DEAD SEA - Meer der Angst (German Edition)

beidem etwas, angereichert mit ein wenig Stickstoff.
    Bis jetzt hatte noch niemand eine Bewegung gemacht, die das Wesen als Bedrohung hätte auffassen können, und auch von ihm ging keine Provokation aus. Aber es schien nur eine Frage der Zeit zu sein. Und wenn die Attacke nicht von dem Wesen ausging, dann von den anwesenden Menschen. Man konnte es beinahe in der Luft riechen: eine heiße, brodelnde Unduldsamkeit gegenüber dieser Kreatur. Und man konnte es in den Gesichtern der Menschen ablesen: einen atavistischen, tief sitzenden Hass, unwillkürlich und instinktiv. Dieses Geschöpf gehörte nicht hierher. Es war spinnenartig, böse und obszön. Es beleidigte das menschliche Empfinden. Man wollte es zerquetschen, zertreten, zerstampfen. Eine Abscheulichkeit, die auf eine Weise anwiderte, die man selbst nicht begriff – also musste es sterben. Musste ausgemerzt werden. Es war schlichtweg zu anders, um am Leben bleiben zu können.
    Keiner von ihnen verstand auf einer bewussten Ebene, was er wirklich fühlte, aber es war da. Eine genetische Erinnerung, eine erbliche Veranlagung, wie Gift in ihren Mägen und Elektrizität in ihren Adern. Der gemeinschaftliche Drang, zu vernichten, zu töten, zu zerfleischen zum Wohle des Stamms. Tötet die Bestie, erschlagt das Ungeheuer, beschützt den Schwarm ...
    Und plötzlich waren sich alle überdeutlich der Waffen bewusst, die sie in ihren Fäusten krampfhaft umklammert hielten. Sie spürten, wie angespannt ihre Muskeln waren und wie ihre Nervenenden kreischten. Die Waffen wollten eingesetzt werden.
    »Tötet es«, zischte Saks, und keiner war überrascht, dass er es als Erster aussprach. »Bringen wir diesen hässlichen Schwanzlutscher um!«
    Und alle schienen mehr als bereit zu sein. In diesem Augenblick agierten sie als Einheit, wie ein Raubtier mit ein und denselben Knochen, Klauen und Zähnen. Und weit aufgerissenen, blutgierigen Augen.
    Aber Cushing sagte: »Ganz ruhig, Leute. Bleibt ganz ruhig. Es ... es muss intelligent sein. Wenn es so etwas gebaut hat ...«
    Menhaus hörte sich fragen: »Ihr ... ihr wisst, was das ist, stimmt’s? Stimmt’s? «
    »Ja«, antwortete Saks mit hohler Stimme.
    »Das UFO ... das Raumschiff im Seetang ... da kommt es her.«
    Cushing machte sich nicht die Mühe, genauer nachzufragen. Er sagte nur: »Es ist intelligenter als wir – es könnte uns helfen, von hier wegzukommen ...«
    George fühlte sich benommen und wie betäubt. Sein Körper schien dick und unbeholfen zu sein, wie mit feuchten Lumpen vollgestopft oder mit einem Betäubungsmittel vollgepumpt. Er wusste, wenn sich das Wesen jetzt bewegte, würde es ihn erwischen. Er konnte nicht schnell genug reagieren, um ihm zu entkommen. Es mochte an seiner Angst liegen oder auch daran, wie die Kreatur ihn ansah. In ihn hineinsah. Als sich diese außerirdischen Augen in seinen Kopf brannten wie Scheinwerfer, verspürte er das dringende, irrsinnige Bedürfnis, mit einer Rasierklinge über seine Handgelenke zu fahren.
    So böse wirkten diese Augen.
    Nichts auf der Erde hatte solche Augen.
    Blendend, insektoid und hasserfüllt. Die Wirkung wurde noch verstärkt von dem Mund, der kaum mehr zu sein schien als ein ovales, runzliges, seitlich versetztes Loch – wie der Mund eines alten Mannes ohne Gebiss. Ein bösartiges, niederträchtiges Aliengesicht.
    Es stand da und beobachtete sie, nicht direkt bedrohlich, aber unendlich abstoßend. Vielleicht war es intelligent, aber es hatte absolut kein Recht, es zu sein. Nicht nach Ansicht der Menschen, die es ansahen. Die Vorstellung, dass dieser schleichende Albtraum Intelligenz besaß, beängstigte auf ähnliche Weise wie die Vorstellung einer intellektuellen Spinne oder eines Tausendfüßlers.
    Fabrini trat einen Schritt auf die bizarre Maschine zu, und das Wesen straffte sich. Die Röhren an seinem Bauch erzitterten. So etwas wie schwarzer Speichel lief aus ihnen heraus, und als die Substanz auf die Decksplatten tropfte, zischte sie wie Butter in einer heißen Pfanne.
    »Ich empfehle, es nicht zu verärgern«, sagte Cushing.
    George musste seine Hand zwingen, nicht die 45er zu heben und ein paar Kugeln in das Viech zu feuern – gerne mehr als ein paar.
    Ja, dachte er, es ist intelligent. Das sieht man. Aber es ist die falsche Sorte Intelligenz. Es ist nicht unsere Sorte, sondern eine frevelhafte, blasphemische Art von Intelligenz. Kalt, grausam und überheblich. Als er es betrachtete, bestürzte ihn die demonstrative Überlegenheit, diese ...