Das Erbe der Elfen

kurze, komplizierte Geste. »Wer, ich?«, fragte sie ganz leise. »Du siehst mich doch gar nicht.«
    Der Soldat blinzelte nervös, zuckte leicht zusammen. »Gesalzene Fische«, sagte er voller Überzeugung und ließ die Plane sinken. »Und dieses Kind?«
    »Getrocknete Pilze«, sagte Ciri und schaute ihn dreist an.
    Der Soldat verstummte, erstarrte mit aufgerissenen Augen.
    »Wieso?«, fragte er nach einer Weile und runzelte die Stirn. »Was?«
    »Hast du die Kontrolle beendet, Kriegsmann?«, erkundigte sich Wenck kalt, während er von der anderen Seite des Wagens herangeritten kam.
    Der Soldat riss den Blick mit Mühe von Ciris grünen Augen los. »Habe ich. Fahrt, die Götter sollen euch begleiten. Aber gebt Obacht. Vor zwei Tagen hat ein Trupp von Scioa’tael bei der Dachsschlucht eine berittene Patrouille niedergemacht. Das war ein starkes, zahlreiches Kommando. Freilich, die Dachsschlucht ist weit von hier, aber so ’n Elf ist im Walde schneller als der Wind. Wir haben Befehl, die Umzingelung zu schließen, aber wie wollt ihr ’n Elf fangen? Das ist so, wie wenn man den Wind fangen wollte  ...«
    »Schon gut, wir sind nicht neugierig«, unterbrach ihn der Kommissarius schroff. »Die Zeit drängt, wir haben noch einen weiten Weg vor uns.«
    »Also dann lebt wohl. He, mir nach!«
    »Hast du gehört, Geralt?«, knurrte Yarpen Zigrin, während er der fortreitenden Patrouille nachschaute. »Es sind verdammte Eichhörnchen in der Gegend. Ich hab’s gespürt. Ich hab schon die ganze Zeit ein Kribbeln im Rücken, als ob mir jemand mit einem Bogen genau ins Kreuz zielt. Nein, zum Teufel, wir können nicht weiter so blindlings drauflosfahren, pfeifen, dösen und schläfrig vor uns hin furzen. Wir müssen wissen, was vor uns ist. Hör zu, ich habe da eine Idee.«
     
    Ciri riss den Braunen scharf voran, ging sofort in Galopp über, tief im Sattel vorgebeugt. Geralt, in ein Gespräch mit Wenck vertieft, richtete sich plötzlich auf. »Dreh nicht durch!«, rief er. »Kein Übermut, Mädchen! Willst du dir den Hals brechen? Und reite nicht zu weit weg  ...«
    Mehr hörte sie nicht, sie preschte zu scharf vorwärts. Sie tat es mit Absicht, hatte keine Lust, sich die täglichen Belehrungen anzuhören. Nicht zu schnell, nicht zu scharf, Ciri! 
Pahpah.
 Bleib in der Nähe! 
Pah-pah-pah.
 Sei vorsichtig! 
Pah-pah!
 Als wäre ich ein Kind, dachte sie. Aber ich bin fast dreizehn, habe einen schnellen Braunen und ein scharfes Schwert auf dem Rücken. Und ich fürchte mich vor nichts!
    Und es ist Frühling!
    »He, pass auf, du wirst dir den Hintern verbrennen!«
    Yarpen Zigrin. Noch ein Schlauberger. 
Pah-pah!
    Weiter, weiter, im Galopp, auf der huckligen Straße, durch grünendes Gras und Gebüsch, durch die silbernen Pfützen, durch den goldenen, feuchten Sand, durch das gefiederte Farnkraut. Ein erschrockener Damhirsch verschwindet im Wald, bei den Sprüngen leuchtet sein schwarz-weißer Spiegel. Von den Bäumen fliegen Vögel auf – bunte Häher und Bienenfresser, schreiende schwarze Elstern mit komischen Schwänzen. Unter den Hufen spritzt das Wasser in Pfützen und Bodenrinnen.
    Weiter, noch weiter! Das Pferd, das zu lange hinter dem Wagen hergetrottet ist, trägt sie freudig und schnell, glücklich über die Geschwindigkeit, es läuft stetig, die Muskeln spielen zwischen ihren Schenkeln, die feuchte Mähne peitscht ihr übers Gesicht. Das Pferd reckt den Kopf vor, Ciri lässt die Zügel locker. Weiter, Pferdchen, sollst weder Zaum noch Gebiss spüren, weiter, Galopp, Galopp, scharf, scharf! Der Frühling!
    Sie zügelte den Braunen, blickte sich um. Endlich allein. Endlich weit weg. Niemand tadelt sie, ermahnt sie, weist darauf hin, droht ihr, dass diese Ausritte aufhören werden. Endlich allein, frei, ungebunden und unabhängig.
    Langsamer. Leichter Trab. Schließlich ist das kein Ausritt zum reinen Vergnügen, sie hat auch gewisse Pflichten. Schließlich ist sie jetzt ein berittener Spähtrupp, eine Patrouille, die Vorhut. Ha, denkt Ciri, während sie sich umschaut, die Sicherheit des ganzen Konvois hängt jetzt von mir ab. Alle warten ungeduldig, dass ich zurückkehre und melde: Der Weg ist frei und befahrbar, ich habe niemanden gesehen, es gibt weder Huf- noch Räderspuren. Ich werde es melden, und dann wird der dünne Herr Wenck mit den kalten blauen Augen ernst mit dem Kopf nicken, Yarpen Zigrin wird das gelbe Pferdegebiss blecken, Paulie Dahlberg wird »Gut gemacht, Kleine!« rufen, und Geralt wird kaum