Collection Baccara Band 334

einfach nicht aufgegangen war.
    Das wurde ja immer besser!
    Geistesabwesend hob sie einen Arm, um sich die schmerzende Schläfe zu reiben. „Hören Sie, Mr Harris …“
    „First Sergeant Harris“, verbesserte er.
    First Sergeant Harris. Natürlich. Er war kein Serienmörder. Nein, viel schlimmer – ein Marine.
    Entsetzt starrte sie ihn an. Wie hatte sie nur die Nacht in seinem Zimmer verbringen können? Nein, auf keinen Fall war sie so betrunken gewesen, dass sie … Schnell verdrängte sie den Gedanken, drehte sich um und setzte sich auf die Bettkante.
    Wie ironisch es doch war … Die letzte lebende achtundzwanzigjährige Jungfer verlor endlich ihre Unschuld und konnte sich wegen Trunkenheit nicht einmal daran erinnern.
    Was für eine Idiotin sie war!
    Kopfschüttelnd murmelte sie: „Ich erinnere mich an kaum etwas, First Sergeant.“
    „Wie ich sagte, das überrascht mich nicht.“
    Sie ignorierte seinen Sarkasmus. In diesem Moment war sie nicht in der Stimmung, sich zu streiten. „Ich erinnere mich nur daran, dass ein Wachmann mich hergebracht hat. Aber wann Sie ins Spiel gekommen sind, weiß ich nicht.“
    Jack Harris richtete sich auf und schüttelte den Kopf. Anschließend warf er das Handtuch ins Bad, ging zu einer Kommode und holte ihr Kleid sowie ein grünes Polohemd heraus.
    Donna runzelte die Stirn. Woher hatte er nur diese Kleidungsstücke?
    „Ein Wachmann?“, fragte er und warf ihr das lange rote Samtkleid zu. „Das ist alles, woran Sie sich erinnern?“
    „Ja“, erwiderte sie schroff und drückte das Kleid fest an sich. Es fühlte sich gut an, etwas Vertrautes zu spüren. „Und vielleicht interessiert es Sie, dass er weitaus höflicher war als Sie.“
    „Na wunderbar“, brummte er und zog sich das Hemd an.
    Donna umging es mehr oder weniger erfolgreich, auf seine starken Muskeln zu starren. Sie hatte bereits genug Ärger. Außerdem brachte ein gut gebauter Körper nichts, wenn darin ein verdorbener Charakter steckte.
    Warum war Harris überhaupt so griesgrämig? Sie hatte doch den Kater! Und sie war diejenige, die ihre Unschuld an einen fremden Mann verloren hatte.
    Frustriert seufzte sie. Das sprach nicht gerade für ihn. Sie fragte sich, ob er öfter in Hotels in der Hoffnung herumhing, eine betrunkene Frau aufzugabeln, mit der er seinen Spaß haben konnte. Bestimmt hatte er bemerkt, dass sie Jungfrau gewesen war. Das hatte für ihn wie ein Sechser im Lotto sein müssen.
    Wütend hob sie den Kopf, hielt das Kleid wie ein Schild vor sich und sagte ruhig: „Ich finde, Sie sollten jetzt gehen, Sergeant.“
    „First Sergeant.“
    Als ob das etwas ausmachen würde.
    „In Ordnung, First Sergeant“, berichtigte sie. „Es ist früh am Morgen. Sie sind angezogen. Warum gehen Sie nicht in Ihr eigenes Zimmer?“
    Langsam steckte er das Hemd in seine Hose. „Sie sind wirklich unglaublich.“
    „Danke für das Kompliment“, erwiderte sie steif und zuckte zusammen, als ihr Kopf erneut schmerzte. Stöhnend fügte sie hinzu: „Ihnen müssen die Frauen zu Füßen liegen, wenn Sie ihnen das sagen.“
    „Das war kein Kompliment.“
    „Meine Schuld. Ich dachte, Sie würden nun doch Ihre freundliche Seite zeigen.“
    „Sie erwarten ernsthaft, dass jemand freundlich ist, der auf dem Boden schlafen musste, weil eine Betrunkene sein Bett beschlagnahmt hat?“
    Als sie das hörte, schoss Donna entsetzt hoch und bemerkte sofort, dass das keine gute Idee gewesen war. Ein heftiger Schmerz zuckte durch ihren Kopf. Sie sah Jack Harris nur noch unscharf.
    Plötzlich spürte sie, wie ihre Beine nachgaben. Doch bevor sie zusammenbrach, fing er sie auf und hielt sie fest. Seine starke Brust schien in diesem Moment der einzige Halt in ihrem Leben zu sein. Deshalb krallte sie sich an ihm fest.
    Nach ein paar schrecklichen Sekunden war es vorbei.
    „Danke“, murmelte sie etwas beschämt und löste sich von ihm.
    Er nickte und beobachtete sie, als würde er erwarten, dass sie jeden Moment wieder zusammenbrach.
    „Es geht mir gut“, versicherte sie.
    Skeptisch zog er die Brauen hoch.
    „Warten Sie einen Moment.“ Sie holte tief Luft. „Sie haben gesagt, es ist Ihr Bett? Heißt das, das ist Ihr Zimmer?“
    „Richtig.“
    „Dann …“ Sie trat einen Schritt zurück. „Warum hat mich der Wachmann hierhergebracht? Zu Ihnen?“
    „Da war kein Wachmann, Schätzchen. Das war meine Wenigkeit.“
    Fassungslos starrte sie ihn an. Vor ihrem inneren Auge spielten sich bruchstückhafte Szenen der letzten Nacht