Das Bild

verrückt kribbelnde Haut von Rosie McClendons Unterarm.
Mit einem Aufschrei zog Rosie den goldenen Armreif ab
und warf ihn der aufragenden, zuckenden Gestalt vor ihr vor
die Füße. Sie bekam mit, daß Dorcas die Arme um diese
Gestalt schlang und versuchte, sie zurückzuhalten, aber sie
blieb nicht, um mehr zu sehen. Sie packte Bill am Arm und
zog ihn durch das Fenster, wobei sie einen Moment wie eine
wütende Lehrerin aussah, die einen widerwilligen Schüler
zum Büro des Rektors zerrt.
3
    Sie hatte nicht den Eindruck, als stolpere sie über eine Stufe,
trotzdem fiel sie mehr aus dem Bild, als sie heraus ging. Bill
ebenso. Sie landeten nebeneinander auf dem Boden des
Wandschranks in einem langen, rautenförmigen Flecken
Mondschein. Bill stieß sich den Kopf an der Tür an, dem
Geräusch nach zu urteilen so sehr, daß es weh tun mußte,
aber er schien es gar nicht zu merken.
    »Das war kein Traum«, sagte er. »Herrgott, wir waren in
dem Bild! Das du an dem Tag gekauft hast, als ich dich kennengelernt habe!«
»Nein«, sagte sie ruhig. »Ganz und gar nicht.«
    Rings um sie herum wurde das Mondlicht heller und zog
sich zusammen. Gleichzeitig verlor es seinen linearen Umriß
und wurde kreisförmig. Es war, als würde sich hinter ihnen
eine Tür langsam schlie ßen. Rosie verspürte den Wunsch,
sich umzudrehen, um zu sehen, was passierte, aber sie
widerstand ihm. Und als Bill den Kopf drehen wollte, legte
sie ihm sanft die Hände auf seine Wangen und zog sein
Gesicht wieder zu ihrem.
    »Nicht«, sagte sie. »Was würde es nützen? Was passiert ist,
ist jetzt vorbei.«
»Aber -«
Das Licht um sie herum war zu einem grellen Spot
geschrumpft, und Rosie hatte die irre Vorstellung, daß das
Licht ihnen folgen würde, sollte Bill sie in die Arme nehmen
und mit ihr durch das Zimmer tanzen.
»Vergiß es«, sagte sie. »Vergiß alles. Laß es einfach dabei
bewenden.«
»Aber wo ist Norman, Rosie?«
»Fort«, sagte sie, und dann, als fast komische Anmerkung:
»Mein Pullover und die Jacke, die du mir geliehen hast, auch.
Der Pullover war nicht teuer, aber um die Jacke tut es nur
leid.«
»He«, sagte er mit einer Art benommener Unbekümmertheit, »halt dich nicht mit Kleinkram auf.«
Der Spot schrumpfte zu einem kalten und unvorstellbar
grellen Stecknadelkopf aus Licht, dann erlosch er, und nur
das weiße Pünktchen eines Phantombilds schwebte noch vor
ihren Augen. Sie sah in den Schrank hinein. Das Bild stand
genau dort, wo sie es nach ihrem ersten Ausflug in jene
andere Welt aufgestellt hatte, aber es sah wieder anders aus.
Nun zeigte es nur den Hügel und den Tempel im Licht der
letzten Strahlen eines untergehenden Mondes. Für Rosie sah
es durch die beschauliche Landschaft - und die Abwesenheit
von Menschen klassischer denn je aus.
»Herrgott«, sagte Bill. Er rieb sich den geschwollenen
Hals. »Was ist passiert, Rosie? Ich komme einfach nicht
dahinter, was passiert ist.«
Es konnte nicht allzu viel Zeit verstrichen sein; auf dem
Flur schrie sich der Mieter, den Norman angeschossen hatte,
immer noch die Seele aus dem Leib.
»Ich sollte nachsehen, ob ich dem Mann helfen kann«,
sagte Bill und rappelte sich auf. »Rufst du einen Krankenwagen? Und die Cops?«
»Ja. Ich könnte mir denken, daß sie schon unterwegs sind,
aber ich werde anrufen.«
Er ging zur Tür, dann drehte er sich zweifelnd um und
massierte weiter seinen Hals. »Was wirst du der Polizei
sagen, Rosie?«
Sie zögerte einen Moment und lächelte. »Keine Ahnung…
aber ich denk mir was aus. Neuerdings sind Stegreifimprovisationen meine starke Seite. Geh jetzt. Tu, was du tun mußt.«
»Ich liebe dich, Rosie. Das ist das einzige, dessen ich mir
noch sicher bin.«
Er ging hinaus, bevor sie antworten konnte. Sie folgte ihm
einen oder zwei Schritte, doch dann blieb sie stehen. Am
Ende des Flurs konnte sie ein kümmerliches, flackerndes
Licht sehen, das eine Kerze sein mußte. Jemand sagte: »Du
liebe Zeit! Ist er angeschossen worden?« Bills murmelnde
Antwort ging in einem neuerlichen Aufheulen des verletzten
Mannes unter. Verletzt, ja, aber wahrscheinlich nicht allzu
schwer, wenn er noch imstande war, einen derartigen Lärm
zu machen.
Nicht sehr nett, sagte sie zu sich, nahm den Hörer ihres
neuen Telefons und wählte 911. Vielleicht war es das, aber es
konnte auch simpler Realismus sein. Rosie überlegte sich,
daß es so oder so keine Rolle spielte. Sie sah die Welt aus
einer neuen Perspektive, dachte sie, und ihre Gedanken über
den kreischenden Mann auf dem Flur