Der Besen im System

er war grün im Gesicht und schwitzte. Im Schneidersitz saß Heat mit seinem Joint auf dem Sofa.
    »Snadge sagt, das klingt geil«, sagte der Breather. »Snadge bedankt sich, Antichrist.«
    »Sag Snadge, das Bein und ich freuen uns auf seinen Besuch nebst pilzigem Tribut, sagen wir heute Abend«, erwiderte LaVache.
    Lenore beugte sich so weit sie konnte zu LaVache vor. » Antichrist ?«, sagte sie.
    »Ich weiß, aber was soll man machen?«, sagte der Antichrist. »Wir können unser satanisches Äußeres nicht leugnen. Heat, mach mal Platz an der Wand für Cat.«
    Heat stand auf und nahm die Poster ab.
    »Maaaaa!«, stöhnte Cat.
    »Jetzt beginnt der eigentlich sadistische Teil des Spiels«, sagte der Breather flüsternd zu Lenore und lehnte sich derart weit über sie, dass sie, ausweichend, beinahe vom Koffer gefallen wäre. »Denn wenn jetzt noch einer ›Hi, Bob‹ sagt, ehe er seiner Trinkverpflichtung nachgekommen ist, dann muss er innerhalb von fünf Minuten gleich noch eine Flasche trinken.«
    »Weiß Cat das?«, fragte Lenore mit einem Blick auf Cat. Cat saß mit dem Rücken zur Wand und schlug, die Wodkaflasche im Schoß, immer wieder mit dem Kopf gegen die Mauer, wobei ein dünner Speichelfaden seine Lippe mit dem Flaschenhals verband.
    »Ich glaube, in diesem Stadium existiert eine solche Information nur noch als elektromagnetischer Datensatz«, sagte der Antichrist. »Formulieren könnte er sie nicht mehr.«
    »Mamaaaa!«, ächzte Cat schwach.
    »He, du schaffst es, Big Boy«, sagte der Breather und massierte dabei Cats Schultern.
    Ed McMahon kam auf den Bildschirm. »Los, verkauf es, Ed!«, rief der Antichrist.
    Heat legte die tote Tüte beiseite und nippte bedächtig an seinem Bier. Er richtete seine blutunterlaufenen Augen auf Lenore und starrte sie so lange an, bis sie nervös wurde, und schaute anschließend auf LaVache, der ihn ignorierte. Dann wieder auf Lenore. »Hey, Antichrist«, sagte er. »Darf ich deine Schwester was fragen?«
    »Nur zu«, sagte der Antichrist und schaute abwechselnd auf den Fernseher und auf Cats Versuche, die Flasche zu leeren, beklagenswerte Versuche, weil eigentlich nur noch wenig drin war. Der Wodka prallte gewissermaßen an seinen Lippen ab, lief in die Flasche zurück oder außen über die Flaschenwand und weiter auf den Teppich oder sein Shirt.
    Und während der Breather weiter Cats Schultern massierte, schaute Heat zu Lenore hinüber und fragte: »Lenore, wie hat der Antichrist sein Bein verloren?«
    »He, das ist nicht fair. Das ist keine faire Frage, weil ich sie schon beantwortet habe«, sagte der Antichrist. Lenore sah ihn an. Sein Kopf war ihm seitlich auf die Schulter gerollt. »Ich habe dir schon gesagt, es war ein Tanzunfall. Ich hatte so eine unverschämt glückliche Kindheit, dass ich den ganzen Tag am Tanzen war, aus purer Lebensfreude. Aber irgendwann habe ich es wohl übertrieben und hatte diesen Unfall. Quod est demonstratum .«
    Lenore lachte auf.
    »Stimmt das?«, wollte Heat von Lenore wissen. »Kannst du das bestätigen?«
    »Auf jeden Fall«, sagte Lenore, ohne LaVache anzusehen, der seinen Blick abgewandt hatte.
    LaVache drehte sich zu Heat. »Das ist auch keine Art, mit Behinderten umzugehen, oder? In Gegenwart von Behinderten redet man nicht über Behinderung, es sei denn, der Behinderte selbst hat das Thema aufgebracht. Sei froh, dass ich nicht so schnell beleidigt bin wie viele andere. Oder wie würde es dir gefallen, wenn du in den nächsten Wochen deine Matheaufgaben selber machen müsstest?«
    »Antichrist, ich bitt euch«, sagte Heat mit leichtem Grinsen. »Schaut mit Nachsicht auf meine Impertinenz, zumal ich soeben gewahr werde, dass ein weiterer Joint den Weg allen Grases gegangen und zu Asche geworden ist.«
    »Harumpf«, räusperte sich der Antichrist und öffnete die Lade. »Gut, dass Clint Wood noch etwas ins Depot gelegt hat.«
    »Die fünf Minuten sind um, Antichrist«, sagte der Breather.
    Cat war das Kinn auf die Brust gesunken. Einen Arm hatte er ausgestreckt und zeigte zur Treppe, die zum Klo führte.
    »Und? Hat er es geschafft?«
    Der Breather hob die Flasche hoch. »Nur noch ein Fingerhut drin.«
    »Aber mehr als ein Fingerhut auf seinem Shirt, wie ich feststellen muss«, sagte Heat und hob Cats Kopf, um die Ausmaße der Wodkapfütze auf seiner Brust abzuschätzen.
    Der Antichrist rieb nachdenklich sein Bein. »Sagen wir mal so: Wenn Cat die letzten fünf Minuten der Sendung an seinem Shirt lutscht, hat er sein Soll auf die