Das Chamäleon-Korps

ken­nen­zu­ler­nen!“ Sie ließ die Hand von ih­rer Brust fal­len und reich­te sie ihm. „Wie kann ich Ih­nen hel­fen, Mr. Men­do­za?“
    „Ich in­ter­es­sie­re mich für die Schie­ße­rei“, sag­te Jol­son. „Ich wüß­te gern, worum es geht, be­vor ich sie be­en­de.“
    „Das sind Big Bob Ol­den­berg und un­ge­fähr drei­ßig von der Li­be­ra­len­grup­pe, die ge­ra­de den Col­le­ge­hof zu­sam­men­schie­ßen“, sag­te das Mäd­chen. „Sie wol­len, daß es wie­der Ro­deos ge­ben darf und daß mehr Se­mi­na­re in Wild­west­wis­sen­schaf­ten an­ge­bo­ten wer­den. Hat man Ih­nen denn nichts über un­se­re Pro­ble­me er­zählt, be­vor man Sie ein­ge­stellt hat?“
    „Doch, aber ich ver­su­che raus­zu­be­kom­men, wer ei­gent­lich ge­gen wen ist.“ Im Col­le­ge­hof be­fan­den sich et­wa zwei Dut­zend jun­ger Män­ner auf Grouts und Pfer­den. Sie rit­ten wild her­um und schos­sen ih­re Blas­ter ab und schwenk­ten Pro-Ro­deo-Schil­der.
    Ei­ne wei­te­re Grup­pe jun­ger Män­ner kam über die Pur­ple Sa­ge La­ne her­bei­ge­lau­fen. Sie sa­hen al­le recht grim­mig aus und tru­gen we­ni­ger auf­fäl­li­ge Klei­dung.
    „Al­so, das daist die ‚Wie’s ist’-Ban­de“, er­klär­te die Stu­den­tin. „Auf dem Pin­to­g­rout dort sitzt Dan­ny Hudd­ler. Raus­ge­putzt wie ein Lackaf­fe.“
    Hudd­ler war ein blei­cher Mann, der einen Schwal­ben­schwanz und ge­streif­te Ho­sen, die un­ten in üp­pig ver­zier­te Stie­fel ge­steckt wa­ren, trug. Be­vor Jol­son wei­te­re Fra­gen stel­len konn­te, ga­lop­pier­te ei­ne drit­te Grup­pe von Rei­tern in den Hof. Sie wa­ren in an­ge­streng­tem Ritt den Sa­w­dust Trail ent­lang­ge­kom­men.
    „Schlech­te Me­di­zin“, mein­te das Mäd­chen. „Das ist der al­te Mac-Sto­ne mit Estru­ma Kid und et­wa fünf­zig von die­sen schlitz­oh­ri­gen Schlä­gern vom Mac­Sto­ne-Ge­biet. Aber die­ser Estru­ma Kid sieht doch ganz de­ko­ra­tiv aus, nicht?“ Sie deu­te­te auf einen gut­aus­se­hen­den Mann En­de Drei­ßig. Er­trug fah­le, gold­far­be­ne Cow­boy­klei­dung und einen Re­vol­ver­gür­tel mit zwei gold­ver­zier­ten Waf­fen. „Wis­sen Sie, wie­viel ihm der al­te Mac­Sto­ne zah­len soll?“
    „Nein.“
    „Hun­dert Dol­lar in der Wo­che. Plus Kost und Lo­gis.“
    „Hei­ße Sa­che“, sag­te Jol­son. „Ent­schul­di­gen Sie mich jetzt bit­te, Ma’am.“ Er ver­ließ sie und schritt vor­sich­tig auf den Col­le­ge­hof. Er wich her­an­pre­schen­den Rei­tern aus und wir­bel­te her­um, um ei­nem stür­zen­den Kon­ser­va­ti­ven zu ent­ge­hen, dann klet­ter­te er auf das Po­dest des guß­ei­ser­nen In­dia­ners. Er zog sei­ne Waf­fe und schoß Big Bob Ol­den­berg das Schild aus der Hand, dann schoß er Dan­ny Hudd­lers fla­chen schwar­zen Stut­zer­hut vom Kopf sei­nes Be­sit­zers. „Jungs“, kün­dig­te er durch ei­ne mit den Hän­den ge­bil­de­te Trom­pe­te an, „ich möch­te gern ei­ne Er­klä­rung ab­ge­ben.“
    Estru­ma Kid ritt mit ei­nem schie­fen Grin­sen an die Sta­tue her­an und blieb ne­ben Jol­son mit sei­nem Reit­tier ste­hen. „Ganz gu­ter Schüt­ze“, mein­te er. „Willst du mal dein Glück mit mir ver­su­chen?“
    „Kid, wie­viel ver­dienst du bei Mac­Sto­ne?“
    „Ein­hun­dert­fünf­zig die Wo­che. Warum?“
    „Ich zahl’ dir zwei­hun­dert, wenn du hier un­ter­rich­test.“
    „Ver­arsch mich nicht! Wer bist du über­haupt?“
    „Man nennt mich Will Men­do­za.“
    „ Son of a gun! Bin ich froh, daß ich mich nicht mit dir an­ge­legt ha­be!“
    Die Stu­den­ten wur­den mitt­ler­wei­le lang­sa­mer und be­gan­nen da­mit, ih­re Reit­tie­re zu Jol­son und Estru­ma Kid zu len­ken.
    „Au­ßer­dem“, sag­te Jol­son, „bin ich der am­tie­ren­de Prä­si­dent die­ser In­sti­tu­ti­on hier.“
    „Mach kei­nen Scheiß!“ mein­te Kid. „Zwei­hun­dert, eh? Wo­für denn ge­nau?“
    „Fürs Un­ter­rich­ten.“
    „Was für ’n Un­ter­richt?“
    „Wir wer­den noch ein Se­mi­nar über Gun­figh­ting und Wild­west­feu­er­waf­fen ein­füh­ren.“
    „Tat­säch­lich?“ frag­te Big Bob Ol­den­berg und strich sich durch sein zot­ti­ges blon­des Haar.
    „Wenn Kid das will.“
    „Na ja, woll­te mich