Der Besen im System

ist Hi Bob?«
    Der Breather, bei dem die Wodkaflasche inzwischen angekommen war, grinste sie vom Sofa her an. »Hi Bob ist, wenn jemand in der ›Bob Newhart Show‹ ›Hi, Bob‹ sagt. Dann musst du einen Schluck Wodka trinken.«
    »Aber wenn Bill Dailey ›Hi, Bob‹ sagt«, sagte Cat, indem er mit feuchten Fingerspitzen an dem Joint fummelte, »das heißt, wenn die Figur Howard Borden ›Hi, Bob‹ sagt, dann kackst du ab, dann musst du die ganze Flasche austrinken.«
    »Hi, Bob«, sagte Bill Dailey im Fernsehen.
    »Und ab geht’s!«, johlte Cat.
    Anstandslos leerte der Breather die Flasche Wodka. »Ist zum Glück fast leer«, meinte er.
    »Also das könnte ich nicht, da würde ich umkippen«, sagte Lenore. »Außerdem ist der Wodka alle.«
    »Nach den Spielregeln von Hi Bob hängt die Dauer des Spiels von der Sendung ab, nicht vom Wodka«, sagte der Breather, holte eine neue Flasche aus dem Regal hinter dem Sofa und drehte knackend den Verschluss auf. Das Schnapsregal, durch eine Vorhanglücke von einem breiten Sonnenstrahl beschienen, war eine glitzernde Wunderwelt aus Glas und Etiketten. »Jeder seriöse Hi-Bob-Spieler trägt Sorge für rechtzeitigen Nachschub.«
    LaVache trommelte mit dem Stift gelangweilt auf sein Bein. »Wenn ich mich recht erinnere, führt Wodka bei Lenore zu Irritationen der Atemwege.« Er schaute Lenore an. »Lenore, Baby, wie geht’s dir überhaupt? Was führt dich her?«
    Der Breather beugte sich zu Lenore und flüsterte mit heißem, süßlichem Atem: »Heute ist Tranquilizer-Day, dem müssen wir Rechnung tragen.«
    Lenore sah auf LaVaches kreisenden Schädel. »Hast du meine Nachricht nicht erhalten? Ich habe einem deiner Zimmernachbarn, einem Typ aus New Jersey, genau Bescheid gesagt, dass ich heute komme. Die Telefonzentrale hat mich mit ihm verbunden.«
    »Das war Wood«, sagte LaVache. »Er kommt übrigens gleich vorbei. Er hat einen Termin mit dem Bein. Und: Klar habe ich deine Nachricht bekommen. Aber warum hast du mich nicht angerufen?«
    »Dad hat gesagt, du hättest gesagt, du hättest kein Telefon.«
    »Ich hab ja auch keine Telefon. Dies hier ist kein Telefon, sondern ein Lymphknoten«, sagte LaVache und wies auf das Telefon neben dem Fernseher. »Ich nenne es Lymphknoten, nicht Telefon. So kann ich Dad guten Gewissens sagen, ich hätte kein Telefon. Nur einen Lymphknoten.«
    »Du bist furchtbar«, sagte Lenore.
    »Hi, Bob«, sagte jemand im Fernsehen.
    »Bingo«, sagte LaVache und nahm einen großen Schluck.
    »Hier ist tote Hose«, sagte Heat zu LaVache.
    LaVache schnallte sein Klemmbrett ab, öffnete ein Schubfach in seiner Beinprothese und warf Heat einen frischen Joint zu.
    »Wie, du hast da eine Schublade?«, fragte Lenore.
    »Schon seit der Highschool«, sagte LaVache. »Normalerweise trage ich aber lange Hosen. Aber du hast doch von der Schublade gewusst, oder?«
    »Nein, habe ich nicht.«
    »Ausgeschlafenes Mädchen.«
    Es klopfte an der Tür.
    » Entrez! «, rief Cat.
    Herein kam ein schlaksiger Typ mit Brille und Adamsapfel. Er hatte eine Kladde und ein kleines Plastiktütchen bei sich.
    »Clint Wood«, sagte Heat mit der Flasche in der Hand und blies in den Flaschenhals, bis ein tiefer Ton erklang.
    »Hallo, Leute«, sagte Clint Wood. »Antichrist.«
    »Was können wir für dich tun?«, sagte LaVache und tätschelte sein Bein.
    »Einführung in die Volkswirtschaftslehre, zweiter Test, festverzinsliche Wertpapiere.«
    »Dann bitte ich um Futter für das Bein«, sagte LaVache.
    LaVache öffnete das Fach in seiner Prothese, und Clint Wood legte das Plastiktütchen hinein. LaVache schloss das Fach und tätschelte es. »Bei welchem Professor?«
    »Fursich.«
    »Alles, was du wissen musst, ist: Wenn die Zinsen nach oben gehen, geht der Preis für bereits emittierte Wertpapiere nach unten.«
    »Zinsen ... nach oben, Wertpapiere ... unten«, schrieb Clint Wood.
    »Und wenn die Zinsen nach unten gehen, geht der Preis nach oben.«
    »Nach unten ... oben.« Clint Wood hob den Kopf. »Das ist alles?«
    »Vertrau mir«, sagte LaVache.
    »Er ist der King«, sagte der Breather. »Lust auf ein kleines Hi Bob, Wood?«
    Clint Wood schüttelte bedauernd den Kopf. »Geht leider nicht, ich habe in zehn Minuten ein Seminar. Muss mir noch merken, was der Antichrist gesagt hat.« Er schaute zu Lenore hinüber und lächelte.
    »Na dann mal viel Glück«, sagte Cat.
    »Und falls du derjenige gewesen bist: Vielen Dank, dass du meine Nachricht weitergeleitet hast«, sagte Lenore.
    »Oh,