Der Erl�ser

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Autoren: Jo Nesb�

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bestiehlt, um seine Sucht zu befriedigen, was ist das schon? Was ist das schon im Vergleich zu jemand, der deine Vergebung wirklich braucht? Im Vergleich zu einem wirklichen Sünder auf dem Weg in die Hölle.«
    »Hör auf«, sagte sie mit Tränen in der Stimme und versuchte ihn kraftlos beiseitezuschieben.
    »Du kannst Jon noch immer retten, Martine. Damit er eine neue Chance bekommt. Damit du eine neue Chance bekommst.«
    »Belästigt er dich, Martine?« Das war Rikards Stimme.
    Harry ballte seine rechte Faust, ohne sich umzudrehen, und war auf alles gefasst, während er in Martines tränennasse Augen blickte.
    »Nein, Rikard«, sagte sie. »Es ist alles in Ordnung.«
    Harry hörte Rikard weggehen. Er sah sie noch immer an. Eine Gitarre begann auf der Bühne zu klimpern. Dann ein Klavier. Harry erkannte das Lied wieder. Das hatten sie an jenem Abend am Egertorg gespielt. Und es war im Østgård im Radio gelaufen. »Morning Song«, das alles schien Ewigkeiten her zu sein.
    »Sie werden beide sterben, wenn du mir nicht hilfst, dem Ganzen ein Ende zu bereiten«, sagte Harry.
    »Warum sagst du so etwas?«
    »Weil Jon an einer Borderline-Erkrankung leidet und von seiner Wut gesteuert wird. Und Stankic vor nichts Angst hat. «
    »Und du willst mir einreden, dass du so besessen bist, sie zu retten, weil das dein Job ist?«
    »Ja«, sagte Harry. »Und weil ich der Mutter von Stankic etwas versprochen habe.«
    »Der Mutter? Du hast mit seiner Mutter gesprochen?«
    »Ich habe geschworen, zu versuchen, das Leben ihres Sohnes zu retten. Wenn ich Stankic jetzt nicht stoppe, wird er erschossen werden. Wie der Junge im Containerhafen, glaub mir.«
    Harry musterte Martine, dann drehte er ihr den Rücken zu und setzte sich in Bewegung. Er war bis zur Treppe gekommen, als er ihre Stimme hinter sich hörte:
    »Er ist hier.«
    Harry erstarrte. »Was?«
    »Ich habe Stankic deine Karte gegeben.«
    Im gleichen Moment ging die Bühnenbeleuchtung an.

    Die Silhouetten auf den Sitzen vor ihm zeichneten sich scharf vor der weiß schimmernden Lichtkaskade ab. Er beugte sich nach vorn,hob vorsichtig die Hand, drückte den kurzen Lauf an die Lehne des Sitzes vor sich, so dass er freie Schussbahn auf den Smokingrücken links neben Thea hatte. Er wollte zweimal schießen. Dann aufstehen und notfalls noch einen dritten abfeuern. Doch er wusste schon jetzt, dass das nicht nötig sein würde.
    Der Abzug fühlte sich leichtgängiger an als zuvor, aber ihm war klar, dass das am Adrenalin lag. Trotzdem, er hatte keine Angst mehr. Der Abzug bewegte sich immer weiter nach hinten und war schließlich an dem Punkt angelangt, an dem der Widerstand plötzlich aufhörte, in dem halben Millimeter Niemandsland, in dem man sich nur noch entspannte und weiterdrückte, weil es kein Zurück mehr gab. An diesem Punkt hatte man die Kontrolle bereits den unerbittlichen Gesetzen der Mechanik überlassen und dem Zufall.
    Der Kopf über dem Rücken, den die Kugel gleich treffen würde, wandte sich zu Thea und sagte etwas.
    Im gleichen Moment registrierte sein Gehirn zwei Dinge: Dass Jon Karlsen seltsamerweise einen Smoking trug und keine Uniform. Und dass etwas mit dem körperlichen Abstand zwischen Thea und Jon nicht stimmte. In einem Konzertsaal mit lauter Musik würde ein Liebespaar keinen Abstand halten.
    Verzweifelt versuchte sein Hirn, die bereits begonnene Handlung rückgängig zu machen, die Krümmung des Zeigefingers um den Abzug.
    Dann knallte es laut.

    So laut, dass es Harry, dort wo er stand, in den Ohren klingelte.
    »Was?«, rief er Martine zu und versuchte, den Überraschungsangriff des Trommlers auf die Zimbeln zu übertönen, der ihn vorübergehend taub hatte werden lassen.
    »Er sitzt in Reihe 19, drei Reihen hinter Jon und dem Ministerpräsidenten. Sitz 25. Ganz in der Mitte.« Sie versuchte ein Lächeln, doch ihre Lippen zitterten zu sehr. »Ich hatte für dich eine Karte für den besten Platz im Saal, Harry.«
    Harry sah sie an. Dann begann er zu rennen.

    *

    Jon Karlsen versuchte auf dem Bahnsteig des Hauptbahnhofs einen verzweifelten Sprint, aber er war noch nie ein großer Läufer gewesen. Die automatischen Türen schlossen sich mit einem Seufzen, und der silberschimmernde Expresszug zum Flughafen setzte sich gerade in Bewegung, als Jon ihn endlich erreichte. Er stöhnte, stellte den Koffer ab, nahm den kleinen Rucksack vom Rücken und ließ sich auf einen der Designersitze auf dem Bahnsteig fallen. Nur die schwarze Tasche behielt er