Der dunkle Turm - Gesamtausgabe

man eine Pistole steckt. Niemand kann sie herausholen, nur man selbst, es sei denn, jemand weiß genau, wie er drücken muß…«
    »Ein Federhalfter!« sagte Delevan. »Heilige Scheiße!« Wieder wechselten die Partner einen Blick. Keiner wollte diesem Burschen als erster sagen, daß Fat Johnny das Bargeld aus der Brieftasche wahrscheinlich schon genommen und versteckt und die Börse selbst über den Zaun in den Hinterhof geworfen hatte… aber eine Pistole im Federhalfter… das war etwas anderes. Raub war möglich, aber eine Anklage wegen einer verborgenen Waffe schien plötzlich mehr als wahrscheinlich. Vielleicht nicht ganz so gut, aber immerhin ein Fuß in der Tür.
    »Was dann?« fragte O’Mearah.
    »Dann sagte er mir, ich hätte keine Brieftasche. Er sagte…« – Pause »… ich hätte auf der Straße die Taube gerascht bekommen – ich meine, die Tasche geraubt –, und das sollte ich besser nicht vergessen, wenn ich gesund bleiben wollte. Ich erinnerte mich, ich hatte ein parkendes Polizeiauto vor dem Block gesehen, und ich dachte mir, Sie wären vielleicht noch da. Also bin ich gegangen.«
    »Okay«, sagte Delevan. »Ich und mein Partner gehen zuerst und schnell rein. Lassen Sie uns eine Minute Zeit – eine ganze Minute –, falls es Ärger gibt. Dann kommen Sie herein, bleiben aber an der Tür stehen. Verstanden?«
    »Ja.«
    »Okay. Lassen wir den Hurensohn hochgehen.«
    Die beiden Polizisten gingen hinein. Roland wartete dreißig Sekunden, dann folgte er ihnen.
     
     

9
     
    ›Fat Johnny‹ Holden tat mehr als nur protestieren. Er brüllte.
    »Der Kerl ist verrückt! Kommt hier rein, weiß nicht mal, was er will, als er in der Schützenbibel gesehen hat, wußte er nicht, wieviel in einer Schachtel sind, wieviel sie kosten, und was er behauptet, ich wollte seinen Schein genauer ansehen, ist die allergrößte Scheiße, die ich je gehört habe, weil er keinen Schein hat…« Fat Johnny verstummte. »Da ist er! Da ist der Spinner! Genau hier! Ich seh dich, Kumpel! Ich seh dein Gesicht! Und wenn du meines das nächstemal siehst, dann wird dir das verdammt leid tun! Das garantiere ich dir! Das garantiere ich dir! Das garantiere ich dir, verflucht nochma…«
    »Sie haben die Brieftasche dieses Mannes nicht?« fragte O’Mearah.
    »Sie wissen, daß ich seine Brieftasche nicht habe!«
    »Macht es Ihnen was aus, wenn ich mal hinter diese Auslage sehe?« gab Delevan zurück. »Um mich zu vergewissern?«
    »Himmel-Herrgott-Arsch-und-Zwirn-noch-mal! Die Theke ist aus Glas! Sehen Sie da irgendwelche Brieftaschen?«
    »Nein, nicht da… ich meine da«, sagte Delevan und ging zur Registrierkasse. Seine Stimme war wie das Schnurren einer Katze. An dieser Stelle verlief eine Verstärkung aus Chromstahl fast sechzig Zentimeter breit an der Wand des Ladentischs hinunter. Delevan sah zu dem Mann im blauen Anzug, der nickte.
    »Ich möchte, daß Ihr Jungs sofort von hier verschwindet«, sagte Fat Johnny. Er war etwas blaß geworden. »Kommt mit einem Durchsuchungsbefehl zurück, das ist etwas anderes. Aber jetzt möchte ich, daß ihr verdammt noch mal verschwindet. Ist immer noch ein freies Land, wißt i… he! He! HE, LASST DAS!«
    O’Mearah sah über den Tresen.
    »Das ist illegal!« heulte Fat Johnny. »Das ist verdammt illegal, die Verfassung… mein verfluchter Anwalt… Sie gehen sofort wieder auf Ihre Seite, oder…«
    »Ich wollte mir nur die Auslage etwas genauer ansehen«, sagte O’Mearah sanftmütig, »weil das Glas Ihres Schaukastens so verflucht schmutzig ist. Darum habe ich darüber weggesehen. Ist es nicht so, Carl?«
    »Klar wie Scheiße, Kumpel«, sagte Delevan ernst.
    »Und sehen Sie mal, was ich gefunden habe.«
    Roland hörte ein Klicken, und plötzlich hatte der Revolvermann in der blauen Uniform eine große Pistole in der Hand.
    Fat Johnny, dem plötzlich klar geworden war, daß er der einzige im Laden war, der eine andere Geschichte als das Märchen erzählen würde, welches ihm der Bulle mit seiner Mag aufgetischt hatte, wurde mürrisch.
    »Ich habe einen Waffenschein«, sagte er.
    »Sie zu tragen?«
    »Ja.«
    »Verborgen zu tragen?«
    »Ja.«
    »Ist die Waffe registriert?« fragte O’Mearah. »Ist sie doch, oder?«
    »Nun… könnte ich vergessen haben.«
    »Könnte heiß sein, und das haben Sie vielleicht auch vergessen.«
    »Scheiß auf euch. Ich rufe meinen Anwalt an.«
    Fat Johnny wollte sich abwenden. Delevan hielt ihn fest. »Und dann ist da noch die Frage, ob Sie die Erlaubnis haben,