Das Monstrum

air tonight …
    Es war tatsächlich in der Luft.
    Behutsam drehte Torgeson den Mann um, der, so glaubte er, sie letztlich überhaupt auf diesen ganzen Wahnsinn hingewiesen hatte. Er hatte schon viel Schlimmes auf den Straßen gesehen, aber er sog dennoch heftig die Luft ein und wandte das Gesicht ab.
    »Mein Gott, was hat denn den erwischt?«, fragte Weems. Die Maske dämpfte seine Worte, aber sein düsterer Tonfall war unmissverständlich.

    Torgeson wusste es nicht. Er hatte einmal einen Mann gesehen, der von einem Schneepflug erwischt worden war. Der Typ hatte ungefähr so wie dieser hier ausgesehen. Das kam der Sache am nächsten.
    Der Mann war vom Scheitel dessen, was einmal sein Kopf gewesen war, bis zur Taille nichts als Blut. Seine Gürtelschnalle war tief in den Körper gedrückt worden.
    »Herrgott, Mann, es tut mir leid«, murmelte er und legte die Leiche sanft wieder hin. Er hätte nach der Brieftasche suchen können, aber er wollte nichts mehr mit diesem zerschmetterten Leichnam zu tun haben. Er ging zum Auto. Weems folgte ihm nach, die Flinte schräg vor der Brust. In der Ferne, im Westen, wurde der Rauch mit jeder Minute dichter, aber hier gab es nur einen schwachen, scharfen Geruch von brennendem Holz.
    »Das ist eine verrückte Scheiße«, sagte Weems unter der Maske.
    »Ja.«
    »Ich habe ein verdammt mulmiges Gefühl dabei, überhaupt hier zu sein.«
    »Ja.«
    »Ich finde, wir sollten diese Gegend so schnell wie möglich …«
    Hinter ihnen ertönte ein knackender Laut, und einen Augenblick dachte Torgeson, es wäre das Feuer – relativ gesehen war es weit weg, aber es konnte auch genauso gut hier sein. Das ergab völlig Sinn! Wenn man am Fünfuhrtee eines Verrückten teilnahm, dann ergab alles Sinn. Als er sich umdrehte, wurde ihm klar, dass das Geräusch nicht von brennenden Zweigen verursacht wurde, sondern von brechenden.
    »Heilige Scheiße! «, rief Claudell Weems.
    Torgesons Kiefer klappte herunter.

    Der dumme, aber zuverlässige Cola-Automat war wieder unterwegs. Diesmal kam er aus dem Dickicht am Straßenrand. Die Glasscheibe in der Tür war zerschellt. Die Seiten des großen, rechteckigen Kastens waren zerkratzt. Im Metallrahmen an der Vorderseite des Automaten sah Torgeson eine von ihrer Form her grausig andeutungsvolle Delle, die so tief war, dass sie beinahe wie eine Plastik wirkte.
    Sie sah aus wie ein halber Kopf.
    Der Cola-Automat schwebte über die Straße und verharrte dort einen Augenblick schwebend wie ein mit unangemessen fröhlichen Farben bemalter Sarg. Zumindest wirkten sie fröhlich, bis man das Blut bemerkte, das darauf verspritzt war und bereits in kastanienbraunen Flecken antrocknete.
    Torgeson konnte leises Summen hören, und ein klickendes Geräusch – Wie Relais, dachte er. Vielleicht ist er beschädigt. Vielleicht, aber trotzdem …
    Plötzlich kam der Cola-Automat direkt auf sie zu.
    »Fick deine MUTTER!«, brüllte Weems – Fassungslosigkeit und Entsetzen klangen in seiner Stimme, aber gleichzeitig eine Art irren Gelächters.
    »Schieß schon! Schieß schon!«, schrie Torgeson und warf sich nach rechts.
    Weems ging einen Schritt zurück und fiel prompt über Leandros Leiche. Das war außerordentlich dumm. Es war aber auch ein außerordentliches Glück. Der Cola – Automat verfehlte ihn nur um Haaresbreite. Als er zu einem weiteren Anlauf ausholte, verpasste ihm Weems drei Schüsse aus der Pumpgun. Die Treffer sahen aus wie metallene Gänseblümchen mit schwarzen Löchern in der Mitte. Der Automat begann zu dröhnen. Er hielt inne und torkelte in der Luft herum wie ein Mann, der an Veitstanz leidet.

    Torgeson zog seine Dienstpistole und feuerte vier Schüsse ab. Der Cola – Automat kam auf ihn zu, aber jetzt schien er lethargisch zu sein und keine Geschwindigkeit mehr aufnehmen zu können. Er hielt mit einem Ruck, setzte sich in Bewegung, hielt mit einem Ruck, setzte sich wieder in Bewegung. Er taumelte wie betrunken von einer Seite auf die andere. Das Dröhnen wurde lauter. Klebrige Limonadenbäche flossen an der Vorderseite hinab.
    Als er auf ihn zuhielt, konnte Torgeson ihm mühelos mit einer kleinen Drehung ausweichen.
    »Runter, Andy!«, schrie Weems.
    Torgeson duckte sich. Claudell Weems verpasste dem Cola – Automaten noch drei Schüsse, so schnell es die Ladeautomatik gestattete. Beim dritten Schuss explodierte etwas in seinem Inneren. Aus einer Seitenwand kamen schwarzer Rauch und ein kurzes Feuerrülpsen.
    Grünes Feuer, sah Torgeson. Grün.
    Dann