Das Erbe der Elfen

beobachtete. Ich habe gehört, wie sie nachts am Lager vorbeigegangen sind. Die Scioa’tael werden keine Zwerge angreifen, Ciri.«
    »Aber sie sind hier«, murmelte sie. »Sie sind da. Sie kreisen um uns, umzingeln uns  ...«
    »Ich weiß, warum sie hier sind. Ich zeige es dir.«
    Abrupt wendete er das Pferd, warf ihr die Zügel zu. Sie drückte dem Braunen die Fersen gegen die Flanken, ritt schneller, doch er bedeutete ihr mit einer Geste, hinter ihm zu bleiben. Sie überquerten die Straße, drangen wieder ins Gehölz ein. Der Hexer führte, Ciri folgte ihm. Beide schwiegen. Lange.
    »Schau.« Geralt hielt das Pferd an. »Schau, Ciri.«
    »Was ist das?«, seufzte sie.
    »Shaerrawedd.«
    Vor ihnen, so weit der Blick im Walde reichte, türmten sich glatt behauene Granit- und Marmorblöcke mit stumpfen, vom Winde abgerundeten Kanten, mit Mustern verziert, die der Regen ausgewaschen hatte, vom Frost geborsten, von Baumwurzeln zersprengt. Zwischen den Baumstämmen glänzten weiß zerbrochene Säulen, Bögen, die Reste von Friesen, efeuüberwuchert und von einer dicken Schicht grünen Mooses bedeckt.
    »Hier war ein  ... Schloss?«
    »Ein Palast. Die Elfen haben keine Schlösser gebaut. Steig ab. Die Pferde kommen zwischen den Trümmern nicht zurecht.«
    »Wer hat das alles zerstört? Die Menschen?« »Nein. Sie selbst. Ehe sie fortgegangen sind.«
    »Warum haben sie das getan?«
    »Sie wussten, dass sie nicht mehr zurückkehren würden. Das war nach dem zweiten Zusammenstoß zwischen ihnen und den Menschen, vor fast zweihundert Jahren. Vorher hatten sie, wenn sie sich zurückzogen, die Städte intakt gelassen. Die Menschen haben auf den Fundamenten der Elfen gebaut. So sind Nowigrad, Oxenfurt, Wyzima, Dreiberg, Maribor, Cidaris entstanden. Und Cintra.«
    »Cintra auch?«
    Er nickte bestätigend, ohne den Blick von den Ruinen zu wenden.
    »Sie sind von hier fortgegangen«, flüsterte Ciri, »und jetzt sind sie zurückgekommen. Wozu?«
    »Um zu schauen.«
    »Worauf?«
    Wortlos legte er ihr die Hand auf die Schulter, schob sie sacht vor sich her. Sie verließen die Marmortreppe, stiegen tiefer, hielten sich an den elastischen Haselsträuchern fest, die aus jedem Grundbruch, aus jeder Spalte in den verwitterten, gesprungenen Platten hervorwucherten.
    »Das war der Mittelpunkt des Palasts. Sein Herz. Der Springbrunnen.«
    »Hier?«, wunderte sie sich, während sie das Erlendickicht und die weißen Birkenstämme inmitten der unansehnlichen Brocken und Blöcke betrachtete. »Hier? Hier ist doch nichts.«
    »Komm.«
    Der Wasserlauf, der den Brunnen speiste, musste oft sein Bett verändert haben, hatte geduldig und unablässig Marmorblöcke und Alabasterplatten unterspült, die wiederum hatten sich gesenkt, Dämme gebildet und die Strömung abermals in eine andere Richtung gelenkt. Im Ergebnis war das ganze Terrain von flachen Furchen durchzogen. Hier und da floss das Wasser in Kaskaden über die Reste des Gebäudes, hatte Laub, Sand und Nadeln fortgespült – an solchen Stellen prangten Marmor, Terrakotta und Mosaike noch immer bunt und frisch, als lägen sie seit drei Tagen da und nicht seit zwei Jahrhunderten.
    Geralt sprang über einen Wasserlauf, ging zwischen die Überbleibsel von Säulen. Ciri eilte ihm nach. Abseits der in Trümmern liegenden Stufen traten sie mit gesenkten Köpfen unter einen intakten Torbogen, der halb unter einem Erdwall verschüttet war. Der Hexer blieb stehen, zeigte mit der Hand. Ciri seufzte laut.
    Aus dem von zersprungener Terrakotta bunten Schutt wuchs ein großer Rosenbusch, mit Dutzenden von wunderschönen weiß-lila Blüten übersät. Auf den Blütenblättern glitzerten Tautropfen, funkelten wie Silber. Der Busch hatte mit seinen Wurzeln eine große Platte aus weißem Marmor umschlungen. Von der Platte aber blickte sie ein traurig schönes Gesicht an, dessen feine und edle Züge Regengüsse und Fröste nicht hatten verwischen können. Ein Gesicht, das die Hacken der Räuber nicht hatten verunstalten können, die aus dem Basrelief Goldeinlagen, Mosaiken und Edelsteine herausgebrochen hatten.
    »Aelirenn«, sagte Geralt nach langem Schweigen.
    »Sie ist schön«, flüsterte Ciri und fasste ihn bei der Hand. Der Hexer schien es nicht zu bemerken. Er schaute auf das Relief und war weit, weit weg, in einer anderen Welt und einer anderen Zeit.
    »Aelirenn«, wiederholte er nach einer Weile. »Von den Zwergen und den Menschen Elirena genannt. Sie führte sie vor zweihundert Jahren in den