Das Lied von Schnee & Liebe (The Empires of Stones, Band 2) (German Edition)

Du scheinst jedenfalls Eisenholz in den Fäusten zu haben. Härter als meine Eiche!« Skrimma knuffte sie spielerisch.
    »Was hast du gemeint mit eine von den alten Darstellungen ?«
    »Hol mir etwas Richtiges zu essen und ich erzähle.« Der Nordmann verschränkte die Arme hinter dem Kopf und presste die Lippen aufeinander.
    Der Wind fauchte wie eine wütende Katze und trieb den Schnee zu Wehen auf. Er stach im Gesicht, biss in die Hände und wühlte sich durch ihren dünnen Anzug. Autoverkehr gab es keinen mehr, mit Mühe hielten die New Yorker Behörden die Oberbahnen frei. Ein Zug ratterte eben über die vereisten Eisenträger, dass es nur so ratterte und quietschte. Noch immer sah es seltsam aus, wenn solch ein Zug plötzlich in sechs Metern Höhe zwischen den Gebäuden auftauchte und wie ein Geist wieder verschwand. Das Blech funkelte silbern im Laternenlicht.
    Drüben auf der anderen Straßenseite hatte noch ein Diner geöffnet. Anevay stapfte durch den Schnee, zog die Schiebermütze weit nach vorn, die Hände unter die Achseln geklemmt. Sie stieß die Tür auf. Nur drei Gäste. Zwei verdeckt an dem hohen Ecktisch, einer am Ende des Tresens, der misstrauisch einen Kuchen betrachtete, die Gabel in der Luft verharrend. Keine Gefahr.
    A stellte sich an die Mitte des langes Tresens. Eine ältere Frau, müde im Gesicht und mit hängenden Mundwinkeln, zog einen Block hervor, leckte den Bleistift an, sah nicht einmal auf.
    »Haben Sie Hackbraten?« A bemerkte, wie die Gabel sich endlich senkte.
    »Ist von heute Mittag.« A wollte nicht die Uhrzeit des Bratens wissen, sondern ob er noch da war. Aber sie schätzte, dass dies ein und dasselbe war.
    »Dann eine große Portion von dem Mittags … Dings zum Mitnehmen.« Ihre Hand fuhr in die Hosentasche, dort klimperten Münzen. Die Bedienung kritzelte irgendetwas, rupfte den Zettel ab und knallte ihn auf die Durchreiche hinter ihr. Ein lautes Ping ertönte.
    »Einmal Hack, Donny.« Heimelig sah anders aus.
    A schob die dreckige Speisekarte nach links und den Salz- und Pfefferstreuer nach rechts, kam aber zu dem Ergebnis, dass sie ihre Ellbogen auf keinen Fall in die Mitte dieser beiden Teile stützen wollte und blieb stocksteif stehen, den Kopf gesenkt, wie immer, wenn es zuviel Licht gab. Es waren zwar nur ein paar armselige Funzeln, die da von der Decke baumelten, aber genug für sie, um sich klein zu machen.
    Die Tür flog auf, ein Schwall Kälte und Schneegeruch fegten durch das Diner. A musste sich zwingen, nicht zum Eingang zu schielen, blieb stehen, wo sie war. Hocker waren davor, mit Klebebändern geflickt und sicherlich mal in einem feinen Rot gehalten. Jetzt nicht mehr. Sie hörte die Schritte - zwei Männer, schwere Stiefel, Nässe und …
    »Hey, Molly, du alte Vettel, bring uns doch mal Kaffee, ja!« Anevays Herz schlug so heftig, dass sie glaubte, man könne es bis durch ihre Brust schlagen sehen. Diese Stimme. Rau. Raue Trinkerkehle … und dann kam der Geruch, als er sich neben sie auf den Hocker fallen ließ, der protestierend knarrte. Der Geruch von Leder, nassem Leder, das um ein Handgelenk hing, an seinem Ende ein Schlagstock, von dem der Regen tropfte, bis in ihre Seele. Ein Armstumpf legte sich auf den Tresen.
    Sweeny.
    Plötzlich war alles anders. Die Geräusche verzerrten sich, zogen sich in die Länge, die Frau bewegte sich unnatürlich, als sie den Kaffeepott von der Heizplatte nahm, die Flüssigkeit darin schwappte wie eine Riesenwelle gegen unsichtbare Wände. Anevays Herz schrie.
    »Dieser Scheißschnee, dieser Scheißwind, selbst meine Arschritze ist voller Eiszapfen, sag ich dir. Das sind die Scheißterritories!« Seine Stimme klang klar und deutlich, aber wie durch einen Tunnel gezogen. Ihre rechte Hand presste sich in das Metall der Umrandung, verbog es.
    »Alles Hexer, sag ich dir. Haben mir meine Hand abgehackt, waren im Rudel unterwegs, diese Verfluchten. Dabei bin ich nur ein einfacher Straßenpolizist, der nur für Ordnung sorgen will, nicht mehr. Aber diese Schlampe finde ich noch, so wahr mir Gott helfe.« Kaffee floss die Kehle hinunter. Hitze traf auf Magengeschwüre. Er rülpste laut.
    »Was ist das? Gefärbte Pisse?« Ihm wurde nachgeschenkt. Sweeny rülpste erneut, dann lachte er.
    »Ihr Hackbraten. Macht Ein Dollarfünfzig.« Molly stand da wie ein Schaf. Ein Schaf mit Watte im Bauch. A presste die Zähne aufeinander, die linke Hand in der Tasche, zählte Münzen. Die rechte Hand griff nach dem Becher mit den Zahnstochern. Sie