Der dunkle Turm - Gesamtausgabe

hochgehen zu lassen. Wenn ihnen das gelang, konnten sie beide möglicherweise diese Blaumänner endlich gegen Detective-Marken eintauschen. Wahrscheinlich nur ein Wunschtraum – es war zu schön, um wahr zu sein –, aber dennoch…
    »Der Händler. Der…« Eine kurze Pause. »Der Verkäufer.«
    O’Mearah und Carl Delevan sahen einander an.
    »Schwarzes Haar?« fragte Delevan. »Untersetzt?«
    Wieder eine kurze Pause. »Ja. Seine Augen waren braun. Kleine Narbe unter einem.«
    Dieser Bursche hatte etwas an sich… O’Mearah konnte es momentan nicht greifen, aber später fiel es ihm wieder ein, als er nicht mehr über so vieles nachdenken mußte, zuerst natürlich darüber, daß die goldene Detective-Marke nicht so wichtig war als sich herausstellte, daß es ein hochkarätiges Wunder sein würde, wenn sie nur die Jobs behalten konnten, die sie hatten.
    Doch Jahre später erfolgte ein kurzer Augenblick der Rückbesinnung, als O’Mearah mit seinen beiden Söhnen ins Museum of Science in Boston ging. Dort hatten sie eine Maschine – einen Computer –, die Tic-Tac-Toe spielte, und wenn man sein Kreuz nicht gleich beim ersten Zug ins mittlere Kästchen machte, verpaßte sie einem jedesmal eine Abreibung. Sie machte immer eine Pause, während sie in ihren Speichern alle Möglichkeiten durchspielte. Er und seine Jungs waren fasziniert gewesen. Aber sie hatte auch etwas Unheimliches… und da fiel ihm der Mann im blauen Anzug wieder ein. Er fiel ihm ein, weil der dieselbe verdammte Angewohnheit gehabt hatte. Mit ihm zu sprechen war gewesen, als hätte man mit einem Roboter gesprochen. Delevan dachte nichts dergleichen, aber als er neun Jahre später mit seinem eigenen Sohn ins Kino ging (der gerade achtzehn war und sich aufs College vorbereitete), sprang Delevan unvermittelt von seinem Sitz auf, als der Hauptfilm gerade dreißig Minuten lief, und schrie: »Das ist er! Das ist ER! Das ist der Bursche in dem verdammten blauen Anzug! Der Bursche, der bei Cle…«
    Jemand würde Ruhe da unten! brüllen, hätte sich die Mühe aber sparen können; Delevan, der siebzig Pfund Übergewicht hatte und Kettenraucher war, wurde von einem tödlichen Herzschlag ereilt, noch ehe der Mann das zweite Wort ausgesprochen hatte. Der Mann, der an diesem Tag zu ihrem blauweißen Streifenwagen gekommen war und ihnen von seiner gestohlenen Brieftasche erzählt hatte, sah nicht genauso aus wie der Star des Films, aber er hatte die Worte ebenso tonlos ausgesprochen; und die irgendwie rastlose und doch anmutige Art, sich zu bewegen, war auch dieselbe gewesen.
    Der Film war natürlich Terminator gewesen.
     
     

8
     
    Die Polizisten wechselten einen Blick. Der Mann, von dem der Bursche im blauen Anzug sprach, war nicht Clements, aber fast ebenso gut: ›Fat Johnny‹ Holden, Clements’ Schwager. Aber etwas so unglaublich Bescheuertes zu tun, wie einfach einem Kunden die Brieftasche zu stehlen, das…
    … das würde genau zu dem Blödian passen, beendete O’Mearahs Verstand den Satz, und er mußte die Hand vor den Mund halten, um ein vorübergehendes Grinsen zu verbergen.
    »Vielleicht sagen Sie uns besser genau, was geschehen ist«, sagte Delevan. »Sie können mit Ihrem Namen anfangen.«
    O’Mearah kam die Antwort des Mannes wieder ein wenig falsch, ein wenig daneben vor. In einer Stadt, in der es manchmal schien, als wären siebzig Prozent der Bevölkerung der Meinung, Fick dich doch ins Knie wäre amerikanisch für Schönen Tag noch, hätte er erwartet, daß der Mann etwas sagen würde wie: He, der Dreckskerl hat meine Brieftasche genommen! Wollt ihr mir sie wieder holen, oder sollen wir hier stehenbleiben und Frage und Antwort spielen?
    Aber da waren der maßgeschneiderte Anzug und die manikürten Fingernägel. Ein Mann, der es wahrscheinlich gewöhnt war, sich mit bürokratischer Scheiße herumzuärgern. In Wahrheit war es George O’Mearah ziemlich egal. Der Gedanke, Fat Johnny Holden hochzunehmen und als Hebel gegen Arnold Clements einzusetzen, machte ihm den Mund wäßrig. Einen schwindelerregenden Augenblick stellte er sich sogar vor, wie er über Holden an Clements und über Clements an einen der wirklich großen Fische herankam – zum Beispiel diesen Itaker Balazar oder vielleicht Ginelli. Das wäre nicht übel. Wirklich gar nicht übel.
    »Mein Name ist Jack Mort«, sagte der Mann.
    Delevan hatte einen Spiralblock aus der Tasche geholt. »Adresse?«
    Wieder diese kurze Pause. Wie eine Maschine, dachte O’Mearah. Ein Augenblick