Das Monstrum

setzte der Cola-Automat etwa zwanzig Fuß von Leandros Leiche entfernt mit einem dumpfen Schlag auf dem Boden auf. Er schwankte, dann kippte er mit einem hohlen Poltern um. Glasscherben klirrten. Drei Sekunden Stille, dann eine Art langes, metallisches Krächzen. Es hörte auf. Der Cola-Automat lag tot auf dem Mittelstreifen der Route 9. Sein weiß-roter Balg war voller Einschusslöcher. Rauch quoll daraus hervor.
    »Ich habe gerade meine Waffe gezogen und einen Cola – Automaten erschossen, Sir«, sagte Claudell Weems hohl hinter der Maske.
    Andy Torgeson drehte sich zu ihm um. »Und du hast ihm nicht einmal befohlen, stehen zu bleiben, oder einen Warnschuss abgegeben. Da wird wohl eine Suspendierung fällig, du Vollidiot.«
    Sie sahen einander über die Masken hinweg an und fingen
an zu lachen. Claudell Weems lachte so heftig, dass er sich beinahe dabei krümmte.
    Grün, dachte Torgeson. Obwohl er immer noch lachte, war ihm in seinem Allerinnersten ganz und gar nicht komisch zumute. Das Feuer, das aus diesem Scheißding kam, war grün.
    »Ich habe keinen Warnschuss abgegeben«, prustete Weems atemlos. »Nein, das habe ich nicht getan. Das habe ich wirklich nicht getan!«
    »Du hast seine beschissenen Bürgerrechte verletzt«, sagte Torgeson.
    »Das wird eine Untersuchung nach sich ziehen!«, lachte Weems. »Klar, Baby! Ich meine … meine …« Er schwankte auf den Beinen, und von ihm war eine Menge zum Schwanken da. Torgeson merkte plötzlich, dass ihm selbst schwindlig war. Sie atmeten reinen Sauerstoff … hyperventilierten.
    »Hör auf zu lachen!«, brüllte er, und seine Stimme schien von weither zu kommen. »Claudell, hör auf zu lachen!«
    Irgendwie gelang es ihm, dorthin zu gelangen, wo Weems benommen herumtorkelte. Die Entfernung schien sehr groß zu sein. Als er fast dort war, stolperte er. Weems fing ihn irgendwie auf, und einen Augenblick standen sie schwankend wie Betrunkene da und hatten die Arme umeinander geschlungen, wie Rocky Balboa und Apollo Creed am Ende des ersten Kampfes.
    »Du Arschloch ziehst mich runter«, murmelte Weems.
    »Scheiß auf dich, du hast doch angefangen.« Die Welt wurde wieder scharf, verschwamm, verfestigte sich. Langsam atmen, ermahnte Torgeson sich selbst. Tief und langsam atmen, keine Aufregung. Schlag still, mein Herz. Über den letzten Gedanken kam ihm wieder das Kichern, aber er zwang es in den Griff.

    Die beiden taumelten mit um die Taillen geschlungenen Armen zum Streifenwagen zurück.
    »Die Leiche«, sagte Weems.
    »Lassen wir vorerst hier. Er ist tot. Wir nicht. Noch nicht.«
    »Schau mal!«, sagte Weems, als sie sich ihrem Steifenwagen näherten. »Die Buckel sind aus!«
    Die blauen Blinklichter auf dem Dach des Wagens, die von den Polizisten Buckel genannt wurden, waren dunkel und tot. Das durfte eigentlich nicht sein – es ging jedem Polizisten in Fleisch und Blut über, das Blinklicht am Schauplatz eines Unfalls immer eingeschaltet zu lassen.
    »Hast du …«, begann Torgeson, dann verstummte er.
    Etwas an der Landschaft hatte sich verändert. Der Tag war dunkler geworden, wie Tage es tun, wenn sich eine große Wolke vor die Sonne schiebt oder eine Sonnenfinsternis beginnt. Sie sahen einander an, dann drehten sie sich um. Torgeson sah es zuerst, eine riesige silberne Form, die aus dem Brodeln des Rauchs hervorkam. Ihr gewaltiger Rand schimmerte.
    »Gütiger Heiland!«, kreischte Weems fast. Seine große braune Hand fand Torgesons Arm und umklammerte ihn.
    Torgeson spürte es kaum, aber am nächsten Tag hatte er blaue Flecken in der Form von Weems’ Hand auf dem Arm.
    Das Ding stieg höher … und höher … und höher. Rauchverhangenes Sonnenlicht glänzte auf der silbrigen, metallischen Oberfläche. Es stieg in einem Winkel von etwa fünfundvierzig Grad an. Es schien ein wenig zu schwanken, aber das konnte auch eine Illusion oder Hitzeflimmern sein.
    Natürlich war das Ganze eine Illusion … es musste eine sein. Es kann nicht echt sein, dachte Torgeson; es war der Sauerstoffrausch.

    Aber wie können wir beide dieselbe Halluzination haben?
    »O mein Gott!«, stöhnte Weems, »es ist eine fliegende Untertasse, Andy, es ist eine verdammte fliegende Untertasse! «
    Aber Torgeson fand nicht, dass es wie eine Untertasse aussah. Es sah aus wie die Unterseite eines Kantinentellers der Armee – des größten verdammten Kantinentellers aller Zeiten. Es stieg höher und höher; man dachte, es müsste aufhören, ein dunstiger Streifen Himmel müsste zwischen ihm