Das Riff der roten Haie

Rons Sache war es nicht. Kawa mochte zwar aufputschen, für ihn schmeckte sie wie gepfeffertes Spülwasser. Dort drüben, bei den Männern, kreisten schon die Kokosschalen. Sie tranken, was das Zeug hielt.
    »Jetzt gibt's gleich Ansprachen, Gilbert.«
    »Eine Rede gehört zu jedem Fest. Was glaubst du, wie oft ich das schon über mich habe ergehen lassen?«
    Tápana sprach als erster und winkte zuvor würdevoll zu ihnen herüber. Um die gute Göttin Onaha ging es und all die guten Geister der Verwandten, Väter und Ahnen von Tonu'Ata, die das Leben des Bruders Schibe beschützt und ihn und sein Schiff nach so langer Zeit wieder zur Insel begleitet hätten … Und da es so viele Geister waren, wurde Ron richtig schläfrig. Er drehte sich um, um sich die nächste Bierdose aus dem Karton zu klauben.
    »Lieber Himmel, ist sie schön!« sagte Descartes da. Ron wandte den Kopf.
    Tama stand auf dem Dorfplatz. – Meine Tama, ja, mein Wunderwesen, dachte er zärtlich.
    Ihr Haar schien zu knistern, der schlanke Körper mit seinen festen, hohen Schenkeln, der zarten Taille, den hohen Brüsten und dem zurückgebogenen Hals, er schien wie eine einzige leuchtende Flamme.
    Wieder setzten die Trommeln ein. Ihr Pochen trieb Tamas Arme empor, ließ ihr Becken kreisen, so daß der Tanzschurz aufflog. Noch immer tanzte sie allein. Die Perlen funkelten, ihr dunkles Haar schimmerte.
    »Wunderbar ist sie!« Gilbert Descartes hatte ein ganz begeistertes Gesicht, riß sich die Brille von der Nase, putzte sie, als könne er nicht glauben, was er sah.
    Und Tama tanzte …
    ***
    Nun war es Nacht.
    Zu sagen gab es nichts mehr. Jeder wußte Bescheid. Auf dem großen stabilen Beiboot des Katamarans hatten sie den Johnson montiert. Es besaß einen stabilen Stahlrahmen, und die Bodenplatte innen war aus gestanztem Aluminium. Ein richtiges Landungsboot. Der Pai war voll Anerkennung.
    Osea würde steuern. Und Osea würde es auch sein, der das Boot während des Überfalls bewachte.
    Je näher der Katamaran im Schutz des Berges an die Insel herankam, desto stärker war das dumpfe, rhythmische Klong-klong der Trommeln zu vernehmen.
    »Hört euch das an!«
    Lauter war es geworden, schneller, dabei war es kurz vor Mitternacht.
    Sie streichelten ihre Waffen. In einer Stunde würde alles vorüber sein, hatte der Pai gesagt. Man würde sehen. Frauen gab's dort sicher, darauf kam's an.
    Leise tuckernd schlich sich das Boot in den Mondschatten. Das Rauschen der Bugwelle überdeckte nun die Trommeln und das Singen, das die Nachtbrise von der Insel herübertrug.
    »Das sind viele«, flüsterte Lavuka.
    »Angst, Kleiner? Was glaubst du, wie schnell das ganz wenige werden, wenn wir loslegen. Es wird sein, wie wenn du einen Stein in einen Eimer wirfst. Wir sind ein großer Stein. Ein Fels sind wir.«
    »O ja«, sagten die anderen im Chor, »ein Fels!«
    »Und wir haben die besten Trommeln.«
    »Ja.«
    Der Pai strich über den Segeltuchbeutel, der an seiner Seite hing. Die zehn Eierhandgranaten wogen schwer. Er genoß das Gewicht.
    »Hier – die werden sie zur Hölle trommeln. Amen.«
    »Amen«, kam es flüsternd zurück.
    »Zuerst nehmen wir uns die Palangis vor. Sie sind auf dem Fest. Das Fest wird für sie gefeiert. Die anderen, die wir finden, treiben wir in eine Hütte. Und wenn sie nicht vernünftig sind, gibt's den großen Trommelwirbel. Jawohl. Bong … bong … bong …«
    Sie nickten nur. Aber da war keiner, der lachte.
    ***
    »Das Meer hat Ovaku ausgespuckt, Schibe. Ja, ausgespuckt hat es ihn. Wie eine zermanschte Seegurke.«
    Antau war wieder mal in Fahrt. Im Laufe des Festes hatte er sich einfach zu ihnen gesetzt. Den Kopf hielt er schief, der zahnlose Mund lachte. Einmal hatte er versucht aufzustehen und war gleich wieder umgekippt. Kawa. Zuviel Kawa. – Na und? Sein Geist war wie beflügelt, eine herrliche Nacht war es, gegessen hatten sie wie Könige: Schweinchen, Hühner, Langusten, Fische, Früchte. Ja, und nun wollte, nun mußte Antau es loswerden.
    »Er war arm, Schibe … Er war halb tot. Ein armer, armer, halbtoter Palangi … Sein Schiff gab es nicht mehr. Stimmt's Tama? Sprech' ich die Wahrheit?« Sie lag ausgestreckt neben Ron. Sie trug wieder ihr rostbraunes Kleid. Ihr Kopf lag in seinem Schoß, und sie nickte. Vermutlich hätte sie nun zu allem genickt. Sie war wie ein schläfriges Kind, schläfrig und zum Abküssen. Ich bring' sie ins Bett, nahm sich Ron vor. »Aber wir haben ihn aufgenommen«, sagte Antau, und nun klang er sehr