Das Schlangenmaul

wirkten abstoßend. Er hatte nur ein paar Falten auf der Stirn, aber die zerschnitten seine gelbliche Haut wie Risse.
    »Sie ist ein Naturtalent, Harder.«
    »Wie ist sie eigentlich dazu gekommen?«
    »Zufall. Schicksal. Eines Tages stand sie im Institut.«
    »Wie vom Himmel gefallen. Ihre Mutter sieht das wahrscheinlich anders.«
    »Ich gebe dir einen guten Rat, Harder – meide diese Frau wie eine Seuche.«
    »Sie ist meine Klientin.«
    »Hast du schon mit ihr geschlafen?«
    »Kein Bedarf, Mike.«
    »Ich weiß, in Berlin wird man auf die Dauer etwas kirre. Man braucht Abwechslung, und wenn wir sie nicht bekommen, gehn wir auf die Jagd nach künstlichen Abwechslungen.«
    »Das gibt sich«, sagte ich. »Ich bin schon etwas länger hier als du.«
    »Ja? Jedenfalls, man kann dabei leicht ausrutschen. Spaß muß sein, aber vergiß nicht, daß in einer Stadt wie dieser die Grenzen hart gezogen werden, hart und eng.«
    Ich hatte seine Berlin-Vorträge allmählich satt. Anfängergequatsche. Claire kam mir zuvor. Sie brachte uns zwei Raki. Das Mädchen bewegte sich in diesem Chaos, als gehöre ihr der Laden. Vielleicht gehörte er dem, auf dessen Abläufe sie achtete.
    »Ich glaube, Harder kannst du damit nicht aus dem Konzept bringen«, sagte sie.
    »Hast du ein Konzept, Harder?«
    »Alles, was ich will, sind ein paar simple Antworten.«
    Malzans Zigarre war ausgegangen, und er riß ein Streichholz an. »Simple Antworten? Auf welche Fragen gibt es denn simple Antworten?«
    Das Streichholz ging aus, bevor er es an die Zigarre halten konnte. Ein junger Orientale in einer geflickten Jeansjacke mit einem Totenkopf auf dem Rücken machte ein Streichholz an und hielt, während er Malzan Feuer gab, schützend seine andre Hand vor die Flamme. Ich bemerkte drei kleine schwarze Punkte zwischen Daumen und Zeigefinger, das Knastzeichen für arm, asozial und arbeitsscheu. Malzan bedankte sich mit einem fast unmerklichen Lächeln. Der Orientale driftete weiter. Perfekter Service. Malzan hüllte unsere Köpfe in eine Rauchwolke.
    »Simple Antworten gibt es auf simple Fragen«, sagte ich. »Die simpelste Frage, die mir einfällt, lautet: Vorausgesetzt, das Mädchen ist wirklich Miriam, warum ist sie dann bei euch?«
    »Das soll eine simple Frage sein?« Er trank mit einem schnellen Ruck den Raki aus. »Für eine Antwort auf diese simple Frage müßtest du schon zurückgehen bis zu Adam und Eva und der Schlange im Paradies.«
    Ich ließ den Raki stehen. »Das lasse ich darauf ankommen«, sagte ich.

27
    Die Wände des Spielklubs, der die Form eines Sechsecks hatte, waren mit schwarzem Samt verkleidet und mit weißen und roten Leuchtstäben dekoriert, die stilisierte Kartenwerte darstellten. Aber beim Karo und beim Kreuz hätten zwei Stäbe ausgewechselt werden müssen, und als ich zur Toilette ging, bemerkte ich den Staub, der den Samt von nahem schäbig aussehen ließ.
    Im Gang roch es nach Bier und Pisse und Desinfektionsspray, und die Fliesen in der Toilette waren auch schon lange nicht mehr gereinigt worden und klapperten lose. Schwund überall, dachte ich, als ich mir die Hände wusch. Schwund in 6 Buchstaben: Berlin. Der erste Blick macht einen an, und dann sieht man genauer hin und entdeckt die Zeichen des unaufhaltsamen Verfalls, den keine Mache übertünchen kann.
    Die Toilettentür sprang auf, und der große Schwarzhaarige aus der Kantstraße, Malzans Fahrer, wuchtete sich an eine Pißschüssel. Er warf seine Zigarette hinein, und während er sich erleichterte, entdeckte er mich.
    »Ach, du bist das«, sagte er jovial. »Der Typ, der Mike sucht.«
    »Inzwischen hab ich ihn gefunden«, sagte ich und trocknete mir die Hände an einem Papierhandtuch ab.
    »Siehst du. Bloß, wenn du so dumm fragst, kriegst du auch eine dumme Antwort.«
    Es schien nicht der richtige Augenblick, um ihm den Rücken zuzukehren. Er zog seinen Reißverschluß zu und stellte sich ans Waschbecken. Was er im Spiegel sah, konnte ihn befriedigen. Das schwarze Rüschenhemd betonte seine Muskelpakete, und die weiße Wildlederjacke mit Fransen an den Ärmeln sah nicht nach Schlußverkauf aus. Ich nahm an, daß er den Cowboyhut neben seinem Bier liegen hatte. Wir steckten uns beide Zigaretten an, nachdem er einen versilberten Kamm durchs Haar gezogen hatte.
    »Wie weit bist du mit dem Spillane?«
    »Durch«, sagte er. »Und wieder ein fabelhafter Schluß. Es gibt ein Feuer, der Bösewicht gesteht Mike Hammer alles, dann birst die Decke, unter der sie stehen, Hammer