gehirne Stimmen Körper Kongreß Weißes Haus Land, sicher, wenn sie’s herausfinden, sicher in Ewigkeit …
    Letztes Teilstück im Puzzle der Macht, Jack Barron, mehr bist du nicht, Klugscheißer. Nur letztes Teilstück im Puzzle von Stiftung Leben gegen Tod Senatoren, Gouverneure, Präsident, Sicherheitsmacht, kleines Rädchen in der großen Maschinerie der Ewigkeit, kleines Zahnrädchen Barron.
    Tritt mich, tret ich dich, hä, Barron? Sauberer Jack Barron, vorwitziger Fragesteller Jack Barron, Bastard. Glaubst Stiftungsmacht Geldmacht Macht des Lebens über den Tod kann dich nicht berühren, was? Niemand sagt nein zu Benedict Howards. Ich hab dich im Griff, Barron, krieg früher oder später jeden in den Griff.
    Sara Westerfeld. Howards ließ den Namen auf der Zunge zergehen, kostete jede Silbe mit seiner Zunge aus. Verdammte nichtsnutzige stinkende Hure, aber sie hat dich an den Eiern, oder etwa nicht, Jack Barron? Hältst dich für stark, Barron, stark genug, mit Benedict Howards zu spielen …
    Howards lächelte, lehnte sich in seinem Sessel zurück, wartete, wartete auf Sara Westerfeld, Sara Westerfeld, den Griff, an dem er Jack Barron festhalten konnte. Kein Mann ist stark, der für einen Schwächling Schwächen zeigt, das wußte er. Kommandokette: Benedict Howards an Sara Westerfeld an Jack Barron an hundert Millionen törichter Nullen an Senatoren, Kongreßabgeordnete, den Präsidenten …
    Und alle Glieder der Kette waren bereits ordnungsgemäß fixiert, bis auf das erste, das einfachste – Sara Westerfeld. Sara Westerfeld – einfache Sache. Haßt die Stiftung, hä? Mitglied der Öffentlichen Gefrierliga …?
    „Yeah“, stieß Howards laut aus. Das war es, das mußte es sein! Liganutte will öffentliches Gefrierprogramm, um sich selbst einen Platz in der Tiefkühltruhe zu sichern (verdammte nutzlose Nullen). Biete der Nutte einen Platz an, und sie wird schneller ausverkaufen, als du zahlen kannst. Preisschild auf Sara Westerfeld: Jack Barron und die Ewigkeit. Und das eine ist ihre Entschuldigung, um an das andere ranzukommen!
    Barron ist in meiner Tasche, so gut wie gekauft, dachte Howards. Sara Westerfeld, der Preis von Jack Barron – glückliche Sara Westerfeld!
     
    Neugier, Furcht, Faszination und Abscheu bildeten einen Knoten in ihrem Magen … leichtsinnige Visionen drangen aus ihrem Kopf, anstatt in ihn hinein, ein stoned-elektrisierendes Skalpkitzeln, als Sara Westerfeld aus dem Auto ausstieg und vor der bösartigen weißen Sterbeortkahlheit des Hauptgebäudes des Gefrierkomplexes von Long Island stand.
    Ein Tempel, dachte sie, wie ein aztekisch-ägyptischer Tempel, mit Priestern, die den Göttern der Häßlichkeit huldigen und um den Beistand schlangenköpfiger Götzen flehten, um den Gott ohne Gesicht zu verdrängen, den sie doch die ganze Zeit hindurch mit ihrer Furcht verehren. Gesichtsloser Todesgott, wie ein großes weißes Gebäude ohne Fenster; und drinnen Mumien in kalten, kalten Bandagen, die in flüssigem Helium schlafen und auf ihre Wiedergeburt warten.
    Sie erzitterte, als der kahlköpfige Mann stumm ihren Ellbogen berührte, zitterte, als könnte sie das flüssige Helium spüren, die weltraumkalte Magie der Stiftung in seiner Berührung, die verrottete, echsenhafte, tote Berührung von Benedict Howards, der auf sie wartete, dort drinnen in seinem knochenweißen und fensterlosen Loch … Warum? Warum?
    Sie folgte dem Mann, der mit seiner zu freundlichen Einladung an ihre Wohnungstür gekommen war – Freundlichkeit von Diktatoren von den Los-Angeles-Bullen bedrohliche Peter-Lorre-Geheimpolizeifreundlichkeit mit Knastwagen Schlagstockbullen Zellen Gewehren Stiefeln die hinter dem Krokodilslächeln lauerten – über einen weiten, grünen, irgendwie plastikhaften Rasen, dachte, hier kann so was nicht passieren, wir haben Menschenrechte, Gesetze, habeas corpus …
    Sara zitterte. Ein in einem der Gefriersärge eingesperrter Körper konnte von allen Gerichten der Welt nicht befreit werden. Nicht bevor die Stiftung einen Weg gefunden hatte, die gefrorenen Körper wieder aufzutauen …
    Laß dich nicht so gehen! Niemand wird dich einfrieren, wie es dieser Blödschwätzer, diese schleimige Kreatur, gesagt hat, nur ein kleiner Plausch. Mit Benedict Howards. Kleine Unterhaltung zwischen einer Ameise und einem Elefanten. Ich habe Angst, dachte sie, ich weiß nicht