Das Schlangenmaul

rettet sich in letzter Sekunde und sagt, Zitat: Er schrie noch, als ihm die Decke auf den Kopf fiel und mir eine Arbeit abnahm, die ich gern getan hätte, Zitatende. Klasse, nä?«
    »Klasse«, sagte ich. »Ist das Feuer zufällig im 13. Stock?«
    »Auf solche Kleinigkeiten achtest du dabei nicht«, sagte der Große und beendete die literarische Abschweifung.
     
    Sie hatten eine Bar an einer Seite des Sechsecks und eine Blondine in einem knapp sitzenden schwarzen Taftkleid mit Spaghettiträgern, die sich um die Drinks kümmerte. Von den zwei Pokertischen war nur einer besetzt, eine Runde von sechs Männern und einer Frau, die als Kartengeberin fungierte. Sie spielten Studpoker mit fünf Karten, und Malzan verlor ständig. Die Oberbaumbrücke hatte noch nicht gewirkt. Zwei Araber in dunklen Anzügen mit Goldkettchen im offenen Hemd lagen vorn. Der Fahrer saß an einem Ende der Bar, ich am anderen. Claire war nicht zu sehen. Vielleicht ging sie die Spesenabläufe durch. Der Fahrer trank nur Mineralwasser, und einen Cowboyhut hatte er auch nicht dabei. Halbe Sache. Ich nippte an einem Wodka-Lemon. Immer hart nach vorne. Ich fragte mich gerade, ob ich nicht mit Noras Spesen einsteigen sollte, als ein Telefon an der Bar klingelte. Die Blondine nahm sofort ab und leckte sich, während sie in den Hörer lauschte, ihre blaustichig geschminkten vollen Lippen. Vielleicht könnte ich Noras Spesen auch bei ihr anlegen. Was war denn eigentlich mit meiner Exfrau? Schönheitsschlaf im Schweizerhof. Die Blondine gab dem Fahrer ein Zeichen, worauf der sich sofort in Bewegung setzte und Malzan etwas ins Ohr flüsterte. Malzan entschuldigte sich bei seinen Mitspielern und kam an die Bar. Während er telefonierte, streifte mich sein Blick wie ein Eiswürfel. Dann legte er auf und kam langsam zu mir, den Fahrer im Schlepptau.
    »Schade, ich muß weg«, sagte Malzan. »Dabei hätte ich garantiert jetzt eine Gewinnsträhne erwischt. Ich hab das Gefühl, daß du mir Glück gebracht hättest. Du weißt ja, wie das mit den Karten ist.«
    »Wie mit dem Leben.«
    »Da bin ich mir nicht so sicher, Harder.« Er sah auf die Rolex. »Halb vier. Solche Sachen passieren oft im unpassendsten Augenblick.«
    »Eine dringende Vermittlung?«
    »Könnte man sagen.«
    Er schlüpfte in den Mantel, den der Fahrer ihm hinhielt.
    »Charlie und du, ihr kennt euch schon?«
    »Krimi-Fans kennen sich auf der ganzen Welt.«
    »Bleib hier und trink noch etwas, und wir sehen uns dann heute Abend. Am besten kommst du gleich nach Lübars. Du kennst den Weg ja.«
    Und weg waren sie.
    Ich ließ das Glas und die Blondine stehen und erreichte die Tür in weniger als zehn Sekunden, als neben mir aus dem Schatten der Zerberus auftauchte, der den Eingang kontrollierte und das Alarmsystem bediente. Nicht daß er mich mit Gewalt daran hinderte, den Klub zu verlassen – aber als ich schweißgebadet auf der Straße stand, war von dem BMW nichts mehr zu sehen.
     
    Auf der Potse war die Stunde der Hyänen angebrochen, die Stunde der Aasgeier. Das Neonlicht flackerte wie der Pulsschlag eines Sterbenden, und der Wind heulte durch die Straße wie ein Todesschrei.
    »Vollmond«, sagte die Taxifahrerin, als wir in die Bülowstraße Richtung Innenstadt einbogen. Sie war eine von den Studentinnen, die das Taxifahren als Selbsterfahrungsseminar für Fortgeschrittene betrachten. »Bei Vollmond treibt es sie alle raus. Der helle Wahnsinn, Vollmond in Berlin.«
    »Mich treibt überhaupt nichts raus«, sagte ich dumpf. »Ich muß zur Arbeit.«
    Sie bestrafte mich mit ihrem Geplapper bis zum Savignyplatz. Als ich das Licht der Eckkneipe sah, ließ ich sie anhalten und stieg aus. Es war tatsächlich Vollmond – eine skrofulöse, von Wolkenfetzen verschleierte Scheibe voll böser Träume hing über der Stadt, ein Mond für schwindsüchtige Werwölfe.
    Am Tresen hockten ein paar von denen, die es rausgetrieben hatte, und tranken gegen den Morgen an. Ich stellte mich mit einem Wodka ans Fenster und starrte auf die Kantstraße, wo die ersten Busse das Heer der Besiegten in die Knochenmühlen karrten. Ich hätte auch in einen der Doppeldecker gehört, in einen Wintermantel von C & A gehüllt, die Aktenmappe mit den Stullen auf dem Knie und die verrotzte Nase in der neuen Serie in der Illustrierten, der Serie, die sich ein Wahnsinniger mit Wodkafahne, Jack-Nicholson-Grimasse und einem Berg von Schulden in der letzten Vollmondnacht aus den Fingern gesogen hatte: ›Werwolf- Die Geschichte – Der