Das Bild

zweihundertzwanzig angelangt war, der letzten Stufe,
kam es ihr vor, als stünde sie auf einer von gedämpften grünen Scheinwerfern angestrahlten Bühne. Sie sah auf und versuchte, sich gegen den Anblick zu wappnen, der sich ihr bie ten mochte. Die Luft hier unten war in Bewegung, klamm,
aber einigermaßen frisch … aber sie trug einen Geruch mit
sich, der Rosie nicht besonders gefiel. Es war der Geruch
eines Zoos, als wäre ein wildes Tier hier unten eingesperrt.
Was natürlich den Tatsachen entsprach: der Stier Erinyes.
Vor ihr ragten drei freistehende Steinmauern auf, die ihr
mit der Schmalseite zugewandt waren und im Halbdunkel
verschwanden. Jede war etwa vier Meter hoch, viel zu hoch,
um darüber zu schauen. Auch sie glommen in diesem dumpfen grünen Leuchten, und Rosie studierte nervös die vier
Durchgänge, die sie bildeten. Welchen? Irgendwo weit von
ihr wimmerte das Baby wieder … aber es wurde unerbittlich
immer leiser. Als würde sie ein Radio hören, dessen Lautstärke langsam, aber konstant, heruntergedreht wurde.
»Schrei!« rief Rosie, dann zuckte sie zusammen, als sie die
hallenden Echos ihrer eigenen Stimme hörte: »Ei! … ei! …
ei!«
Nichts. Die vier Passagen - die vier Eingänge ins Labyrinth - klafften stumm vor ihr wie schmale vertikale Münder
mit einem identischen Ausdruck bestürzten Schreckens.
Nicht weit im zweiten von rechts sah sie einen dunklen Haufen irgendeiner Substanz.
Du weißt genau, was das ist, dachte sie. Nachdem du vierzehn
Jahre mit angehört hast, wie Norman und Harley und ihre Freunde
sich unterhalten haben, müßtest du schon ziemlich dumm sein,
wenn du Buttenscheiße nicht erkennen könntest.
Dieser Gedanke, und die damit verknüpften Erinnerungen - Erinnerungen an die Männer, die im Wohnzimmer
saßen und sich über ihren Job unterhielten und Bier tranken
und sich über ihren Job unterhielten und rauchten und sich
über ihren Job unterhielten und Witze über Nigger und
Schmalzköpfe und Tacofresser rissen und sich dann wieder
ein bißchen über ihren Job unterhielten -, machte sie wütend.
Statt die Empfindung zu unterdrücken, überwand Rosie die
Selbstkonditionierung eines ganzen Lebens und genoß sie.
Es war gut wütend zu sein, ein anderes Gefühl als Angst kennenzulernen. Als Kind hatte sie auf dem Spielplatz einen
wahrhaft durchdringenden, schrillen Schrei draufgehabt,
der Fensterglas zum Bersten und Augäpfel fast zum Platzen
brachte. Mit etwa zehn Jahren hatte Rosie ihn mit dem Argument abgewöhnt bekommen, daß es nicht damenhaft und
obendrein schädlich für das Gehirn sei, so zu schreien. Nun
wollte sie wissen, ob sie den Schrei immer noch in ihrem
Repertoire hatte. Sie sog die klamme unterirdische Luft in
ihre Lungen, so tief sie konnte, machte die Augen zu und rief
sich ins Gedächtnis zurück, wie sie hinter der Elm Street
School Fangen, oder im dschungelähnlichen, wildwuchernden Garten von Billy Calhoun Red Rover und die Texas Rangers gespielt hatte. Einen Augenblick glaubte sie, sie könne
fast das vertraute Aroma ihres Lieblingsflanellhemds rie chen, das sie getragen hatte, bis es ihr buchstäblich am Leib
zerfallen war, und dann machte sie den Mund auf und stieß
den alten, pulsierenden, jodelähnlichen Schrei aus.
Sie war entzückt, fast ekstatisch, als sie feststellte, daß sich
der Schrei wie in alten Zeiten anhörte, aber etwas war noch
besser: Sie fühlte sich wieder wie in den alten Zeiten, wie eine
Mischung aus Wonder Woman, Supergirl und Annie Oakley.
Und er schien auch noch dieselbe Wirkung auf ihre Umwelt
zu haben; das Baby fing wieder an zu schreien, noch bevor
sie damit fertig war, ihren Kriegsruf vom Schulhof in die
Dunkelheit zwischen den Steinmauern hinauszubrüllen.
Das Baby schrie buchstäblich wie am Spieß.
Rasch jetzt, Rosie, du mußt dich beeilen. Wenn das Baby wirklich müde ist, wird es die Lautstärke nicht lange durchhalten.
Rosie ging ein paar Schritte nach vorne und sah in jeden
der vier Eingänge zu dem Labyrinth, dann schritt sie an
jedem einzelnen vorbei und horchte. Aus dem dritten Eingang schien das Schreien etwas lauter zu dringen. Möglicherweise bildete sie es sich nur ein, aber es war wenigstens
ein Anfang. Sie nahm die sen Weg, ihre bloßen Füße klatschten auf dem Boden, doch dann blieb sie stehen, legte den
Kopf schief und biß sich auf die Unterlippe. Es schien, als
hätte ihr alter Kriegsruf nicht nur das Baby aufgeschreckt.
Irgendwo hier drinnen
- wie weit entfernt, konnte man
wegen des Echos