Der Amboss der Sterne

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Autoren: Greg Bear

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oder tot. Vermutlich nach so vielen Tagen tot.
    Immer noch schwach, bestand Martin darauf, das medizinische Feld zu verlassen, um mit Hans zusammenzukommen und den Krieg anzuschauen. Der Krieg hatte schon vierundzwanzig Tage gedauert. Der größte Schaden war geschehen, sagte Joe. Mit unbehaglichem Lächeln sagte er: »Wir haben sie ausgepeitscht.« Dann brachte er Martin in den Bug der Windhund.
    Hans hing in einem Netz vor Dutzenden von Projektionen. Sein Aussehen schockierte Martin. Das Haar von Schweiß und Schmutz fast braun, das Gesicht hager, Gestank von Schweiß und Anspannung. Hans trug nur Shorts und ein Hemd ohne Ärmel. Seine Armmuskeln waren verkrampft und ohne Fett. Die Beine ebenso. Er drehte sich nicht um, als Martin und Joe eintraten.
    Giacomo hatte sich in einer Ecke zusammengerollt. Seine Hand packte in einer Reflexbewegung ein Netz.
    »Martin ist wieder da«, verkündete Joe. Hans zitterte und sah sich um.
    »Gut!« sagte er.
    Die Projektionen zeigten Planetenasche, Girlanden verblassenden Plasmas, längliche Brocken von Monden und Strukturen von Samen ohne Köpfe, mit Kerben, und zerbrochen wie Stöcke.
    Hans richtete seine müden Augen auf Martin. Er schätzte ab und lächelte schwach. »Wie fühlst du dich?«
    »Okay«, sagte Martin. Er hatte nie daran gedacht, daß sie eine solche Vernichtung hervorrufen würden.
    »Allerhand Unruhe, nicht wahr?« sagte Hans und deutete mit einem Nicken zu der Projektion hin.
    Martin schüttelte den Kopf.
    »Manchmal schwer, das alles aufzunehmen«, sagte Hans. »Ich habe hier Stunden verbracht und bloß… den Schaden abgeschätzt und mich nach etwas umgesehen, das wir nicht zerstört haben. Aber die Zerstörung ist vollständig. In den letzten zwei Tagen ist sogar Sleep zerbrochen.« Er zeigte auf ein großes Bild von zerstreuten Massen, von denen manche noch flimmerten, und die in einer grauen, dunstigen Leere schwebten. Innerhalb der Trümmer war ein Stück von etwas, das Kruste gewesen sein mußte, Tausende Meilen breit, gekräuselt wie Stoff und mit abbröckelnden Rändern. »Keine Treppengötter mehr.«
    Martin zwang sich wieder zu atmen. Das Einatmen klang wie Stöhnen. Hans kicherte: »Erfreut zu sehen, daß du beeindruckt bist.«
    Martin schüttelte den Kopf. Fluten gegensätzlicher Emotionen rissen ihn hin und her. Wir haben die Aufgabe erledigt. Wie wissen wir das? Wir haben es getan. Es ist vorbei.
    »Immer, wenn man bereit ist zu helfen, muß eine Menge Dreckarbeit geleistet werden«, erklärte Hans. »Wir machen jetzt eine Pause. Das Schiff ist in lockerer Bereitschaft. Du hättest uns auf dem Höhepunkt sehen sollen. Alle Wendys und Verlorenen Jungen hatten ihre Hände an der einen oder anderen Waffe. Giacomo und die Gehirne der Schiffe… hauptsächlich diese, nachdem der Beweis erbracht war… hatten mit neuen Waffen wirklich Erfolg. Weitreichende Mofixvarianten, Fallgruben für Quarkmaterie sowie Spinstreuung bildeten ein ganzes neues Arsenal.«
    War das wirklich so? Oder hatten die Schiffsgehirne sie verborgen gehalten und die Notwendigkeit abgewartet?
    »Wir haben fünfzehn Schiffe ausgesandt, meistens zur Erkundung. Zwölf davon sind zurückgekehrt.«
    Martin nickte, die Augen immer noch fest auf die abstrakte Komplexität des Leichnams von Sleep gerichtet, der schauerlich schön seine Farben änderte. Er konnte die Trümmer nicht in Verbindung bringen mit dem, was er bei seinen zwei Fahrten auf die Oberfläche von Sleep gesehen hatte. Irgendwo in dem Staub befanden sich zerstreute Atome von Salamander und Frosch, Babar und der roten Kreatur mit den gelenkigen Tentakeln, die zu ihrer scheibenförmigen Fähre gekrochen war, um einen Blick auf ihn zu werfen.
    Billionen.
    Hans machte Martin ein Zeichen näher zu kommen.
    Als Martin sich mit Leiterfeldern genähert hatte und neben ihm hing, sagte er: »Ich hege den Verdacht, daß die Mütter uns einiges vorenthalten hatten. Vielleicht hat man uns die ganze Zeit über angelogen. Aber offen gestanden ist mir das egal. Am Ende haben sie uns die Waffen gegeben; und das ist es, was zählt.«
    Giacomo regte sich, öffnete die Augen und erblickte Martin. »Hakim hat es nicht getan. Erin, Cham.« Er nickte und schüttelte den Kopf.
    »Ich weiß«, sagte Martin. Es mißfiel ihm, daß man von ihm eine Reaktion erwartete. Er konnte noch keinen Kummer fühlen. Nichts davon schien real. Er erwartete, wieder auf der Dämmerungsgleiter aufzuwachen und zu wissen, daß die Aufgabe noch vor ihnen