Der Atlantis-Komplex

den er möglicherweise am Tresen eines Falafel-Imbisses hinterlassen hatte.
    »Ich bin überhaupt nicht zögerlich, Captain. Bitte nehmen Sie mich mit. Ich bin doch Ihr treuer Ragby. Wer hat damals auf Tern Mór die Elfe ausgeschaltet? Ich. Der gute alte Bobb.«
    Turnball wischte sich eine imaginäre Träne aus dem Augenwinkel. »Ihr aufwühlendes Plädoyer rührt mich, lieber Bobby. Also gut − Unix, befreien Sie Mister Ragby und Mister Ching.«
    Der verstümmelte Feenmann tat, wie ihm geheißen, dann löste er Vishbys Gurte und hievte ihn aus dem Sitz.
    »Und der Abtrünnige?«, fragte Unix.
    Beim Klang seiner gefühllosen Stimme zuckte Turnball zusammen, und ihm wurde bewusst, dass der Feenmann in all ihren gemeinsamen Jahren höchstens hundert Worte gesagt hatte.
    »Nein. Lassen Sie ihn hier. Von Reiswein kriege ich immer Sodbrennen.«
    Andere Leutnants hätten vielleicht nachgefragt, was es mit dem Reiswein auf sich hatte, aber nicht Unix. Der Feenmann wollte nie Dinge wissen, die er nicht zu wissen brauchte, und selbst das, was er wissen musste, löschte er aus seinem Gehirn, sobald es nicht mehr notwendig war. Er nickte nur und warf Vishby in die Ecke wie einen Müllsack.
    Hastig sprangen Ragby und Ching auf, als wären sie aus ihren Sitzen katapultiert worden.
    »Ich fühl mich irgendwie komisch«, sagte der Kobold und bohrte mit seinem Finger in einer der Bissnarben an seinem kahlen Schädel. »Einerseits geht’s mir gut, weil ich frei bin, aber mir ist auch ein bisschen schlecht, weil ich vielleicht bald tot bin.«
    »Sie haben noch nie einen brauchbaren Filter zwischen Ihrem Hirn und Ihrem Mund gehabt, Mister Mayle«, seufzte Turnball. »Aber das macht nichts, schließlich bin ich derjenige, der fürs Denken bezahlt wird.« Er wandte sich zu den restlichen Gefangenen um. »Sonst noch jemand? Sie haben noch zwanzig Sekunden Zeit.«
    Vier Hände schossen in die Höhe. Zwei davon gehörten zu ein und derselben Person, die auf keinen Fall zurückbleiben wollte.
    »Zu spät«, sagte Turnball und winkte seine drei erwählten Komplizen zu sich. »Auf geht’s zur Gruppenumarmung.«
    Niemand, der Turnball Root kannte, hätte auch nur vermutet, dass er Gruppenumarmungen zu schätzen wusste. Der Captain hatte einmal einen Elf erschossen, weil der es gewagt hatte, einen Highfive anzudeuten, und so fiel es Bobb und Ching schwer, sich ihre Überraschung nicht anmerken zu lassen. Selbst Unix zog eine Augenbraue hoch.
    »Ach, kommen Sie, meine Herren, bin ich denn so furchteinflößend?«
    Ja , hätte Bobb am liebsten gebrüllt. Sie sind furchteinflößender als eine Zwergenmama mit einer Suppenkelle . Doch stattdessen zwang er seinen Mund zu etwas, das zumindest annähernd wie ein Lächeln aussah, und näherte sich Turnballs ausgebreiteten Armen. Unix folgte seinem Beispiel, dann auch Ching.
    »Sind wir nicht ein seltsamer Haufen?«, fragte Turnball gut gelaunt. »Unix, ein bisschen mehr guten Willen, bitte. Sie sind steif wie ein Brett. Und Sie, Mister Ragby, riechen streng. Hat Ihnen das schon mal jemand gesagt?«
    »Ja«, murmelte Ragby. »Mein Vater und alle meine Kumpel.«
    »Na, dann bin ich ja zum Glück nicht der Erste. Es macht mir nichts aus, schlechte Nachrichten zu bestätigen, aber ich bin nicht gerne der Überbringer.«
    Am liebsten hätte Bobb Ragby geweint. Irgendwie machte ihm dieses sinnlose Geschwafel eine Mordsangst.
    Ein Donnern ließ den Metallrumpf des Shuttles erbeben. Es wurde rasch lauter, bis es den gesamten Raum erfüllte. In nur fünf Sekunden von Stille zu ohrenbetäubendem Lärm.
    »Die zwei Minuten sind vorbei«, rief Turnball. »Zeit für die Getreuen, das Shuttle zu verlassen.«
    Die Decke über den Köpfen des Quartetts begann plötzlich rot zu glühen, und auf dem Schaltpult leuchteten diverse Warnlämpchen auf.
    »Nanu«, rief Turnball. »Auf einmal herrscht totales Chaos. Was mag da los sein?«
    Die Decke war jetzt geschmolzen und hätte eigentlich auf die vier herabtropfen und ihnen die Haut versengen müssen, aber irgendwie wurde das flüssige Metall abgesaugt. Über ihnen gähnte auf einmal eine große, kreisrunde Öffnung, und das Einzige, was das Meer am Eindringen hinderte, war eine Art Gel.
    »Sollen wir die Luft anhalten?«, fragte Bobb Ragby, bemüht, nicht loszuschluchzen.
    »Das würde nicht viel nützen«, erwiderte Turnball, der es liebte, mit Menschenleben zu spielen.
    Es macht Spaß, mehr zu wissen als alle anderen , dachte er, und dann senkten die vier