Copy

bunten Lettern zeigte:
     
ERBARMEN IST FARBENBLIND.
    SEHT MICH AN. ICH EXISTIERE. ICH FÜHLE.
     
    Der Dito lächelte, begegnete meinem Blick und deutete zum Mondscheinstrand.
    »Geh hinunter«, sagte er. »Ich weiß, dass du von ihnen gesehen werden möchtest. Nutze den Tag!«
    In letzter Zeit habe ich diese Geschöpfe häufiger bemerkt. Setzen sich für Dinge ein, die für die meisten Leute rätselhaft sind – es klingt nach einer gerechten Sache, doch sie wird gleichzeitig bagatellisiert. Ich bin zwischen Abscheu und dem Wunsch hin und her gerissen, den Grünen mit Fragen zu bestürmen. Zum Beispiel: Warum stellt er Ditos her, wenn er es hasst, als Duplikat diskriminiert zu werden?
    Würde er Geschöpfen, die nicht länger leben als Eintagsfliegen, gleiche Rechte geben? Sollen wir Kopien, die in Massen produziert werden können, insbesondere von den Reichen, das Wahlrecht verleihen?
    Und warum geht er nicht zum Strand hinunter? Warum wandert er nicht zwischen den echten Menschen umher und versucht, ihr Gewissen wachzurütteln? Bis sich einer von ihnen so sehr ärgert, dass er sein ID-Pellet verlangt und das Original wegen irgendeiner Beleidigung verklagt. Oder bis jemand entscheidet, selbst eine Geldstrafe zu zahlen, für das Vergnügen, den Dito in Stücke zu schneiden.
    Deshalb steht er hier oben und hält ein Plakat hoch, achtet ansonsten aber darauf, niemandem im Weg zu sein. Wahrscheinlich ist dies der Bruder-Dit von einem der Demonstranten, die ich heute Morgen vor Universal Kilns gesehen habe. Das Duplikat eines Mannes, der Kopien losschickt, die den ganzen Tag demonstrieren. Ein teures Hobby… aber eine recht wirkungsvolle Art des Protestes.
    Wenn die Sache nicht so absurd gewesen wäre! Ein weiterer Beweis dafür, dass die meisten Leute heutzutage zu viel freie Zeit haben.
    Plötzlich fragte ich mich, was zum Teufel ich an diesem Ort machte. Ich hatte den Tag mit der Fantasievorstellung begonnen, Claras Lustkopie selbst zu benutzen, und anschließend ging ich philosophischen Fragen nach, für die der Intellekt eines Grünen nicht geeignet ist. Ich hatte beschlossen, meine Aufgaben zu vernachlässigen und stattdessen hierher zu kommen und Strandzeit an einen Körper zu vergeuden, der Sand und Meer gar nicht richtig fühlen kann.
    Was ist heute mit mir los?
    Plötzlich verstand ich, und eine sonderbare Aufregung ging mit der Erkenntnis einher.
    Ich muss ein Franki sein!
    Ein Grenzfall, so viel steht fest. Ich wanke nicht mit ausgestreckten Armen umher und stöhne dabei wie Boris Karloff. Sie warnen davor: Hundemüde Neuronen fordern Probleme heraus, wenn man prägt, und der arme Albert muss völlig erledigt gewesen sein, als er mich herstellte.
    Ich bin eine fehlerhafte Kopie. Ein Frankenstein.
    Als mir das klar wurde, senkte sich eine seltsame Ruhe auf mich herab. Der Strand verlor seinen Reiz, ebenso die Rhetorik des Demonstranten. Ich kehrte zum Scooter zurück und fuhr zur Stadt. Dieser ausgeflippte Dito mag nicht die Geduld aufbringen, häusliche Aufgaben zu erledigen, aber wenn ich ihn zu Pal bringe, hört er ihm vielleicht eine Zeit lang zu.
    Wenn jemand meinen Zustand verstehen kann, so ist es Pal.
     
    AKTUALISIERUNG. Etwa eine Stunde später aufgezeichnet.
    Ich hatte Pech. Eine merkwürdige und sehr unangenehme Sache.
    Auf dem Weg zu Pal bin ich plötzlich zwischen einige Jäger und ihre Beute geraten.
    Vielleicht bin ich besorgt und achtlos gewesen, und zu schnell gefahren. Wie dem auch sei, ich übersah die Warnschilder. Maser blitzten von den Helmen einiger urbaner Idioten, die grölten und schrien, als sie ihre Beute durch die Stahl- und Betonschluchten der Alten Stadt jagten.
    Andere Ditos wichen aus. Große Dinobusse hockten sich hin und zogen die schuppigen Flanken hoch. Doch ich sah den dünner werdenden Verkehr als eine gute Gelegenheit und hielt genau auf die Öffnung zu. Es dauerte nicht lange, bis Maserstrahlen um mich herum glühten, Löcher in meine Kleidung brannten und das Pseudofleisch prickeln ließen. Wenn sie echte Haut berühren, kommt es zu einer Resonanz, die die Wächter warnt. Aber in diesem Bereich gibt es kaum mehr Archis, und deshalb eignet er sich bestens als Kampfgebiet – für durchgeknallte Hobbyisten.
    Sie kamen um die nächste Ecke, richteten Hightech-Sensoren und Waffen auf die Kreuzung. Ein Jäger rief etwas und hielt sein großes, kanonenartiges Ding in meine Richtung!
    Warum ich?, schniefte ich. Was habe ich dir getan?
    Der Mann schoss, und Hitze raste an