Das Dorf der verschwundenen Kinder

etwas anderes als gesund sein sollten. »Er hat mit ’nem Typen in Glasgow Zoff gekriegt, mit dem man keinen Zoff haben sollte. Mißverständnisse wegen eines Darlehens. Er war noch ein ganz junger Bursche gewesen. Wenn’s die Schwerkraft nicht geben würde, hat er immer gesagt, hätt er nicht gewußt, wie man in die Schüssel scheißt.«
    »Aha, jetzt weiß ich, woher du deine vornehme Ausdrucksweise hast«, bemerkte Cap. »Und was war mit den Golden Shorties?«
    »Er machte zu Hause immer sein eigenes Shortbread nach dem Rezept seiner Oma und nahm sich was zur Arbeit mit. Eines Tages kam der Fabrikdirektor in der Teepause auf ein Schwätzchen vorbei. Er sah, wie Dad sein Shortbread aß und meinte fast vorwurfsvoll: ›Das ist aber nicht von uns, oder?‹ Mein Dad sagte ganz frech: ›Nein, das ist nicht von uns, und ich bezweifle, daß Sie sich das leisten könnten.‹ Der Direktor brach ein Stückchen ab und aß es. Dann noch ein Stück. Und noch eins. Dann sagte er: ›Na gut, Junge, warum sagen Sie mir nicht, wieviel genau Sie meinen, das ich mir nicht leisten kann?‹ Dad, der natürlich wußte, daß seine ganzen Kumpel zuhörten, sagte großspurig: ›Der nächste Biß kostet Sie fünfhundert Eier‹, was zu der Zeit eine Stange Geld war. ›In diesem Fall‹, sagte der Direktor, ›kommen Sie am besten mit in mein Büro.‹ Und ’ne Viertelstunde später fuchtelte Dad seinen Kollegen mit dem dicksten Bündel an Geldscheinen vor der Nase herum, das die meisten von ihnen je gesehen hatten.«
    »Ein Happy-End also« sagte Cap.
    Dalziel verschlang den Rest seines Kekses.
    »Wie man’s nimmt«, meinte er. »Klar, in seiner Backstube war er danach der König. Und als die ersten Pakete mit Grannie’s Goldens rauskamen, war er richtig stolz. Dann wurde es Ebors bestverkaufter Artikel. Und immer wenn Dad irgendwo zum Einkaufen ging und die aufgestapelten Kekse sah, wurde ihm fast schlecht. Er war ein gelassener fröhlicher Mensch, mein Vater, aber sobald er was getrunken hatte und damit anfing, daß er sein Geburtsrecht für wäßriges Porridge verkauft habe, gingen wir Kinder in Dekkung, weil dann oft auch Sachen durch die Gegend flogen. Ist mir alles wieder eingefallen, als ich hier reingebissen hab.«
    Cap merkte sich den Ausspruch »wir Kinder«, um bei Gelegenheit nachzuhaken. »Tolle Geschichte. Jetzt mußt du nur noch einen Roman über dein Leben und deine Lieben schreiben, in sieben Bänden.«
    »Ach, das reicht nicht«, entgegnete Dalziel grinsend.
    Eine Weile sahen sie einander nur an. Dann fragte Cap: »Was wird nun aus uns, Andy?«
    Dalziel zuckte mit den Schultern. »Wir bumsen ein bißchen, blödeln ein bißchen, und dann sterben wir.«
    »Danke sehr, La Rochfoucauld«, sagte sie. »Ich meinte aber uns im speziellen und nicht im allgemeinen.«
    »Ich auch. Ich wüßte nicht, mit wem ich beides lieber täte als mit dir, Schätzchen.«
    »Soll das ein Kompliment sein?«
    »Brauchst du Komplimente?«
    »
Mögen,
ja.
Brauchen,
nein.«
    »Dann war’s ein Kompliment. Oh, Scheiße, wo ist meine Hose?«
    Letzteres war die Antwort auf ein gedämpftes Schrillen, das von seinem Handy stammen mußte.
    »Ich glaube, wir haben in der Küche angefangen«, sagte Cap. »Ich hasse diese Dinger.«
    »Hätt schlimmer sein können«, meinte Dalziel und rollte sich aus dem Bett. »Hätt vor ’ner Viertelstunde klingeln können.«
    Sie sah ihm nach, wie er aus dem Zimmer tapste, und erinnerte sich an eine Abhandlung über Sumo-Ringer als Sexobjekte, die sie mal in einer Sonntagsbeilage gelesen hatte. Zu der Zeit hatte sie die Sache nicht so ernst genommen, aber jetzt …
    In der Küche lauschte Dalziel Wields Zusammenfassung von Novellos neuesten Erkenntnissen mit so wenig Begeisterung, wie sie befürchtet hatte.
    »Das bedeutet, daß der Kerl möglicherweise an die fuffzigtausend Kröten in der Tasche hatte, als er sich aus dem Staub machte. Toll!«
    »Es kommt noch besser. Oder schlechter«, fuhr Wield fort. »Wir haben alle Hotels und Frühstückspensionen in der Gegend abgecheckt, ohne Erfolg. Aber wenn er einen Campingbus hat … Ich bin also nach Dendale gefahren.«
    »Abstellen von Campingbussen, -anhängern oder nicht genehmigten Fahrzeugen im Stausee-Schutzgebiet verboten«, zitierte Dalziel. »Sie mögen es nicht, wenn die Leute in unser Trinkwasser pinkeln.«
    »Ja, ich weiß, Sir. Aber etwas weiter vom Tal entfernt gibt es einen Bauern, der ein Feld an Camper vermietet. Ein Typ namens Holmes, sieht aus wie