Das Erbe der Elfen

Kampf. Die Ältesten der Elfen waren dagegen. Sie wussten, dass sie keine Chance hatten. Dass sie sich nach einer Niederlage nicht mehr erheben könnten. Sie wollten ihr Volk retten, wollten überdauern. Sie beschlossen, die Städte zu zerstören, sich ins wilde Gebirge zurückzuziehen  ... und zu warten. Elfen sind langlebig, Ciri. Nach unseren Zeitmaßen fast unsterblich. Die Menschen erscheinen ihnen als etwas, das wie eine Dürre vorübergeht, wie ein strenger Winter, wie eine Heuschreckenplage, worauf der Regen kommt, der Frühling, eine neue Ernte. Sie wollten abwarten. Überdauern. Sie beschlossen, Städte und Paläste zu zerstören. Darunter auch ihren Stolz – das schöne Shaerrawedd. Sie wollten überdauern, doch Elirena  ... Elirena riss die Jungen mit sich. Sie griffen zu den Waffen und folgten ihr in einen letzten Verzweiflungskampf. Und sie wurden hingeschlachtet. Erbarmungslos hingeschlachtet.«
    Ciri schwieg, den Blick auf das schöne, tote Gesicht geheftet.
    »Sie starben mit ihrem Namen auf den Lippen«, fuhr der Hexer leise fort. »Während sie ihren Ruf, ihren Schrei wiederholten, starben sie für Shaerrawedd. Denn Shaerrawedd war ein Symbol. Sie starben für Stein und Marmor  ... und für Aelirenn. Wie sie es ihnen versprochen hatte, starben sie würdevoll, heroisch, ehrenhaft. Sie retteten die Ehre, doch sie vernichteten ihre eigene Rasse, verurteilten sie zum Untergang. Das eigene Volk. Weißt du noch, was Yarpen gesagt hat? Wer die Welt beherrscht und wer ausstirbt? Er hat es dir grobschlächtig, aber wahrheitsgemäß erklärt. Die Elfen sind langlebig, doch nur ihre jungen Leute sind fruchtbar, nur die Jugend kann Nachkommen haben. Und fast die ganze Elfenjugend ist damals Elirena gefolgt. Aelirenn, der Weißen Rose von Shaerrawedd. Wir stehen in den Ruinen ihres Palasts, an dem Brunnen, dessen Plätschern sie abends hörte. Und das  ... waren ihre Blüten.«
    Ciri schwieg. Geralt zog sie an sich, umarmte sie.
    »Weißt du jetzt, warum die Scioa’tael hier waren, weißt du, was sie anschauen wollten? Und verstehst du, dass man nicht zulassen darf, dass sich die Jugend der Elfen und der Zwerge abermals abschlachten lässt? Verstehst du, dass weder ich noch du bei diesem Massaker mittun dürfen? Diese Rosen blühen das ganze Jahr. Sie hätten verwildern müssen, doch sie sind schöner als Rosen in gepflegten Gärten. Nach Shaerrawedd, Ciri, kommen noch immer Elfen. Verschiedene Elfen. Die aufbrausenden und dummen, für die der geborstene Stein ein Symbol ist. Und die vernünftigen, die ihr Symbol in den unsterblichen, sich immer erneuernden Blüten sehen. Elfen, die verstehen, dass, wenn man diesen Strauch ausreißt und die Erde verbrennt, die Rose von Shaerrawedd niemals wieder erblühen wird. Verstehst du das?«
    Sie nickte.
    »Verstehst du jetzt, was die Neutralität ist, die dich so sehr irritiert? Neutral sein heißt nicht, gleichgültig und gefühllos zu sein. Man braucht die Gefühle in sich nicht abzutöten. Es genügt, wenn man den Hass in sich abtötet. Hast du verstanden?«
    »Ja«, flüsterte sie. »Jetzt habe ich es verstanden. Geralt, ich  ... ich möchte eine  ... eine von diesen Rosen mitnehmen. Zur Erinnerung. Darf ich?«
    »Nimm«, sagte er nach einem Augenblick des Zögerns. »Nimm sie, damit du dich erinnerst. Gehen wir jetzt. Wir kehren zum Konvoi zurück.«
    Ciri steckte sich die Rose unter die Schnüre der Jacke. Plötzlich schrie sie leise auf, hob die Hand. Ein Rinnsal von Blut floss ihr vom Finger in die Handfläche.
    »Hast du dich gestochen?«
    »Yarpen  ...«, flüsterte das Mädchen und schaute auf das Blut, das sich entlang der Lebenslinie sammelte. »Wenck  ... Paulie  ...«
    »Was ist?«
    »Triss!«, schrie sie durchdringend mit fremder Stimme, erzitterte heftig, fuhr sich mit dem Unterarm übers Gesicht. »Schnell, Geralt! Wir müssen  ... zu Hilfe! Zu den Pferden, Geralt!«
    »Ciri! Was hast du?«
    »Sie sterben!«
    Sie galoppierte, das Ohr fast an den Hals des Pferdes gepresst, trieb den Braunen mit Rufen und Fersendruck an. Der Sand der Waldstraße spritzte unter den Hufen. Aus der Ferne hörte sie Geschrei, roch Rauch.
    Ihr entgegen kam, die Straße versperrend, ein Paar Pferde, das Geschirr, Zügel und eine zerbrochene Deichsel hinter sich herschleifte. Ciri hielt den Brauen nicht zurück, preschte vorbei, Schaumspritzer streiften ihr übers Gesicht. Hinter sich hörte sie Plötze wiehern und Geralt fluchen, sie mussten den Lauf