Der Dunkle Turm 7 - Der Turm

verwirrten Augen an. »Welchen Jungen?«, fragte er.
     
     
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    Als das Vorderrad des Minivans langsam von dem Schriftsteller herunterrollte, sah Roland, dass dessen Unterkörper unnatürlich nach rechts verdreht war und ein Klumpen das Jeansbein auf dieser Seite ausbeulte. Bestimmt der Oberschenkelknochen. Außerdem hatte er eine Platzwunde an der Stirn, mit der er an den Felsbrocken geknallt war, und seine rechte Gesichtshälfte war voller Blut. Er sah schlimmer als Jake aus, bei weitem schlimmer, aber ein einziger Blick genügte, um dem Revolvermann zu zeigen, dass er wahrscheinlich überleben würde, wenn sein Herz stark war und der Schock ihn nicht umbrachte. Roland glaubte wieder vor sich zu sehen, wie Jake die Taille des Mannes umfasste, wie er ihn abschirmte und die Aufprallwucht mit dem eigenen kleineren Körper abfing.
    »Sie wieder«, sagte King mit leiser Stimme.
    »Sie erinnern sich an mich?«
    »Ja. Jetzt.« King fuhr sich mit der Zungenspitze über die Lippen. »Durstig.«
    Roland hatte nichts zu trinken dabei, aber hätte ohnehin nicht mehr hergegeben, als ausreichte, um Kings Lippen zu befeuchten. Flüssigkeit konnte bei einem Verletzten zu Erbrechen führen, und an Erbrochenem konnte man ersticken. »Tut mir Leid«, sagte er.
    »Nein. Das tut’s Ihnen nicht.« Er leckte sich wieder die Lippen. »Jake?«
    »Dort drüben, am Boden. Ihr kennt ihn?«
    King versuchte zu lächeln. »Hab ihn geschrieben. Wo ist der andere, mit dem Sie bei mir waren? Wo ist Eddie?«
    »Tot«, sagte Roland. »Im Devar-Toi.«
    King runzelte die Stirn. »Devar? Das kenne ich nicht.«
    »Ja. Deshalb sind wir auch hier. Deshalb mussten wir herkommen. Einer meiner Freunde ist tot, ein zweiter liegt vermutlich im Sterben, und das Tet ist zerbrochen. Alles, weil ein fauler, ängstlicher Mann aufgehört hat, die Arbeit zu tun, für die das Ka ihn bestimmt hat.«
    Kein Verkehr auf der Straße. Bis auf die kläffenden Hunde, den heulenden Bumbler und die zwitschernden Vögel war die Welt still. Die Zeit hätte stillstehen können. Vielleicht tut sie das ja auch, dachte Roland. Er hatte in seinem Leben genug gesehen, um das für möglich zu halten. Alles war möglich.
    »Ich habe den Balken verloren«, sagte King von der Stelle aus, wo er auf dem Nadelteppich am Rand des Wäldchens lag. Frühsommerliches Licht hüllte ihn ein, jener Dunst aus Grün und Gold.
    Roland griff mit beiden Händen unter King und half ihm, sich aufzusetzen. Der Schriftsteller schrie vor Schmerzen auf, weil die Kugel seines rechten Hüftgelenks sich an den zertrümmerten, komprimierten Resten der Gelenkpfanne rieb, aber er protestierte nicht. Roland zeigte zum Himmel. Dicke weiße Schönwetterwolken – los ángeles, so hatten die Cowboys von Mejis sie genannt – hingen unbeweglich im Himmelsblau, nur die unmittelbar über ihnen nicht. Diese segelten, wie von einem schmalen Luftstrom angetrieben, in zügigem Tempo über den Himmel.
    »Da!«, flüsterte Roland dem Schriftsteller wütend ins abgeschürfte, mit Schmutz verstopfte Ohr. »Gleich über Euch! Überall um Euch herum! Fühlt Ihr ihn nicht? Seht Ihr ihn nicht?«
    »Doch«, sagte King. »Jetzt sehe ich ihn.«
    »Aye, und er war immer da. Ihr habt ihn nicht verloren, Ihr habt nur Euer feiges Auge abgewandt. Mein Freund musste Euch retten, damit Ihr ihn wieder seht.«
    Roland tastete mit der linken Hand nach der Gürteltasche und holte eine Patrone hervor. Anfangs wollten seine Finger den alten, flinken Trick nicht so recht vorführen; sie zitterten zu stark. Er konnte sie nur zur Ruhe zwingen, indem er sich daran erinnerte, dass die Wahrscheinlichkeit, dass sie unterbrochen wurden oder Jake starb, während er mit dieser elenden Karikatur von einem Mann beschäftigt war, umso größer war, je länger er für diese Sache brauchte.
    Er blickte auf und sah, dass die Frau den Fahrer des Unfallwagens mit seiner Waffe bedrohte. Das war gut. Sie war gut; warum hatte Gan die Geschichte mit dem Turm nicht jemandem wie ihr aufgebürdet? Jedenfalls hatte sein Gefühl, sie lieber bei sich zu behalten, sich als richtig erwiesen. Auch der Höllenlärm, den die Hunde und der Bumbler gemacht hatten, war inzwischen verstummt. Oy leckte Jake den öligen Schmutz vom Gesicht, während Pistol und Bullet im Van das Hackfleisch verschlangen, ohne jetzt von ihrem Herrchen gestört zu werden.
    Roland wandte sich wieder King zu, und die Patrone vollführte ihren alten geschickten Tanz über die Fingerrücken. King war fast