Das doppelte Lottchen

Fräulein Gerlach gibt!)
    Die Mutter seufzt.
    Luise schaut sie besorgt an.
    »Nun ja«, sagt die Mutter. »Ich denke darüber nach, was jetzt
    werden soll! Können wir tun, als sei nichts geschehen?«
    Luise schüttelt entschieden den Kopf. »Lottchen hat sicher
    großes Heimweh nach dir. Und du doch auch nach ihr, nicht wahr, Mutti?«
    Die Mutter nickt.
    »Und ich ja auch«, gesteht das Kind. »Nach Lottchen und…«
    »Und deinem Vater, gelt?«
    Luise nickt. Eifrig und schüchtern zugleich. »Und wenn ich bloß wüßte, warum Lottchen nicht mehr schreibt?«
    »Ja«, murmelt die Mutter. »Ich bin recht in Sorge.«

ZEHNTES KAPITEL

    Ein Ferngespräch aus München – Das erlösende Wort – Nun kennt sich auch die Resi nicht mehr aus – Zwei Flugzeugplätze nach Wien
    – Peperl ist wie vom Donner gerührt – Wer an Türen horcht, kriegt Beulen – Der Herr Kapellmeister schläft außer Haus und bekommt unerwünschten Besuch

    Lottchen liegt apathisch im Bett. Sie schläft. Sie schläft viel.
    »Schwäche«, hat Hofrat Strobl heute Mittag gesagt. Der Herr
    Kapellmeister sitzt am Kinderbett und blickt ernst auf das kleine, schmale Gesicht hinunter. Er kommt seit Tagen nicht mehr aus dem Zimmer. Beim Dirigieren läßt er sich vertreten. Eine Bettstatt ist für ihn vom Boden heruntergeholt worden.
    Nebenan läutet das Telefon.
    Resi kommt auf Zehenspitzen ins Zimmer. »Ein Ferngespräch
    aus München!« flüstert sie. »Ob Sie sprechbereit sind!«
    Er steht leise auf und bedeutet ihr, beim Kind zu bleiben, bis er zurück ist. Dann schleicht er ins Nebenzimmer. München? Wer kann das sein? Wahrscheinlich die Konzertdirektion Keller. Ach, sie
    sollen ihn gefälligst in Ruhe lassen!
    Er nimmt den Hörer und meldet sich. Die Verbindung wird
    hergestellt.
    »Hier Palffy!«
    »Hier Körner!« ruft eine weibliche Stimme aus München
    herüber.
    »Was?« fragt er verblüfft. »Wer? Luiselotte?«
    »Ja!« sagt die ferne Stimme. »Entschuldige, daß ich dich anrufe.
    Doch ich bin wegen des Kindes in Sorge. Es ist hoffentlich nicht krank?«
    »Doch.« Er spricht leise. »Es ist krank!«
    »Oh!« Die ferne Stimme klingt sehr erschrocken.
    Herr Palffy fragt stirnrunzelnd: »Aber ich verstehe nicht, wieso du…«
    »Wir hatten so eine Ahnung, ich und – Luise!«
    »Luise?« Er lacht nervös. Dann lauscht er verwirrt. Lauscht
    immer verwirrter. Schüttelt den Kopf. Fährt sich aufgeregt durchs Haar.
    Die ferne Frauenstimme berichtet hastig, was sich nun eben in
    solch fliegender Hast berichten läßt.
    »Sprechen Sie noch?« erkundigt sich das Fräulein vom Amt.
    »Ja, zum Donnerwetter!« Der Kapellmeister schreit es. Man kann
    sich ja das Durcheinander, das in ihm herrscht, einigermaßen
    vorstellen.
    »Was fehlt denn dem Kind?« fragt die besorgte Stimme seiner
    geschiedenen Frau.
    »Nervenfieber«, antwortet er. »Die Krisis sei überstanden, sagt der Arzt. Aber die körperliche und seelische Erschöpfung ist sehr groß.«
    »Ein tüchtiger Arzt?«
    »Aber gewiß! Hof rat Strobl. Er kennt Luise schon von klein
    auf.« Der Mann lacht irritiert. »Entschuldige, es ist ja Lotte! Er kennt sie also nicht!« Er seufzt.
    Drüben in München seufzt eine Frau. – Zwei Erwachsene sind
    ratlos. Ihre Herzen und Zungen sind gelähmt. Und ihre Gehirne,
    scheint es, ihre Gehirne auch.
    In dieses beklemmende, gefährliche Schweigen hinein klingt eine wilde Kinderstimme. »Vati! Lieber, lieber Vati!« hallt es aus der Ferne. »Hier ist Luise! Grüß dich Gott, Vati! Sollen wir nach Wien kommen? Ganz geschwind?«
    Das erlösende Wort ist gesprochen. Die eisige Beklemmung der
    beiden Großen schmilzt wie unter einem Tauwind. »Grüß Gott,
    Luiserl«, ruft der Vater sehnsüchtig. »Das ist ein guter Gedanke!«
    »Nicht wahr?« Das Kind lacht selig.
    »Wann könnt ihr denn hier sein?« ruft er.
    Nun ertönt wieder die Stimme der jungen Frau. »Ich werde mich
    gleich erkundigen, wann morgen der erste Zug fährt.«
    »Nehmt doch ein Flugzeug!« schreit er. »Dann seid ihr schneller hier!« ›Wie kann ich nur so schreien!‹ denkt er. ›Das Kind soll doch schlafen!‹
    Als er ins Kinderzimmer zurückkommt, räumt ihm die Resi
    seinen angestammten Platz am Bett wieder ein und will auf
    Zehenspitzen davon.
    »Resi!« flüstert er.
    Sie bleiben beide stehen.
    »Morgen kommt meine Frau.«
    »Ihre Frau?«
    »Pst! Nicht so laut! Meine geschiedene Frau! Lottchens Mutter!«
    »Lottchens?«
    Er winkt lächelnd ab. Woher soll sie’s denn wissen? »Das