DARKNET

Oder vielleicht auch
Sie
.»
    «Ich werde daran denken.»
    WuzzGart begann, den Werkstücksockel mit dem Saugtuch zu reinigen. «Sie müssen doch einen Verwendungszweck für die Ringe im Sinn haben, wenn Sie dafür so viel Mühe auf sich nehmen.»
    Ross nickte. «Ich brauche sie für eine Reise – durch feindliches Territorium.»
    «Wenn es so feindlich ist, warum gehen Sie dann hin?»
    «Weil ich muss.»
    WuzzGart blickte Ross in die Augen, sah dann PlineyElder an. «Ich wette tausend Credits, dass es um eine Frau geht.»
    Beide Männer lachten.
    «Nochmals vielen Dank, meine Herren.» Ross steckte das Samtsäckchen in seine Jacketttasche, nickte den beiden ein letztes Mal zu und strebte zum Ausgang.

13 Epiphanie
     
    «Sir! Wir brauchen sofortige Luftunterstützung! Wir werden überrannt!»
    Das panische Gesicht des Lieutenant füllte den Bildschirm, verzerrte sich, als es sich hektisch hin und her drehte. Im Hintergrund knatterte Stakkato- MP -Feuer.
    «Luftunterstützung? Was glaubt ihr, wo ihr seid, Junge, in ’Nam? Ihr seid in Illinois!»
    «Wir brauchen Hilfe!»
    «Wo ist Ihr kommandierender Offizier?»
    «Tot, Sir!»
    Der Major saß in einer fensterlosen Operationszentrale tausend Meilen entfernt, in einem Gewerbepark in Illinois, Maryland.
    Das Bild auf dem Schirm brach kurz zusammen.
«Wir brauchen Luftevakuierung! Wir sind umstellt und werden überrannt!»
    Das MP -Feuer im Hintergrund wurde plötzlich wesentlich lauter. Jetzt hörte man Schreie von Verwundeten und das Röhren von Motoren – ein Geräusch, das der Major nur zu gut kannte.
    «Junge, jetzt beruhigen Sie sich und machen Sie vernünftig Meldung.»
    «Sir –»
    «Machen Sie Meldung, verdammt nochmal!» Der Major drückte die Stummtaste der Konsole und wandte sich an einen Techniker. «Was ist das für eine Gruppe?»
    «Optimal Outcomes, Sir. Eine Einheit aus Dallas.»
Der Techniker holte auf seinen eigenen Bildschirm eine Satellitenkarte mit dem Plan eines Neubaugebiets.
«Sie biwakieren in einer im Bau befindlichen Wohnsiedlung in Huntley, Illinois.»
    «Hosenscheißer!» Er löste die Stummtaste.
    Der Lieutenant atmete tief.
«Wir sind im Gefecht mit unbemannten Daemon-Elementen.»
    «Razorbacks?»
    «Jawohl, Sir.»
    «Wie viele?»
    «Unbekannt, Sir. Unsere Wachtposten wurden von etwas ausgeschaltet, das aussieht wie funkgelenkte Wurfpfeile. Wenn wir taktisches Radar hätten, um –»
    «Was wollen Sie noch, eine Phalanx-Kanone? Sie hatten Befehl, sich unauffällig zu verhalten und auf Orders zu warten.»
    Im Hintergrund war jetzt noch mehr Chaos und Schreien. Der Lieutenant vor der Kamera beugte sich aus dem Bild und gab mehrere Feuerstöße ab.
«Irgendwie haben sie uns gefunden. Wir werden überrannt, Sir!»
    «Ja, das sehe ich. Hat sich die örtliche Polizei eingeschaltet?»
    «Ich weiß nicht!»
    Der Major drückte wieder die Stummtaste und sagte zu einem anderen Techniker: «Ich brauche eine Aufräumkolonne dort unten, schnellstmöglich. Beschaffen Sie ihnen offizielle Vollmachten und sorgen Sie dafür, dass sie alles einsammeln, was sie an Daemon-Equipment finden.»
    Er löste die Stummtaste wieder und sagte zu dem Lieutenant auf dem Bildschirm: «Wie effektiv sind Präzisionsgewehre gegen diese Dinger?»
    «Sir?»
    «Die Barrett-Scharfschützengewehre. Zeitigen Sie Wirkung gegen Razorbacks?»
    Der Mann versuchte seine Atmung unter Kontrolle zu bringen.
«Ja. Ja, Sir. Aber die Scharfschützen wurden schnell durch Antwortfeuer ausgeschaltet. Tödlich präzises Antwortfeuer.»
    Einer der technischen Berater beugte sich zum Major. «Könnte akustische Triangulation gewesen sein oder Infrarot-Mündungsfeuerdetektoren. Sie können ausmachen, wo das Projektil herkam. Das ist plausibel, wenn Sobol unsere Forschungspipeline angezapft hat – wir haben einige Prototypen in der Erprobung.»
    Der Lieutenant brüllte:
«Sir! Wir brauchen Hilfe! Sofort!»
    Mehrere Consultants von den Weyburn-Laboratorien machten sich eifrig Notizen. Einer beugte sich ans Ohr des Majors. «Das Schwungrad der Razorbacks, das die Energie für die Klingenarme liefert, ist auf kurze Entfernung ein Problem. Hunderttausend Umdrehungen pro Minute. Wenn es beschädigt wird, verwandelt es sich in eine Splitterbombe. Ballistischen Tests zufolge ist es sicherer, sie auf mindestens hundert Meter zu erledigen.»
    Weiteres Gekritzel.
    «Sir! Können wir Hilfe kriegen?»
    «Wir haben nur noch ein paar Fragen, Junge …»
    «Verdammt nochmal, Sir! Sie bringen uns alle