Das Bild

Eingeweide herauszureißen und die grün
leuchtenden Wände damit zu schmücken. Sie vermutete,
ihre Eingeweide würden vor dem Grün eine schwarze Farbe
haben, wie die Schemen, die sich ab und zu tief im Inneren
des Steins zu bewegen schienen. In diesem Raum gab es
nichts, wohinter sie sich hätte verstecken können, nicht einmal eine einzige Säule, und wenn sie zu dem Durchgang laufen würde, von wo sie gekommen war, würde der blinde
Stier ihre Füße auf dem Steinboden hören und ihr den Weg
abschneiden, noch ehe sie die halbe Strecke
zurückgelegt
hätte - er würde sie aufspießen, gegen die Wand schleudern,
erneut aufspießen und sie dann zu Tode trampeln. Und das
Baby auch, wenn sie es bei sich behalten würde.
Das eine Auge ist blind, aber sein Geruchssinn ist vollkommen
in Ordnung.
Rosie betrachtete den Stier mit großen Augen und war wie
hypnotisiert von dem scharrenden Vorderhuf. Als das Scharren schließlich aufhörte …
Sie sah auf das feuchte, zusammengerollte Knäuel ihres
Nachthemds hinunter, das sie in der Hand hielt. Das zusammengerollte Knäuel mit dem umwickelten Stein in der Mitte.
Sein Geruchssinn ist vollkommen in Ordnung.
    Sie ließ sich auf ein Knie nieder, behielt den Stier im Auge
und drückte das Baby mit der rechten Hand an ihre Schulter.
Mit der linken schlug sie ihr Nachthemd auseinander. Das
Stück Stoff, das sie um den Stein gewickelt hatte, war dunkelrot von »Wendy Yarrows« Blut gewesen, aber der Wolkenbruch hatte das meiste fortgespült, der Stoff war nur
noch blaßrosa. Nur die Zipfel des Fetzens, die sie zusammengebunden hatten, waren noch dunkler - sie waren wahrhaftig dunkelrot.
    Rosie nahm den Stein in die linke Hand und prüfte sein
Gewicht. Als der Stier gerade die Muskeln spannte, warf sie
den Stein wie eine Kegelkugel, so daß er links von dem Stier
über den Boden kullerte. Der Stier schwenkte den Kopf ruckartig in diese Richtung, blähte die Nüstern und rannte auf
das zu, was er hörte und roch.
    Rosie sprang blitzschnell wieder auf die Füße. Sie ließ die
zusammengeknüllten Fetzen ihres Nachthemds bei den
Decken des Babys liegen. Das kleine Bündel mit den letzten
drei Granatapfelkernen hielt sie noch in der Hand, aber das
merkte Rosie nicht. Sie merkte nur, wie sie durch den Raum
zu dem Durchgang rannte, zu dem sie wollte, während
Erinyes hinter ihr dem Stein nachlief, mit einem ausschla genden Huf schräg dagegen trat, ihn wieder einholte, mit
dem flachen Hammer seines Kopfs dagegenstieß, so daß er
in einen der anderen Durchgänge flog, wieder hinterherrannte und dabei heiser schnaubte. Derweil sprintete Rosie,
aber in Zeitlupe, weshalb ihr alles wieder wie ein Traum vorkam, weil man sich im Traum immer so bewegte, besonders
in Alpträumen, wo der Bösewicht immer nur zwei Schritte
hinter einem war. In Alpträumen wurde jede Flucht zu
einem Unterwasserballett.
    Sie stürzte in dem Moment in den engen Gang, als sie
hörte, wie die Hufe herumwirbelten und sich wieder näherten. Sie kamen schnell, holten auf, und als sie sich ihr näherten, schrie Rosie, drückte das kreischende, ängstliche Baby
an die Brust und lief um ihr Leben. Es nützte ihr nichts. Der
Stier war schneller. Er überholte sie… und dann verschwand
er auf der anderen Seite der Mauer rechts von ihr. Erinyes
hatte den Schwindel mit dem Stein so rechtzeitig durchschaut, daß er umkehren und sie einholen konnte, aber dann
hatte er den richtigen Durchgang um einen verpaßt.
    Rosie hastete keuchend, mit trockenem Mund, weiter und
spürte den Rhythmus ihres Herzschlags in den Schläfen,
ihrem Hals, den Augäpfeln. Sie hatte keine Ahnung, wo sie
war oder in welche Richtung sie gehen mußte; nun hing alles
von den Kernen ab. Wenn sie auch nur einen vergessen hatte,
mußte sie vielleicht stundenlang herumirren, tagelang, oder
so lange, bis der Stier sie doch fand und niedertrampelte.
    Sie kam an eine Kreuzung von fünf Wegen, sah nach unten
und fand keinen Kern. Statt dessen sah sie einen funkelnden,
scharf riechenden Spritzer Stierpisse, und dabei kam ihr ein
schrecklich plausibler Gedanke. Angenommen, da hatte ein
Kern gelegen? Sie konnte sich nicht erinnern, daß sie einen
hier hingelegt hatte, zugegeben, daher war es an sich ohne
Bedeutung, daß keiner da war. Aber sie konnte sich auch
nicht erinnern, daß sie keinen hingelegt hatte. Angenommen,
sie hatte einen hingelegt, und er war dem Stier am Huf kle ben geblieben, als das Tier mit gesenktem Kopf und seinen
kurzen spitzen Hörnern über die