Der Dunkle Turm 2 - Drei

hörte, wie dieser zweifellos ihn und ‘Cimi gehört hatte. »Sie haben meinen Bruder umgebracht«, sagte der Junge.
    Plötzlich lag Balazar nichts mehr an seiner Ware, an den unbeantworteten Fragen oder allem anderen, er wollte die Situation nur noch quietschend zum Stillstand bringen, bevor sie noch unheimlicher werden konnte.
    »Schaff ihn weg, Jack!« brüllte er.
    Keine Antwort. Dann hörte er den Jungen noch einmal sagen: »Sie haben meinen Bruder umgebracht. Sie haben Henry getötet.«
    Plötzlich wußte Balazar – wußte –, daß der Junge nicht mit Jack sprach.
    »Bring alle Herren her«, sagte er zu ‘Cimi. »Alle. Wir reißen ihm den Arsch auf, und wenn er tot ist, bringen wir ihn in die Küche, wo ich ihm höchstpersönlich den Kopf abschneiden werde.«
     
     

    21
     
    »Sie haben meinen Bruder umgebracht«, sagte der Gefangene. Der Revolvermann sagte nichts. Er sah nur zu und dachte: Die Flaschen. Im Waschbecken. Die brauche ich; jedenfalls denkt er das. Die Packungen. Nicht vergessen. Nicht vergessen.
    Aus dem Nebenzimmer: »Schaff ihn weg, Jack!«
    Weder der Revolvermann noch Eddie achteten darauf.
    »Sie haben meinen Bruder umgebracht. Sie haben Henry getötet.«
    Im Nebenzimmer erzählte Balazar jetzt, wie er Eddies Kopf als Trophäe nehmen wollte. Das spendete dem Revolvermann eine seltsame Art von Trost: Es schien, als wäre in dieser Welt doch nicht alles so verschieden von seiner eigenen.
    Derjenige, der ‘Cimi genannt wurde, fing an, heiser nach den anderen zu rufen. Man hörte das Trampeln von Füßen, welches so gar nicht zu Herren passen wollte.
    »Möchtest du etwas tun, oder möchtest du einfach hier herumstehen?« fragte Roland.
    »Oh, ich möchte etwas tun«, sagte Eddie und hob den Revolver des Revolvermanns. Obwohl er vor wenigen Augenblicken noch geglaubt hatte, er würde beide Hände dazu brauchen, stellte er fest, daß er es mühelos konnte.
    »Und was möchtest du tun?« fragte Roland, und seine Stimme klang fern in seinen Ohren. Er war krank und voller Fieber, aber augenblicklich fühlte er sich von einem völlig andersgearteten Fieber überkommen, das er nur zu gut kannte. Es war das Fieber, das ihn auch in Tull überkommen hatte. Es war das Kampfesfeuer, das alle Gedanken verdrängte und lediglich das Bedürfnis zurückließ, mit dem Denken aufzuhören und mit dem Schießen anzufangen.
    »Ich will Krieg«, sagte Eddie Dean leise.
    »Du weißt nicht, wovon du sprichst«, sagte Roland, »aber du wirst es herausfinden. Wenn wir durch die Tür gehen, gehst du nach rechts. Ich muß nach links. Meine Hand.«
    Eddie nickte. Sie zogen in ihren Krieg.
     
     

    22
     
    Balazar hatte Eddie oder Andolini erwartet oder beide. Er hatte nicht Eddie und einen vollkommen Fremden erwartet, einen großen Mann mit grauschwarzem Haar und einem Gesicht, das aussah, als wäre es von einem ungestümen Gott aus störrischem Stein gemeißelt worden. Er war einen Augenblick nicht sicher, auf wen er schießen sollte.
    ‘Cimi freilich hatte derlei Probleme nicht. Da Boss war wütend auf Eddie. Daher würde er zuerst Eddies Licht auspusten und sich dann über den anderen cazzarro Gedanken machen. ‘Cimi drehte sich behäbig zu Eddie und betätigte den Abzug seiner Automatik dreimal. Die Hülsen schnellten heraus und glitzerten in der Luft. Eddie sah, wie sich der große Mann drehte, und schlitterte wie von Sinnen über den Boden, er sauste dahin wie ein Junge bei einem Discowettbewerb, ein so aufgekratzter Junge, daß er gar nicht bemerkte, daß er sein gesamtes John-Travolta-Outfit, einschließlich Unterwäsche, vergessen hatte; er sauste mit wackelndem Schniepel auf den bloßen Knien, die erst warm wurden und dann durch die Reibungshitze verbrannten. Direkt über ihm bohrten sich Löcher in Plastik, das wie knorriges Kiefernholz aussehen sollte. Splitter regneten auf seine Schultern und in sein Haar.
    Lieber Gott, laß mich nicht nackt und ohne einen Schuß sterben, betete er und wußte, daß so ein Gebet mehr als blasphemisch war; es war absurd. Trotzdem konnte er nicht aufhören. Ich werde sterben, aber bitte, laß mich nur noch einen einzigen…
    Der Revolver in der linken Hand des Revolvermanns knallte. Am Strand war er laut gewesen; hier war er ohrenbetäubend.
    »Mein Gott!« kreischte ‘Cimi Dretto mit erstickter, schnaufender Stimme. Es war ein Wunder, daß er überhaupt noch schreien konnte. Seine Brust senkte sich plötzlich nach innen, als hätte jemand mit einem Vorschlaghammer auf