Clancy, Tom

die richtige Höhle? Solche
Gedanken gestattete er sich nicht oft. Das wäre doch
mal was, schoss es Driscoll durch den Kopf. Wichtige Beute hier drin. Er schob den Gedanken beiseite.
Die Wichtigkeit der Beute änderte nichts an der Art, wie man seinen Job
erledigte.
    Seine
Stiefel hatten flexible Sohlen. Besser für die Füße, aber hauptsächlich, weil
sie lautlos waren. Er zog sein M4 dichter an die Schulter. Den Rucksack hatte
er draußen gelassen. In der Höhle lieber kein sperriges Gepäck. Driscoll war
nicht besonders groß. Mit seinen 1,80 Meter wog er knapp über achtzig Kilo, war
schlank und durchtrainiert, die blauen Augen gerade nach vorn gerichtet. Wenige
Meter hinter ihm folgten zwei Soldaten, die zwar seinen Atem über ihre
Funkgeräte hörten, aber kein Wort. Er gab nur kurze, codierte Handzeichen.
    Bewegung.
Jemand kam in ihre Richtung.
    Driscoll
fiel auf ein Knie.
    Schritte
näherten sich. Driscoll hielt die linke Faust hoch und sagte den anderen damit
»Runter!«, während er das Sturmgewehr hochnahm. Es waren lässige Schritte;
wachsame klangen für sein trainiertes Gehör anders. Der Mann war hier zu Hause
und fühlte sich sicher. Sein Pech. Hinter ihm knirschten Kiesel, und Driscoll
wusste, warum; ihm war auch schon der Stiefel weggerutscht. Er erstarrte. Um
die Ecke hielten die Schritte an. Zehn Sekunden vergingen, dann zwanzig. Volle
dreißig Sekunden lang bewegte sich nichts. Dann gingen die Schritte weiter.
Immer noch lässig.
    Driscoll
brachte das M4 in Anschlag und lief um die Ecke, und da war der Gomer. Einen
Augenblick später hatte er zwei Kugeln in der Brust und eine dritte in der
Stirn und ging ohne einen Laut zu Boden. Er war älter als der draußen, vielleicht
fünfundzwanzig, wenn auch mit einem sehr erwachsenen Bart, wie Driscoll sah. Pech für dich. Driscoll arbeitete sich weiter
voran, an der Leiche vorbei und um die Rechtskurve. Dann wartete er, damit
seine Teamkameraden aufholen konnten. Voraus konnte er etwa sechs Meter weit
sehen. Es war nichts zu erkennen. Weiter. Wie weit
ging diese Höhle? Im Moment noch nicht zu sagen. Er fasste sein M4 fester.
    Dann ein
Licht vor ihm. Es flackerte. Wahrscheinlich Kerzen. Vielleicht brauchten die
Gomer ja ein Nachtlicht wie Driscolls kleine Kinder. Immer noch kein Gerumpel
auf dem Höhlenboden. Jemand hatte hier aufgeräumt. Warum?, fragte Driscoll
sich. Wie lange war das her?
    Er schob
sich weiter voran.
    Die
nächste Biegung wandte sich nach links, eine weite, flache Kurve im
Kalksteinfels, und dahinter dann eine Menge Licht — vergleichsweise. Ohne das
Nachtsichtgerät wäre es höchstens ein Glimmen gewesen.
    Da hörte
er das Geräusch. Schnarchen. Gar nicht weit voraus. Driscoll wurde noch
langsamer. Zeit zur Vorsicht. Er näherte sich der Biegung, Waffe nach vorn,
spähte langsam, sehr langsam um die Ecke.
    Da. Danach
hatte er gesucht. Bauholz. Rohe, unbehandelte 2-mal-4-Zoll-Pfosten, und die
wuchsen nicht aus dem Boden. Jemand hatte sie aus der Zivilisation hierhergebracht,
und dieser Jemand hatte sie auch zurechtgesägt.
    Ganz klar
wohnte hier jemand, das war nicht nur ein vorübergehendes Versteck. Das war ein
verdammt gutes Zeichen für diese Höhle.
    Langsam
spürte er die Erregung, er konnte ein Kribbeln im Bauch fühlen. Das passierte
First Sergeant (E-8) Sam Driscoll nicht oft. Mit der linken Hand winkte er
seinen Kameraden. Sie schlossen bis auf drei Meter auf und folgten ihm.
    Doppelstockbetten.
Dafür war das Bauholz. Er konnte acht Stück erkennen, alle belegt. Sechs
Betten, sechs Gomer. Einer hatte anscheinend sogar eine Matratze, eine
aufblasbare Luftmatratze, wie man sie bei Gander Mountain bekam. Auf dem Boden
stand eine Fußluftpumpe. Wer immer der Schläfer war - er lag gern bequem.
    Okay. Was jetzt?, fragte er sich selbst. Er war
nicht oft ratlos, und meistens beriet er in einer solchen Lage sogar den
Kompaniechef, aber Captain Wilson saß auf einem Hügel 15 Kilometer hinter ihnen
fest. Dadurch war Driscoll zum Befehlshaber geworden, und das war plötzlich
ein sehr einsamer Posten. Am schlimmsten war, dass hier nicht mal der letzte
Raum war. Diese Höhle ging immer weiter. Man konnte nicht sagen, wie weit. Scheiße.
    Zurück an
die Arbeit.
    Er schob
sich voran. Seine Befehle waren ziemlich einfach, und zu diesem Zweck hatte er
einen Schalldämpfer für die Pistole, die er jetzt aus dem Stoffholster zog. Er
hielt dem ersten Schlafenden die Beretta an den Kopf und drückte ab. Der
Schalldämpfer funktionierte;