Clockwork Orange

 
I.
1
    »Was soll's denn nun sein, hm?«
    Da war ich, das heißt Alex, und da waren meine drei Droogs, nämlich Pete, Georgie und Dim, der so hieß, weil er wirklich nicht helle war, und wir saßen in der Korova-Milchbar und überlegten, was wir mit dem Abend machen sollten, einem arschkalten Winterbastard, aber trocken. Die Korova-Milchbar war ein Mesto, wo sie Milch-plus ausschenkten, und ihr mögt vergessen haben, o meine Brüder, wie diese Mestos waren, wo sich heutzutage alles so skorri verändert und die Leute so schnell vergessen und auch nicht mehr viel Zeitung gelesen wird. Nun, was sie da uns verkauften, war Milch mit einem Schuß von etwas anderem. Sie hatten keine Lizenz für den Ausschank von Alkohol, aber es gab noch kein Gesetz gegen einige von den neuen Wetsches, die sie in die alte Moloko taten, und so konnte man sie mit Vellocet oder Synthemesk oder Drencrom oder anderen Sachen pitschen, die einem eine hübsehe, ruhige Horrorschau gaben. Dann konntest du für fünfzehn Minuten oder länger den alten Bog und alle seine Engel und Heiligen in deinem linken Schuh bewundern, während dir der ganze Mozg oder Brägen in einem Feuerwerk von Lichtern explodierte. Oder du konntest Milch mit Messern drin pitschen, wie wir zu sagen pflegten, und das macht dich scharf und bereit für ein bißchen schmutziges Zwanzig-gegen-einen. Und das war, was wir an diesem Abend pitschten, mit dem ich die Geschichte anfangen will.
    Unsere Taschen waren voll Deng, und unter dem Gesichtspunkt, noch mehr Strom zu krasten, wäre es nicht wirklich nötig gewesen, irgendeinen alten Veck in einer Seitenstraße zu tollschocken und ihn in seinem Blut schwimmen zu sehen,während wir die Einnahmen zählten und durch vier teilten, oder bei irgendeiner zitternden, grauhaarigen Titsa in einem Laden das Ultrabrutale zu machen und smeckend mit den Innereien der Geldschublade abzuziehen. Aber, wie es heißt, Geld ist nicht alles.
    Wir vier waren nach der letzten Mode gekleidet, und die bestand damals aus schwarzen, sehr engen Hosen mit der eingearbeiteten Puddingform, wie wir es nannten, zwischen den Beinen. Die war zum Schutz, aber auch eine Art von Ornament, das man in einem bestimmten Licht deutlich genug sehen konnte. Meine hatte die Form einer Spinne, Pete hatte eine Hand, Georgie hatte was ganz Besonderes von einer Blume, und der arme alte Dim hatte eine ziemlich gewöhnliche mit dem Litso (das heißt >Gesicht<) eines Clowns, denn er hatte selten eine gute Idee und war ohne den Schatten eines Zweifels der Dümmste von uns vieren. Dann trugen wir taillierte Jacken ohne Aufschläge, aber mit sehr breiten und dick wattierten Schultern (>Pletschos< nannten wir sie). Dann, meine Brüder, hatten wir diese weißlichen Krawatten, die wie gequirlter Kartoffelbrei aussahen, auf den man mit einer Gabel eine Art Muster gemacht hat. Wir trugen unser Haar nicht zu lang, und wir hatten schmale Horrorschau-Stiefel zum Treten. »Was soll's denn nun sein, hm?« An der Theke saßen drei Dewotschkas beisammen, aber wir waren vier von uns Malitschicks, und gewöhnlich war es wie alle für einen und einer für alle. Diese Pfannen waren auch auf der Höhe der Mode, mit purpurnen und grünen und orangefarbenen Perücken und ihren Gullivers, und jedes von diesen Dingern kostete nicht weniger als drei oder vier Wochenlöhne, wie solche Butzen sie verdienten, sollte ich meinen. Sie hatten passendes Make-up, Regenbogen um die Glotzies und breit ausgezogene Lippen, und trugen lange schwarze Kleider, vorn mit kleinen Plaketten wie aus Silber, auf denen die Namen verschiedener Malitschicks zu lesen waren - Joe und Mike und dergleichen. Dies waren vermutlich die Namen derjenigen, mit denen sie gespattet hatten. Sie linsten ständig in unsere Richtung, und ich war nahe daran, aus dem Mundwinkel zu Pete und Georgie zu murmeln, daß wir drei losgehen und die Pfannen durchziehen und den armen alten Dim zurücklassen sollten, wozu wir ihm bloß einen halben Liter von der alten Weißen zu kupetten brauchten, aber diesmal mit einem Schuß Synthemesk, doch das wäre nicht die richtige Art und Weise gewesen, das Spiel zu spielen Dim war sehr häßlich und dumm, aber er war eine Horrorschau von einem schmutzigen Kämpfer und sehr geschickt mit dem Stiefel.
    »Was soll's denn nun sein, hm?« Der Tschelloveck, der neben mir auf dieser langen, plüschigen Sitzbank hing, die um drei Wände lief, war weit weg, mit glasigen Glotzies, und blubberte Slovos wie >Aristoteles wischi