Clockwork Orange

alt für die Art von Dschizny, wie ich es geführt hatte, Brüder. Ich war jetzt neunzehn, und in einem halben Jahr würde ich zwanzig sein. Mit neunzehn hatte Wolfgang Amadeus Konzerte und Sinfonien und Opern und Oratorien und all diesen Scheiß geschrieben. Nein, nicht Scheiß, himmlische Musik. Und dann gab es den alten Felix M. mit seiner Ouvertüre. >Mittsommernachtstraum<. Und es gab andere. Und da war dieser französische Poetenveck, der vom alten Benjy Britt vertont worden war und der alle seine besten Sachen im Alter von fünfzehn geschrieben hatte, o meine Brüder. Arthur war sein Vorname gewesen. Neunzehn war also kein ganz so junges Lebensalter. Aber was sollte ich machen?
    Als ich durch die dunklen kalten Winterstraßen heimwärts zottelte, sah ich wieder diese wie Visionen, und sie waren wie diese Karikaturen in den Gazettas. Da war euer ergebener Erzähler Alex, wie er von der Arbeit zu einem guten warmen Abendessen nach Haus kam, und da war diese Titsa, die lächelte und ihn wie liebend begrüßte. Aber ich konnte sie mir nicht ganz so horrorschaumäßig vorstellen, Brüder, denn ich konnte mir nicht denken, wer es sein könnte. Aber ich hatte diese plötzliche sehr starke Idee, daß ich, wenn ich in das Zimmer ginge, wo das Feuer im Kamin knisterte und mein warmes Abendessen auf dem Tisch wartete, finden würde, was ich wirklich wollte, und nun paßte es alles irgendwie zusammen, dieses Serienbild aus der Haferflockenpackung und daß ich den alten Pete so getroffen hatte. Denn in diesem anderen Raum lag mein Sohn und gurgelte go go go in seinem Gitterbettchen. Ja ja ja, Brüder, mein Sohn. Und nun fühlte ich diese bolschige Leere in mir und war sehr erstaunt über mich. Ich wußte, was mit mir los war, o meine Brüder. Ich wurde erwachsen.
    Ja ja ja, das war es. Jugend muß gehen, ah ja. Aber Jugend ist nur, in einer Weise, wie ein Tier zu sein. Nein, Jugend ist nicht so sehr, wie ein Tier zu sein, sondern eher wie eine von diesen malenki Spielzeugfiguren, wie sie manchmal auf den Straßen verkauft werden, wie kleine Tschellovecks aus Blech und mit einer Aufziehfeder im Inneren und einem malenki Drehgriff am Rücken, und wenn du ihn aufgezogen hast, grr grr grr, dann wackelt er los, und es ist wie ein Gehen. Aber er geht in einer geraden Linie und stößt wie blind gegen Dinge und kann nicht anders. Jung sein ist wie eine von diesen malenki Maschinen sein.
    Mein Sohn. Wenn ich erst meinen Sohn hätte, dann würde ich ihm alles das erklären, sobald er stari genug wäre, um zu verstehen. Aber dann sah ich, daß er nicht verstehen würde oder nicht verstehen wollen würde, und daß er all den Scheiß machen würde, den ich gemacht hatte, ja, und vielleicht würde er sogar irgendeine arme stari Babuschka mit vielen miauenden Kots und Koschkas umbringen, und ich würde nicht fähig sein, ihn daran zu hindern. Genausowenig wie er seinen eigenen Sohn einmal daran hindern könnte, Brüder. Und so würde es weitergehen bis zum Ende der Welt oder der Menschheit, herum und herum und herum, wie wenn irgendein bolschiger, gigantischer Tschelloveck, wie wenn der alte Bog selber eine stinkende graznige Orange in seinen gigantischen Griffeln drehte und drehte und drehte.
    Aber vor allem anderen, Brüder, war da dieses Ding, eine oder die andere Dewotschka zu finden, die eine Mutter zu diesem Sohn sein würde. Damit würde ich morgen gleich anfangen müssen, dachte ich. Das war wie was Neues, so was wie ein neues Kapitel im alten Dschizny, das ich nun aufschlagen würde.
    Das ist, was es nun sein soll, Brüder, wie ich zum Ende dieser Geschichte komme. Ihr seid mit eurem kleinen Droog Alex überall gewesen und habt mit ihm gelitten, und ihr habt einige von den graznigsten Bratschnis gesehen, die der alte Bog je erschaffen hat, wie sie eurem alten Droog Alex Saures gaben. Und alles, was es damit auf sich hatte, war, daß ich jung war. Aber nun, wie ich diese Geschichte beende, Brüder, bin ich nicht jung, nicht länger mehr, o nein. Alex reifet heran, o ja.
    Aber wo ich jetzt hinzottle, o meine Brüder, könnt ihr nicht gehen. Morgen ist alles wie süße Blumen und die Sterne und der alte Mond da oben, und euer alter Droog Alex sucht ganz allein eine wie Gefährtin. Und all diesen Scheiß. Eine graznige stinkende Welt, wirklich, o meine Brüder. Und so ein Lebewohl von eurem kleinen Droog. Und allen anderen in dieser Geschichte gromkige Schums von der alten Lippenmusik brrrr. Und sie können mich am Arsch lecken.