Clockwork Orange

nicht. Ich weiß selbst nicht. Ich steh einfach nicht mehr darauf, mein sauer verdientes Pulver rumzuschmeißen, das ist es.«
    »Verdient?« sagte Rick. »Verdient? Es braucht nicht verdient zu werden, wie Er sehr wohl weiß, alter Droogie. Es wird genommen, das ist alles. Genommen.« Und er smeckte gromkig wie über einen guten Witz, so daß ich genau sehen konnte, daß zwei von seinen Zubis nicht mehr ganz Horrorschau waren.
    »Ah«, sagte ich, »laß mich mal nachdenken.« Aber wie ich sah, daß diese alten Sumkas richtig gierig auf eine kostenlose Runde warteten, machte ich mit den Pletschos und zog mein eigenes Pulver aus den Pantalonies und packte es mit Geklimper und Geraschel auf den Tisch. »Doppelte Schotten für drüben und hier, in Ordnung«, sagte der Kellner, aber aus irgendeinem Grund sagte ich: »Nein, für mich ein kleines Bier, klar?«
    »Du gefällst mir heute gar nicht, alter Droogie«, sagte Len und legte seine Griffel an meinen Gulliver, als wollte er sagen, ich müsse Fieber haben, aber ich knurrte wie ein Hund kurz vor dem Zurückschnappen, und er zog seinen Arm skorri zurück.
    »Schon gut, schon gut, reg dich nicht auf, Droog«, sagte er. »Es geschehe nach deinem Worte.« Unterdessen smot tete Bully sehr interessiert auf etwas, das mit dem Geld aus meiner Tasche auf dem Tisch gelandet war. Er sagte: »Gut gut gut. Alle Achtung, ein strammer Bursche. Und wir haben gar nichts davon gewußt.« Und er pflückte dieses Ding aus meinen Scheinen.
    »Gib das her!« knurrte ich und griff skorri danach. Ich konnte nicht erklären, wie es dahin gekommen war, Brüder, aber es war ein Foto, eines von diesen Serienbildern, wie man sie manchmal in Haferflockenpackungen findet, und es war von einem Baby. Es war von einem Baby, das fröhlich gurgelnd auf einem Schaffell lag und mit den dicken kurzen Armen machte, go go go, und die Moloko tropfte ihm aus dem Mund, weil es mit einem breiten, wie vertrauensseligen Smecken zu allen aufblickte. Es war ganz nagoi, und sein Fleisch war in lauter Falten, denn es war ein sehr fettes Baby.
    Dann gab es ein bißchen Hin und Her und ho ho ho, weil sie alle an das Bild ranwollten, und so mußte ich sie wieder anknurren, und ich grapschte das Bild aus Bullys Griffeln und rizrazzte es in lauter kleine Stückchen und ließ sie wie Schneeflocken auf den Boden rieseln. Endlich kam dann der Whisky, und die stari Babuschkas sagten: »Auf euer Wohl, Jungs, Gott segne euch, Jungs, tausend Dank, Jungs«, und all den Scheiß. Und eine von ihnen, die ganz verschrumpelt war und keinen Zubi mehr in den wie eingesunkenen Gubern hatte, mummelte: »Du mußt kein Geld zerreißen, Junge. Wenn du es nicht brauchst, gib es denen, die keins haben.« Das war sehr kühn und vorwitzig von ihr, aber bevor ich ihr, razdraz wie ich war, das Wort zum Sonntag govoriten konnte, sagte Rick: »Geld war das nicht, o Babuschka. Es war ein Foto von einem lieben, kleinen, schnuckligen, süßen Baby.« Ich sagte: »Ihr macht mich heute irgendwie müde, mit eurem Scheiß. Ihr seid die Babys. Alles, was ihr könnt, ist rumhängen und grinsen und smecken und irgendwelchen Leuten bolschige Tollschocks geben, wenn sie nicht zurückgeben können.«
    »Nun, also wir dachten immer«, sagte Bully, »daß du der König von diesen Sachen bist, und auch der Lehrer. Nicht in Form, das ist alles, was dich heute drückt, alter Droogie.« Ich starrte dieses labberige Bier an, das vor mir auf dem Tisch stand, und auf einmal war mir wie zum Kotzen, und ich machte »Aaaaah« und schüttete die ganze schaumige merzky Seiche auf den Boden.
    »Hört zu, Droogies«, sagte ich. »Bully hat recht. Heute abend bin ich irgendwie nicht in der Stimmung. Ich weiß nicht wie oder warum, aber es ist so. Ihr drei geht diese Notschi eure eigenen Wege und laßt mich dabei raus. Morgen treffen wir uns wie gewöhnlich, gleiche Zeit, gleicher Ort, und dann werde ich mich hoffentlich viel besser fühlen.«
    »Oh«, sagte Bully, »tut mir richtig leid.« Aber du konntest eine Art Glanz in seinen Glotzies sehen, denn nun würde er für diese Notschi der Anführer sein. Macht, Macht, dachte ich, das ist, was alle scharf macht. Alle wollen Macht, und wenn sie noch so bezumnie sind. »Wir können bis morgen vertagen«, sagte Bully, »was wir vorhatten. Ich meine, diesen Laden in der Gagarin Street zu krasten. Da gibt es Horrorschau-Einnahmen, Droog, habe ich alles genau brankartet. Keine Schwierigkeiten, praktisch zum Mitnehmen.«
    »Nein«, sagte