Das Gehirn der Galaxis

in Brand stecken? Doch nur unser Leben, und was ist das jetzt wert?«
    »Unser Leben ist nichts«, sagte Kanaw. »Also gehen wir sofort.«
    »Möge unsere Rache groß sein«, ließ sich Broctan, der linke Waffenmann, vernehmen. »Möge das Lager der Brands am kommenden Morgen ein Aschenhaufen sein …«
    Düster lag der Mount Medaillon vor ihnen; der ovale Lagerhaufen befand sich im Pangborntal. Am Eingang dieses Tales teilte Bearwald seine Truppe in zwei Hälften und übergab Kanaw den einen Teil. »Wir bewegen uns, zwanzig Meter voneinander getrennt, leise vorwärts. Scheucht die eine Gruppe einen Brand auf, so kann ihn die andere von hinten angreifen und töten, ehe das ganze Tal alarmiert ist. Habt ihr alle verstanden?« Sie nickten. »Gut. Also vorwärts zum Lager.«
    Das ganze Tal stank nach saurem Leder. Vom Lager her kam gedämpftes Klirren. Der Boden war weich mit Moos bedeckt, sie konnten sich also lautlos bewegen. Bearwald sah, geduckt, wie er sich hielt, die Umrisse seiner Männer vor dem Himmel, dessen Indigo einen violetten Rand hatte. Im Süden, am Fuß des Hanges, brannte Echevasa wie ein böses Auge.
    Ein Geräusch. Bearwald zischte, die Leute erstarrten und warteten. Tap-tap kamen die Schritte, dann ein heiserer Wutschrei.
    »Tötet das Biest!« schrie Bearwald.
    Der Brand schwang seine Keule wie eine Sense und riß einen Mann mit herum. Bearwald tat einen Satz, schlug mit seinem Schwert zu und roch den heißen Strom Brand-Blut.
    Das Klirren im Lager hatte aufgehört, Brand-Schreie drangen durch die Nacht. »Vorwärts«, keuchte Bearwald, »heraus mit eurem Zunder, brennt den ganzen Haufen nieder! Brennt, brennt!«
    Er rannte jetzt offen weiter, vor ihm lag die dunkle Kuppel des Haufens. Kleine Brands kamen quiekend und quäkend herausgelaufen, mit ihnen kamen die Alten, Ungeheuer von sechs Metern Länge, die auf Händen und Füßen liefen.
    »Töten!« schrie Bearwald der Halforn. »Töten! Feuer, Feuer!«
    Er lief weiter zum Haufen, duckte sich, schlug Feuer; der mit Salpeter getränkte Lappen flammte auf. Bearwald legte Stroh darauf und warf ihn gegen den Haufen. Das Mark der dicken Halme brutzelte.
    Eine Horde junger Brands drang auf ihn ein, er sprang sie an. Sein Schwert hob und senkte sich; für seine wilde Wut waren sie zu schwache Gegner. Einer der großen Brand-Greise kam herangekrochen, dann waren es drei mit geschwollenen Bäuchen, und von ihnen ging übler Gestank aus.
    »Feuer aus!« schrie der erste. »Die Große Mutter ist drinnen, sie ist furchtbar und kann sich nicht bewegen … Feuer, wehe! Zerstörung!« jammerte sie. »Wo sind die Mächtigen? Wo sind unsere Krieger?«
    Trumm-wumm … kam das Dröhnen der Felltrommeln. Durch das Tal rollte das Echo der heiseren Brand-Stimmen.
    Bearwald zog sich ein paar Schritte vom Feuer zurück, dann schlug er einem kriechenden Greis den Kopf ab, sprang wieder zurück … Wo waren seine Männer? »Kanaw!« rief er. »Laida! Theyat! Gyorg! Broctan!«
    Er drehte den Hals, sah aber nur das Flackern der Feuer. »Männer, tötet die kriechenden Mütter!« Wieder tat er einen Satz voran, hackte und hieb, und wieder stöhnte ein Brand-Greis und rollte tot weg.
    Nun schienen die Brands alarmiert zu sein, das triumphierende Trommeln hörte auf; dafür war das Trommeln rennender Füße zu hören.
    Hinter Bearwalds Rücken brannte der Lagerhaufen und gab angenehme Hitze ab. Aus ihm heraus kamen schrille Angst- und Schmerzensschreie.
    Im Licht der Flammen sah er die angreifenden Brand-Krieger. Ihre Augen glühten wie Kohlen, die Zähne waren weiße Funken. Sie schwangen ihre Keulen, und Bearwald griff fester um sein Schwert, denn er war zu stolz, um zu fliehen.
     
    Ceistan setzte seinen Luftschlitten auf den Boden und saß ein paar Minuten lang da, um die tote Stadt Therlatch zu mustern: eine Mauer aus Lehmziegeln von mehr als dreißig Metern Höhe, ein verstaubtes Portal, ein paar zerfallende Dächer über den Mauerzinnen. Hinter der Stadt breitete sich die Wüste aus bis zu den dunstverhangenen Umrissen der Altilune-Berge am Horizont, die im Licht der Zwillingssonnen Mig und Pag rosig schimmerten.
    Von oben her hatte er kein Lebenszeichen bemerkt, es auch nach tausend Jahren der Verlassenheit nicht erwartet. Vielleicht würden noch ein paar Sandkriecher in der Hitze der alten Basare wühlen, vielleicht wohnten in den Ruinen noch ein paar Katzentiere. Die Straßen würden seine Anwesenheit voll Erstaunen zur Kenntnis nehmen.
    Ceistan sprang vom