Der Amboss der Sterne

Schirm. Immense Wolkenbänder aus abgebauten flüchtigen Substanzen breiteten sich zügellos aus. Weißes Plasma schoß hindurch, grüne und blaue Flächen wurden schmutziggelb.
    »Was können wir tun?« fragte Martin.
    Die Stimme des Schiffs sagte: »Ihr habt keine andere Wahl als die Flucht.«
    Martin verkrampfte die Finger. Ariel schlug die Arme um sich und sah mit gequältem Blick zu.
    Stunden.
    Weder Martin noch Ariel sprachen von Hunger; aber sie bekamen doch zu essen, einen mageren Brei, der nach nichts Besonderem schmeckte.
    Der Schirm zeigte einen Weg über ein Diagramm des Systems. Sie bewegten sich jetzt gerade auf den Stern zu; aber eine Fahrt quer durch das ganze System würde für sie fast drei Tage dauern, mitten durch die Schlacht und durch die Bahnen tausender Vehikel, die zu katalogisieren oder zu untersuchen sie nie Zeit gehabt hatten und deren Zwecke sie wohl nie erfahren würden.
    »Werden wir wieder beschleunigen?« fragte Martin.
    Die Stimme des Schiffs sagte: »Der ganze Treibstoff ist verbraucht. Reserven gibt es, um euch am Leben zu halten.«
    Während seiner Tausenden von Stunden der Forschung über Krieg und menschliche Geschichte hatte Martin von einem Mann gelesen mit einem bezeichnenden Namen: Leutnant George Gay. Dieser Marineoffizier hatte ein Flugzeug bei der Schlacht von Midway im Zweiten Weltkrieg geflogen, war abgeschossen worden und stundenlang inmitten von Schiffen und Flugzeugen geschwommen, die einander zu vernichten suchten.
    »Wie lange wird es dauern?« fragte Ariel.
    »Der Krieg? Ich weiß nicht. Es könnten Wochen oder Monate sein.«
    »Es sieht nicht so aus, daß er annähernd so lange dauern wird. Ich bin müde.« Sie klang wie ein Kind.
    Martin nahm sie in die Arme.
     
    Nummer Acht, der Gasriese Mixer, blähte sich auf wie ein kranker, beschädigter Ballon und stieß Schalen um Schalen strahlender Gase wie Blütenblätter aus. Jahrtausende von Konstruktion und Technologie und wie viele Individuen, noch weiter entwickelt als die Treppengötter? Man stelle sich so viele Möglichkeiten vor, die nicht zum Ausdruck kamen! Wer gewinnt?
     
    Essen und Schlaf bilden einen Teil der Wand, die unseren Abfall aufsaugt.
     
    Schiff nicht größer als ein Automobil.
     
    Die meisten der Flugsamen sind jetzt erschöpft oder haben ihrem Zweck gedient. Vier Welten tot oder im Sterben, andere unter Belagerung. Gott ist die Kraft. Was werden wir danach tun, die wir dies taten? Vielleicht hat Hans recht, daß sie uns auslöschen werden.
     
    Gasriesen, die im Zeitlupentempo zerfallen – können wir das getan haben? Sie sind jetzt wie Sonnen und streuen grelle Schweife von Pol und Äquator aus, Protuberanzen. Hat Hans gewußt, daß wir das tun konnten?
     
    Keine Nachrichten, und zwei Tage sind vergangen. Wir gleiten von Leviathan fort, schlafen viel und essen jetzt selten. Es gibt keinen Raum zum Üben. Atmen langsam, sehen, wie Welten im Verlauf von Stunden und Tagen vergehen.
     
    Alle die Gesteinsplaneten und Monde – gleichmäßig tief, rote brodelnde Flächen.
     
    Alle! Alle! O Gott – ALLE!
     
    Ariel beugte sich über ihn, die Hand auf seiner Schulter. Sie sagte: »Ich kann das Schiff nicht zum Sprechen bringen. Es will nicht antworten.«
    Martin versuchte es. Immer noch keine Antwort.
    »Bedeutet dies, daß wir sterben werden?«
    »Ich hoffe, nicht«, sagte er.
    Ariel schlug mit der Faust auf die graue Wand. »He, sprich mit uns!«
     
    Keine Bilder, keine Information. Versuche zu trainieren, sich gegeneinander stoßen, Fuß gegen Fuß. Ringen. Sie ist fast so stark wie ich. Einen Muskel anspannen.
     
    Ihr sagen, daß ich jetzt mehr von der Erde träume. Von Wäldern und Flüssen, von unserm Haus in Oregon mit dem breiten Patio. Meine Spielsachen, Soldaten, die meine Eltern gebracht haben. Wir reden, bis wir durstig werden. Tröpfeln von Wasser von der Wand. Abfall noch abgesaugt. Aber die Mutter spricht nicht, und wir können draußen nichts sehen. Schlafen die meiste Zeit und reden von Räumen draußen, vergangenen Zeiten, verschwundenen Orten.
     
    Werden jetzt wirklich kalt. Wir drücken uns aneinander, aber keine Energie mehr zum Üben. Sah Theodore in der Kabine mit sich selbst Karten spielen. Lächelte mich an. Bot mir einen Pack an. Vielleicht ist er ein Gespenst, und die Toten werden uns bald begrüßen.
     
    Eine so große Flut von Toten aus diesem Ort aufsteigend, Billionen, die wir getötet haben. Wie sehen Treppengötter aus, die dem Nachleben Meldung erstatten,