Clancy, Tom

manchmal werden konnte. »Fünfzehnhundert.
Sollten wir nicht die Sinkrate verringern?«
    »In
Ordnung.« Der Pilot schob das Steuerhorn ein wenig zurück und verringerte somit
den Sinkwinkel, um auf 900 Fuß AGL, also Höhe über Grund, zu bleiben. Das war
tief genug, um in den Bereich der Bodenechos von Moose Jaw zu gelangen. Obwohl
die Dassault alles andere als unauffällig war, erkannten die meisten zivilen
Luftkontrollradare vor allem die Transpondersignale, aber selten die vom
Flugzeug reflektierten Radarsignale. In der kommerziellen Luftfahrt war ein
Flugzeug auf dem Radarschirm nichts weiter als ein angenommenes Zeichen am
Himmel.
    »Mike
Foxtrot, Moose Jaw, melden Sie Ihre Flughöhe, over.«
    Das würden
sie jetzt eine Weile so weitertreiben. Die Fluglotsen im Tower waren
ungewöhnlich wachsam. Vielleicht sind
wir zufällig mitten in eine ihrer Übungsstunden geflogen, dachte der
Pilot. Schlecht, aber kein größeres Problem.
    »Autopilot
abgeschaltet. Handflug.«
    »Pilot
übernimmt«, antwortete der Kopilot.
    »Okay,
Schleife rechts. Transponder ausschalten«, ordnete der Pilot an.
    Der
Kopilot schaltete Transponder eins aus. »Abgeschaltet. Wir sind unsichtbar.«
Jetzt wurde Moose Jaw erst richtig aufmerksam.
    »Mike
Foxtrot, Moose Jaw. Flughöhe melden, over«, befahl die Stimme, jetzt deutlich
schärfer. Der Befehl wurde noch einmal wiederholt.
    Die Falcon
flog eine nördliche Schleife und ging dann auf Kurs zwo-zwo-fünf über. Die
Landschaft war flach, und der Pilot überlegte kurz, ob er auf 500 Fuß hinuntergehen
solle, entschied sich aber dagegen. Nicht nötig. Wie geplant war die Maschine
soeben von den Radarschirmen von Moose Jaw verschwunden.
    »Mike
Foxtrot, Moose Jaw. Flughöhe melden, over!«
    »Klingt
ziemlich aufgeregt«, bemerkte der Kopilot.
    »Kann ich
gut verstehen.«
    Der
Transponder, den sie soeben ausgeschaltet hatten, stammte aus einem ganz
anderen Flugzeug, das wahrscheinlich momentan in seinem Hangar in Söderhamn,
Schweden, geparkt war. Dieser Flug kostete den Charterkunden 7 000 Euro
Zuschlag, aber die Flugcrew stammte aus der Schweiz und wusste, wie man Geld
verdient, und schließlich flogen sie hier ja keine Drogen oder solches Zeug.
Viel Geld oder nicht — diese Art von
Ladung war es wirklich nicht wert.
    Moose Jaw
lag inzwischen vierzig Meilen hinter ihnen, und dem Doppler-Radar zufolge
vergrößerte sich die Entfernung um sieben Meilen pro Minute. Der Pilot glich
mit dem Steuerhorn den Seitenwind aus. Der Computer neben seinem rechten Knie
würde die Abdrift berechnen, und der Computer kannte die Strecke genau, die
sie fliegen wollten.
    Oder
jedenfalls einen Teil der Strecke.
     
     
    Es sah nicht so aus wie auf den
Satelliten Widern - das war immer so —, aber hier waren sie jedenfalls richtig,
das stand fest. Er fühlte, wie seine Erschöpfung konzentrierter Erwartung
wich.
    Vor zehn
Wochen hatte ein CIA-Satellit hier einen Funkspruch mitgehört, und ein zweiter
hatte ein Bild gemacht, das Driscoll jetzt in der Tasche hatte. Sie waren am
Ziel, kein Zweifel. Eine dreieckige Felsformation über der Höhle diente als
Identifikationsmerkmal. Sie war keine Dekoration, obwohl sie ziemlich künstlich
aussah, sondern war von abschmelzenden Gletschern geformt worden, die sich vor
Gott weiß wie vielen Jahrtausenden ihren Weg durch dieses Tal gefräst hatten.
Wahrscheinlich hatten dieselben Schmelzwasserströme, die das Dreieck ausgehöhlt
hatten, auch zur Bildung der Höhle beigetragen. Wie auch immer Höhlen
entstanden, Driscoll wusste es nicht, und es war ihm auch ziemlich egal. Manche
von den Höhlen waren ziemlich tief, mehrere Hundert Meter, perfekte Verstecke.
Aber aus dieser hier war ein Funksignal gekommen. Das machte sie zu etwas
Besonderem. Washington und Langley hatten über eine Woche gebraucht, um diesen
Ort zu lokalisieren, aber sie waren auch sehr vorsichtig dabei gewesen. Kaum
jemand wusste auch nur von dieser Mission — insgesamt weniger als dreißig
Personen, und die meisten saßen in Fort Benning. Wo es das Unteroffizierskasino
gab. Wohin er und sein Team in weniger als 48 Stunden zurückkehren würden. Wenn
Gott es wollte - inschallah, wie die
Menschen hier sagten. Nicht ihre Religion, aber das Gefühl konnte er nach
vollziehen. Driscoll war Methodist, obwohl ihn das nicht hinderte, dann und
wann ein Bier zu trinken. Doch vor allem war er Soldat.
    Okay, wie fangen wir's an?, fragte er sich selbst. Hart und
schnell, natürlich, aber was hieß das hier? Er