Das Remake

flackerte. Die Schirme daheim wurden brustlos. Und zeigten sie weltweit das Gesicht von Jonathan Crawford.
    »Hallo, Arschlöcher.« Jonathan zwinkerte irre. »Ich bin’s, Simon ›Beelzebub‹ Butcher. Irrer Zerstörer und Herrscher dieses Reichs. Jawohl, Herrscher, genau das habe ich gesagt. Ich habe hier die Kontrolle. Ich kontrolliere alles. Das Departement für Menschliche Ressourcen, das euch kleine Maden arbeiten lässt. Die Repomänner, die euch überwachen und immer hübsch im Zaum halten. Die Regierung. Einfach alles. Ich bin es. Niemand hätte das gedacht, wie? Nun, jetzt wisst ihr es. Also versucht erst gar nicht umzuschalten, weil ich auf allen Kanälen bin. Und ich werde euch alles erzählen. Seid ihr bereit?«
     
    Der Anti-Rex drückte die Hände gegen die Stahlwände.
    Sie pulsierten und bebten, und Energieströme gingen in roten Blitzen von ihnen aus. Der Stahl begann zu schmelzen.
     
    »Hattet ihr je das Gefühl, dass euer Leben nicht euch gehört? Dass irgendjemand euch manipuliert? Nun, ihr hattet Recht: Das war ich. Ihr alle seid nichts als Bauern in meinem Spiel. Dem ultimativen Spiel. Abfall, Müll, mehr seid ihr nicht. Und ich bin eurer überdrüssig geworden. Also ratet mal, was ich tun werde. Ich werde meinen kleinen roten Knopf drücken und euch alle auslöschen. Auf die gleiche Weise, wie ich Elvis ausgelöscht…«
    »Oh, oje und was zur Hölle ?«, machte das zuschauende Publikum. » Du warst das ?«
    »Elvis ist tot, Arschlöcher. Na, was sagt ihr jetzt?«
    Die Millionen Zuschauer wussten nicht so recht, was sie sagen sollten. Oder denken, was das angeht. Also verlegten sie sich aufs Köpfeschütteln, während sie Bierdosen aufrissen und sich zurücklehnten, um die weiteren Enthüllungen abzuwarten.
     
    Sie mussten nicht lange warten.
    »Ihr kriegt alle mächtig was aufs Dach«, krähte Jonathan.
    Er hob einen Finger und bereitete sich darauf vor, ihn auf den Knopf herabsausen zu lassen.
    »Das würde ich an Ihrer Stelle nicht tun, Sir.«
    Jonathans Finger schwebte in der Luft. Wie manche das eben tun. Er wandte sich um und betrachtete den Besucher mit der allzu vertrauten Stimme.
    »O nein! Nicht du!« Jonathans Kinnlade krachte bis auf die Brust.
    »Geh einfach zurück, mehr sage ich nicht.«
    »Aber… du… wie…?«
    »Ich bin’s, genau, Bursche.« Der junge Mann trug einen an den Schultern massiv ausgepolsterten Anzug aus Goldlamé und das Allerbeste, was es an Blue Suede Shoes nur denkbar gab. Er hatte eine gewaltige Tolle, Wangenknochen, die die Sinne der Götter schwindeln machten und echte Killerkoteletten. Und er schürzte die Lippen – ungefähr so.
    »Los, weg da von der Konsole«, sagte Elvis Aaron Presley, denn – ganz ehrlich – wer hätte es sonst schon sein können?
    »Aber du… du bist tot… Ich hab dich…«
    »Du hast mich umgebracht? Du? Mich! Elvis den Ewigen? Schief gewickelt, Mister. Und jetzt tritt von der Konsole weg, und fass bloß nichts mehr an.«
    Es darf nicht unerwähnt bleiben, dass der King in seiner Hand nicht mehr und nicht weniger als eine zuverlässige Smith and Westerwald hielt.
    »Und wo du schon dabei bist – streck sie hübsch langsam hoch.«
    »Nein, nein, nein, nein, nein, nein, nein, nein!« Jonathan schüttelte den Kopf. Trotzdem hob er gehorsam die Hände. »Das ist alles ganz falsch! Das ist nicht das, was eigentlich geschehen sollte! Ich glaube fast, mir gehen die Leben aus! Geh weg! Geh weg, du verdirbst nur wieder alles!«
    »Mh-hm.« Während er die Waffe entschieden auf Jonathan gerichtet hielt, wandte sich Elvis in die Kameras. »Menschen der Erde«, sagte er. »Ihr alle habt gehört, was euch dieser Knirps hier zu sagen hatte, und ihr alle wisst, wer ich bin. Deswegen schätze ich, was jetzt kommt, findet eure uneingeschränkte Zustimmung.«
    Er spannte den Hahn seiner Smith und Waddewarden [32] .
    »Nein!«, kreischte Jonathan, und es muss wirklich gesagt werden, dass es diesmal der echte war. »Hör auf! Du weißt ja gar nicht, was du da tust!«
    Elvis betätigte den Abzug, und ohne ein weiteres Wort zu verschwenden, schoss er Jonathan das Gehirn aus dem Schädel. Zur besten Sendezeit.
     
    »Guter Schuss«, sagte Kevin. »Meint ihr, BAH-RIH hat ihm gesagt, dass er es tun soll?«
     
    »Gottverdammt!«, krächzte Sam Maggott. »Stürmt dieses Gebäude!«
     
    »Oh, das ist großartig!« Die Stimme des Intendanten von PROSAT71TL drang durch eine Wolke aus blauem Qualm. »Wenn Elvis persönlich Harpo/Chico befreit, dann