Clancy, Tom

hatte ein halbes Dutzend
Granaten bei sich, drei richtige und drei M84-Blendgranaten. Letztere hatten
eine Plastikstatt einer Stahlhülle, die mit einem extremen Knall und einem
gleißenden Blitz explodierte. Eine Magnesium-Ammoniumnitrat-Mischung ließ jäh
die Sonne aufgehen und blendete und verwirrte jeden Menschen in der Umgebung.
Auch die Chemie und Physik dieser Dinger interessierte ihn eigentlich nicht.
Sie funktionierten einwandfrei, darauf kam es an.
    Bei den
Rangern wurde nicht fair gekämpft. Sie standen hier im Kampf und traten nicht
bei der Olympiade an. Wenn einer von den bösen Jungs überlebte, gaben sie ihm
vielleicht Erste Hilfe, aber mehr auch nicht, und auch das nur, weil
Überlebende meistens ein bisschen gesprächiger waren als Tote. Driscoll spähte
wieder zum Höhleneingang hinüber. Genau dort hatte ein Mensch gestanden, um
seinen Anruf über Satellitentelefon zu machen, ein RHYTHM-Spionagesatellit
hatte mitgehört, ein KEYHOLE-Satellit hatte die Quelle lokalisiert, und ihre
Mission war von SOCOM selbst genehmigt. Er stand reglos neben einem Felsblock,
dicht genug, dass seine Silhouette mit ihm verschmolz. Drinnen war keine Bewegung
zu erkennen. Das überraschte ihn nicht - selbst Terroristen mussten mal
schlafen. Und das kam ihm zupass. Sehr sogar. Noch zehn Meter. Seine
Bewegungen wären jedem, der nicht wusste, was er vorhatte, komisch vorgekommen,
ein übertriebener Storchengang; er setzte die Füße gerade von oben her auf, um
keine Steine loszutreten. Dann war er da. Runter auf ein Knie und ein Blick
nach drinnen. Dann ein schneller Blick zurück, um sicherzugehen, dass der Rest
des Teams nicht zu sehr aufrückte. Nicht zu befürchten. Trotzdem hatte Driscoll
ein warnendes Flattern im Magen. Oder war das Angst? Angst davor, Mist zu
bauen, Angst, die Geschichte zu wiederholen. Angst, die eigenen Leute in den
Tod zu führen.
    Vor einem
Jahr hatte Captain Wilsons Vorgänger, ein grüner Second Lieutenant, eine
Mission geplant - eigentlich eine ganz einfache Jagd auf Aufständische am
Südufer der Tigris-Talsperre nördlich von Mosul -, und Driscoll hatte
mitgemacht. Das Problem war, dass der junge Offizier mehr daran interessiert
war, mit seinem Bericht Ruhm zu ernten, als an die Sicherheit seiner Ranger zu
denken. Gegen Driscolls Rat und obwohl es dunkel wurde, hatte er das Team
aufgeteilt, um einen Bunkerkomplex an den Flanken zu umgehen, aber wie das bei
Schlachtplänen so ist, auch dieser hastig umgeschriebene erwies sich beim
ersten Feindkontakt als hirnverbrannt. Sie liefen Ex-Soldaten aus Saddams Army
in Kompaniestärke in die Arme, die den Stoßtrupp des jungen Lieutenant
umzingelten und abschlachteten, bevor sie sich Driscoll und seinen Männern
zuwandten. Der Rückzugskampf hatte fast die ganze Nacht gedauert, bis
Driscoll mit drei anderen endlich über den Tigris zurück und in die Nähe eines
Stützpunkts gelangt war.
    Driscoll
hatte von Anfang an gewusst, dass der Plan des Lieutenant in einer Katastrophe
enden würde. Aber hatte er sich entschieden genug gegen den Vorstoß ausgesprochen?
Wenn er energischer argumentiert hätte ... tja. Das war die Frage, die ihn
während des vergangenen Jahres beschäftigt hatte. Und jetzt war er wieder im Indianerland,
aber diesmal waren alle Entscheidungen - gute, schlechte, katastrophale — seine
eigenen.
    Bleib am Ball, ermahnte er sich. Konzentrier dich.
    Ein
weiterer Schritt vorwärts. Immer noch nichts zu sehen. Die Paschtunen waren
wirklich zäh - sogar verdammt zäh, wie Driscoll gelernt hatte -, aber ihre
ganze Ausbildung bestand im Zielen und Abdrücken. Im Höhleneingang hätte noch
jemand stehen und die Wachen beaufsichtigen müssen. In der Nähe lagen ein paar
Zigarettenkippen. Vielleicht war die Wache ja Zigaretten holen gegangen. Rauchen ist ungesund, Gomer, dachte Driscoll. Vor allem im Gefecht. Langsam, vorsichtig, schob er sich
in die Höhle. Sein Nachtsichtgerät war jetzt von unschätzbarem Wert. Die Höhle
verlief etwa fünfzehn Meter geradeaus; die Wände waren rau, der Querschnitt
ungefähr oval. Kein Licht, nicht einmal eine Kerze, aber voraus kam eine
Rechtskurve, also war er weiterhin auf Licht gefasst. Kein Schutt auf dem
Höhlenboden. Das sagte dem Sergeant einiges: Hier wohnte jemand. Die Informationen
stimmten also. O Wunder, dachte
Driscoll. Meistens führten diese Jagdausflüge nur zu leeren Höhlen und aufgegebenen
Verstecken, an denen die Ranger ihren Frust nicht auslassen konnten.
    Vielleicht ist es sogar